Купленная. Бонус-эпилог
Евгения Владон
— Начинается посадка на рейс номер 268 Иберийские авиалинии в Барселону. Всех пассажиров просим пройти на рейс к выходу 42.
Мелодичный голос с идеально отработанной дикцией диспетчера-женщины, в который уже раз за последние полчаса выдернул меня из очередной прострации. Правда, вспоминать, где я и что тут делаю не пришлось. Подобные провалы в памяти, слава богу, закончились еще недели три назад. Чего не скажешь о зависаниях сознанием в параллельных измерениях так называемых убежищ для покалеченного рассудка. По крайней мере, мне не нужно было напоминать, кто я такой и способен ли самостоятельно, в одиночку пройти через зеленый коридор таможенного контроля.
Короткий, скорее, по заезженной инерции взгляд на циферблат наручных часов и снова "от нечего делать" открываю загранпаспорт с вложенным внутрь авиабилетом. И это не сколько попытка отвлечься от полного безделья, а всего лишь приобретенный (ненадолго) за последнее время условный рефлекс. По ходу, мне и было куда проще рассматривать свое паспортное фото в уменьшенном размере, чем смотреться в то же зеркало. Разница, как никак, существенная. Все равно, что рассматриваешь кого-то другого, абсолютно незнакомого тебе человека, разве что чем-то на тебя похожего. Но уж точно не цветом волос и густой, почти черной бородой на пол-лица. Покажи мне кто-нибудь этот снимок с месяц назад, никогда бы не поверил, что это я, если бы как следует не присмотрелся. Даже сейчас, ныряя то и дело апатичным взглядом на первую страницу загранпаспорта, не сразу въезжаю, чья это фотография и кто такой Вячеслав Юрьевич Гриневич. Вспоминаю где-то через несколько секунд, чтобы повторить данный ритуал по очередному, не помню уже какому, кругу спустя несколько минут затянутого в целую вечность вынужденного ожидания.
Иногда, время от времени, по той же инерции приходится тянуться глазами к замеченным мною ранее представителям внутренней охраны аэропорта, стараясь при этом не поворачивать следом за направлением взора головы или как-то показывать свой "одержимый" к ним интерес. Тут уж, хочешь не хочешь, а разыгрывать взятую на себя роль нужно на все сто и до последнего.
Я всего лишь один из сотен пассажиров, ожидающих свой рейс в одном из залов ожидания аэропорта. Один из немногих, кто решил вначале зимы из заснеженной столицы великой России-матушки перепрыгнуть в лето — на другое полушарие планеты. Почти как Алиса, упавшая в кроличью нору. Только в моем случае все происходит взаправду. Я не сплю. И ничего из случившегося со мной до этой минуты не являлось сном. Единственное, мне просто не дали заснуть в свое время. Да. Тем самым благодатным вечным сном. Хотя, теперь и кажется, что все происходящее — ничто иное, как бред больного. Причем насильственный. Поскольку ничего из того, что я сейчас делаю не является моей личной инициативой или разработанным моим гением планом побега. Я делаю все это не по своей воле. Не скажу, что через нехочу, но… Похоже я еще не скоро вспомню, что это такое — что-то хотеть или о чем-то мечтать. Или, наоборот, чему-то противиться и противостоять. Я слишком далек от всего этого, пусть тело иногда и посылает какие-то прописанные на подкорке врожденные или условные рефлексы. Все равно я реагирую на них не так, как раньше.
Уже прошел почти целый месяц, а мне до сих пор на все посрать, если не считать редких в определенные дни моменты. Тогда да… Тогда окружающий мир снова трещит по швам и кромсает меня на части почти "забытой" болью. Тогда я почти ощущаю себя живым, но, скорее, на острие очередной выворачивающей наизнанку агонии.
Вот такая, мать ее, ирония. Вспоминать кто я и становиться собой прежним только на грани смерти. Иначе никак. Оживать только для того, чтобы снова "умереть".
Кажется, я опять провалился в прострацию, поскольку не сразу осознал, что передо мной раза два или три прошлась одна и та же женщина. Ни дать, ни взять, Софи Лорен из семидесятых, в расклешенном зеленом пальто из тех же годов, с повязанным на определенный манер на голове платком и большими, почти на пол лица солнцезащитными очками. Причем заметил я ее только тогда, когда она решила подать "голос". А еще точнее, прокашляться в кулачок, остановившись где-то в двух от меня шагах. После чего, добившись своего, вернее, моего к ее персоне внимания, возобновила свой прерванный путь и пошла на выход из зала ожидания в сторону ближайшего кафе-ресторана.
Сдержать ошалелую усмешку не удалось, хотя я не особо-то и пытался, чуть качнув головой, будто отмахиваясь от дурацкого наваждения. Хотя, никакими глюками здесь определенно не пахло.