– Спасибо тебе, пацан, – сказал Пошта. – Если бы не твой бумеранг…
Вся схватка, она же перестрелка, заняла от силы минуту и протекала почти в полной тишине, если не считать приглушенных выстрелов и предупредительного вопля мальчишки.
Поэтому когда дверь штаба распахнулась, оттуда донесся раздраженный вопрос:
– Что за шум-гам? Кому там не спится в ночь глухую?
Не иначе, парень разбудил задремавшего вестового.
– Это Пошта, – раздраженно ответил листоноша. – И спать, похоже, нам сегодня больше не придется.
У Филателиста были длинные седые усы, седая же косица и шершавая, будто потертая кожа на лице. Глаза, глубоко посаженные, смотрели хитро и насмешливо. Руки с длинными, как у пианиста, пальцами, перебирали четки, вырезанные из можжевельника.
– Та-а-ак, – протянул глава клана листонош. – Что тут у нас?
Трупы лазутчиков выволокли на открытое пространство и сложили рядышком, сорвав с них маски и жилеты со взрывчаткой. Включили прожектор на крыше штаба, и мертвецы лежали, выставленные на всеобщее обозрение, будто на столе в морге.
– Трое, – констатировал очевидный факт Контейнер, начальник службы безопасности клана. Имя его полностью соответствовало внешности: квадратный, угловатый, с тяжелой походкой и мощной шеей борца. – Проникли через северный блокпост. Часового убили. Ножом. С собой имели суммарно тридцать килограмм пластита.
– Ого! – удивился Филателист. – Именно пластита? Не самопальных бомбочек из аммонала?
– Пластит, – подтвердил Контейнер. – Чешский. «Семтекс». Видимо, из каких-то армейских складов.
«Известно, каких», – подумал Пошта, но промолчал. Он и мальчишка-посыльный стояли в сторонке, наблюдая, как Филателист, Контейнер и трое охранников изучают трупы. Пошта даже не вытер вражескую кровь с лица, и теперь та подсыхала – кожу неприятно пощипывало. Мальчишка вертел в руках бумеранг.
– Кто такие, установили? – спросил Филателист.
– Пластуны, судя по татуировкам.
– Хреново, – сморщился Филателист. – Казачий спецназ. Что они тут забыли?
– Ну, если брать в расчет то количество взрывчатки, что они на себе притащили, – предположил Контейнер, – то, скорее всего, пластуны намеривались взорвать половину Джанкоя. Нашу базу – так точно.
– Ага, – кивнул Филателист. – И остановили их случайно, листоноша и мальчишка-посыльный. Плохо работаете, охрана. Мышей не ловите.
– Виноват, – хмуро потупился Контейнер. – Но они – профи.
– Мальчонке это расскажи… Тебя как звать, малой?
– Костя, – подал голос паренек.
Филателист хмыкнул.
– Молодец, Костя. Сколько лет-то тебе?
– Четырнадцать.
– Далеко пойдешь… Вот что, Контейнер. Убери этих красавцев куда-нибудь на холод, чтобы не завоняли. Пластит – в арсенал. Охрану на блокпостах – удвоить, бдительность усилить. Но кипеш пока не поднимать. А ты, Пошта, иди со мной. Разговор есть.
– А я? – обиделся Костя.
– А ты погуляй пока. Мал еще.
Костя надулся, сунул бумеранг за пояс и побрел по улице, бормоча себе под нос что-то раздраженное вроде «как пластунов мочить, так не мал, а как разговоры разговаривать – так мал, не поймешь этих взрослых». Пошта молча усмехнулся и пошел следом за Филателистом в штаб.
Там, среди складных брезентовых стульев и огромного письменного стола, некогда бывшего биллиардным, их ждал плюгавенький человечек в толстых очках. В руках у человечка была стопка бумаги и до боли знакомая Поште перфокарта.
– Знакомьтесь! – Филателист запер дверь и махнул рукой. – Это Пошта. Тот самый молодой человек, что добыл перфокарту в Балаклаве. А это – Шифр, наш главный криптоаналитик. Он ее декодировал.
Шифр кивнул. При виде окровавленного листоноши кабинетный ученый слегка побледнел. Пошта дождался приглашающего жеста Филателиста и присел в кресло. Страшно хотелось вытереть лицо.
– Держи, боец, – Филателист самолично протянул листоноше полотенце и кувшин с водой. – Умойся.
– Что там произошло? – спросил Шифр.
– Казаки к нам пожаловали. Взорвать нас хотели.
– Казаки?! Это что же? Война?!
– Пока нет, – ответил Филателист. – Но все может быть.
– Это точно? – спросил Пошта, закончив утирать лицо. Полотенце стало бурым. – Точно – война?
– К тому все идет.
– Зачем? – удивился Пошта. – Кому оно надо?
– Хотел бы я знать… – вздохнул Филателист.
– Я знаю, – встрял Шифр. – Кажется…
– Ну, выкладывай!
Шифр поправил очки, перетасовал стопку распечаток и начал:
– У нас ушло около двух недель на расшифровку данных с перфокарты из-за того, что был использован очень старый и сложный шифр, основанный на двойном ключе… – когда криптоаналитик заговорил на знакомые темы, глаза его загорелись юношеским задором. – Его использовали военные в конце двадцатого века, на заре компьютеризации…