— Все твои придури про спину, а? Сколько уже мечей поломал?.. — в отличие от меня, Закария не задержался с комментариями.
— А ты лучше куй — не будут ломаться — шевалье с ответом тоже не затруднился. — ВЫШЕ!
Я успел уже размяться и кинуть пару полос для утренней работы в горн, когда появился Закария — но в кузню он заходить не стал.
— Ну что, Анри, готов?
— К чему, мастер?
Закария посмотрел и ухмыльнулся в бороду.
— А сделай-ка меч для вот этого юноши…
Здесь не предупреждают об экзамене. Ты либо делаешь — либо нет.
— Кузнец. — оруженосец запнулся, но Закария покивал и тот приободрился. — Сделай мне меч.
— Учишь тебя, учишь — и ты все равно такую вот… ерунду… выдаешь…
— Закария, ты бы сел, а?.. — мне уже четвертый день очень сильно не нравился вид моего учителя. Прямо-таки абсолютно не нравился. — Я тебя и так внимательно послушаю, только сядь и не волнуйся.
— Я тебе что, баба что-ли? — просипел Закария и все-таки сел. Практически упав на сундук. — Так… вот…
Я слушал.
— Что ты туда-сюда елозишь? Зачем кромку… поганишь?… Только на зерно, только. И… это…
— Параллельно? — как-то помахал руками я.
Закария только глаза прикрыл. Чо-та это как-то фиговато.
“Спроси, где болит. За грудиной, еще где?”
— Где болит, учитель? Слева, справа, со спины, за грудиной?
— За… грудиной… и спина…
“… твою мать… ”
“Что у него?”
“Мнится мне, инфаркт.”
“… твою мать…”
— Закария, тебе нельзя молотом махать и тяжести таскать. Я всё сделаю, но ты должен спокойно сидеть. А лучше лежать.
— …и совсем хорошо — в могиле? Я — без молота, ты себе… как это… представляешь?
— Вот я себе и представляю тебя там. И желаю этот момент оттянуть.
— Ты такое видел?
Как всегда — сразу в точку.
— Видел. И слышал. Дышать трудно?
Он покивал.
— Нельзя тебе напрягаться.
— Оно проходит. Это уже пару месяцев.
“Колония активных наноботов на диагностику и восстановление коронарных сосудов — берусь все посчитать и логику прописать…”
“Издеваешься?! Нитроглицерин хотя-бы надо сделать!”
“Издеваешься?!”
— Анри, это пройдет?
Вот как сказать?.. И что?!! Похоже, из моей паузы он всё понял.
— То есть всё… Зови отца Жана.
— Рано еще помирать!
— Помирать всегда рано. Зови.
И пошел я за священником.
Я сложил полосы в угол, смел золу и шлак с очага. В закатных лучах даже метла приобрела мечтательно-романтичный розово-красный оттенок. Но на ее функции и мои задачи это никак не повлияло.
— Давай, — сказал Закария не открывая глаз. — Завтра начинай.
— Что начинать?
— Что задумал — то и начинай. Хочу хотя-бы взглянуть.
Я начал подметать. Завтра, завтра… А я вообще готов? Мне попробовать-то раз плюнуть, да вот для Захарии неудачная попытка будет как-бы не последней…
— И про меня, — прилетело мне в спину. — Не думай. Хватит тебе перебирать хрень всякую в уме.
Вот жеж, телепат нашелся!
“Умному человеку никакая телепатия не нужна…”
Обычно спокойно-пробивная и хамоватая девица выглядела как зомби — за счет очень нехорошего выражения полного отчаяния в ввалившихся глазах.
— Кузнец. Я знаю, все знают — ты колдун. — она мертвой хваткой вцепилась мне в ворот. — Сделай так, чтобы он меня любил. Он мой! Он МОЙ!
Она почти визжала.
— Хочешь денег? Я найду. Я украду Хочешь меня? Со всем пылом.
— Ты определись уже. — начал злиться я, отдирая её от себя. — Он тебя должен любить или то, что я с тобой сделаю? Ты ж не подкова! Колдунов в другом месте ищи!
— Сделай, гад, ЧТО НИБУДЬ!!! — ворот затрещал.
— Тихо! Тихо. — оглянувшись, я утащил ее от греха за опорный столб. — Я дам тебе шанс, тупица. Забесплатно. Но… Только шанс.
Жуть какая — а всего-то взгляд изменился.
— Ты… душу мою купишь? Я… продам!
— Другому покупателю!!! И ко мне тогда не приходи! Повтори за мной мотив. М-м-м-м-м…
С третьего раза получилось
— А теперь пой за мной не останавливайся. И помни — нет пути назад. Или проваливай прямо сейчас, но не жалуйся!
— Ну?!
Я жестко взял её за ворот платья и левое плечо и стал напевать в ухо: