я не решу бросить его. А вот если человек держит в руках некую вещь, пистолет к примеру, то я при желании не смогу и коснуться его. Моя рука просто сквозь пистолет пройдет. Ибо человек неосознанно окутывает вещь, держащую в руке, своей энергетикой. И мне сквозь нее не пробиться. Я всего лишь душа, которой не нашлось места ни в раю, ни в аду. Даже забвение и пустота не распахнуло свои холодные объятья. Остаётся лишь провести вечность в мире людей. Наблюдать как он развивается. С одной стороны очень интересно. Интересно наблюдать за тем как рождаются дети, взрослеют, заводят друзей, влюбляются, семьи, наконец, создают и все по-новой. Сколько уже прошло времени? Я все так же брожу бесцельно по миру. Хотя, я много где побывала. Путешествия...всегда мечтала увидеть мир. Я и не думала, что он прекрасен. Люди, в чих сердцах потихоньку копилось тьма, разрушали всю прекрасную атмосферу, которую дарила природа. Ээххх! 15 лет я уже брожу по миру. И пусть дома никто не ждёт и меня никто не увидит, все равно страшно. А ведь свой дом я не любила, зачем же тогда время от времени наведываюсь? Сейчас мне должно было бы быть 35 лет. Наверное, семья бы была: любящий муж, непоседливые детишки. Какой бы я была сейчас будь живой? Продолжила бы свои никчемные попытки стихосложений и книгописаний? Или зависала бы на работе дабы прокормить семью? Что меня ждало бы в будущем, если бы я не умерла?
- О, нашла свою старую тетрадь со стихами - воскликнула я.
В комнате никого не было. Папа все так же возился в машине, а мама готовила обед. На моем столе было все также как и тогда. Ничего не поменялось. Кроме того, что стояла рамка с фотографией перетянутая черной ленточкой. Я старалась на нее не смотреть и не вспоминать, все же столько времени прошло, успела свыкнуться с этой недожизнью. Нашла на полке тетрадь с оранжевой обложкой и рисунком шариков мороженного. Когда то мне очень понравились эта тетрадь я решила купить ее. Вообще мне очень нравились блокнотики и тетрадки с красивыми обложками, даже если они будут просто пылиться на полке. Открыла тетрадь и на миг прослезилась. Я ведь не от рождения поэтом была. Да и при жизни лишь жалкой пародией. Так же как и писателем. Так я считала, хотя не все были соглласны. Но я стремилась написать что-то по истине достойное. Только в своих книгах я могла жить счастливо, лишь через свои стихи я могла поведать миру о боли, что разрывала душу. Но мир оказался несправедлив. Или я просто слаба. Вообще я с детства пыталась писать книги, но так как не любила читать, а тогда я думала, что существует только классика, смешно даже, поэтому читала из под палки. И только, наверное, в конце 10 класса я начала новые попытки. Поумнела немного. Хотя я так ничего толком и не написала. Это оказалось труднее, чем я думала, да и времени много занимало, что очень не позволительно, ведь экзамены, поступление и т д. В итоге на какое то время я забросила.
Открыла, наконец, тетрадь. Да, можно наблюдать как я училась в написании стихов. А их было много. Были и мои любимые и те, которые жалко было удалять. Так хотелось ещё раз прочитать в слух. Ощутить их звучание, попробовать чуть ли не на вкус, вдохнуть запах чернил и шелеста листов.
- Ангел.
Чашка с кофе на столе,
Книга рядышком лежит,
Побитый ангел на одном крыле
От боли стонет, да жужжит.
Ветер помощь предлогает,
Удручённо речка стонет.
От реальности он убегает,
В крови своей крылом всё тонет.
Книжка сказочку расскажет,
Как мир прекрасен и неоднозначен.
Судьба путь тебе подскажет,
Ведь давно на карте обозначен.
Но ангел белокрылый,
Беспомощен и слаб.
Небесный путь тепепь закрыт!
Цепей земных он ныне раб.