Конечно, никакой я не воин и нигде не служил. Я и правда никогда не брал в руки оружие, чтобы стрелять в людей…
Пыль. Бетонная пыль — бич и карма боёв в городской застройке. Прошло уже больше недели, но она там была повсюду. И Валеру я забирал, потому, что поездом он ехать боялся — точнее, не хотел. Боялся, что сорвется. Вот так вот сходил куда-то сержант роты специального назначения. Вернулся не раненным. Помнится, как приехали, он кровать соседям отдал — сказал, что высоко и слишком мягко. И военком его боялся, хотя Валера ни полслова ему поперек не сказал, только на учет встал. Что-то там такое было написано, в его документах, что подполковник от него на другую сторону улицы сбегал. Или в глазки Валере посмотрел, а в них бывало очень нехорошее.
Ничего не помогло тогда. Не нашли мы терапевта — точнее, нашли, да она сказала, что перегружена и возьмет только через три месяца. Мы и денег предлагали, а она спросила — кого ей бросить? И все… Так я и не узнал, почему он сорвался, а на опознании — что там увидишь?
Не было ничего. Всё я придумал, а внутри сюжета — не придумал… Не было ничего.
Пыль была повсюду, я думал, что никогда не отмоюсь. Она хрустела и царапалась, а стоило остановиться — сразу садилась на все, что можно… Пыль.
— Как его звали? — спросил меня рыцарь.
— Кого?
— Того, кого ты не сумел вытащить и защитить. Ты же наверняка за кого-то зацепился и пытался его спасти от всего на свете.
— Почему ты так решил?!
— Да потому, что ты всегда так делаешь.
— Не важно. Не было ничего.
“Ну да, ну да…”
“Не было ничего! Я все сам себе придумал!”
“Я и не спорю…”
Гийом поднял бровь, но ничего не сказал и пошел чистить коня.
— Добрый человек, можно мне отдохнуть у твоей кузни?
Маленькая, бедно одетая женщина, почти девочка, с бестолковым мешком в руках, вся в серой дорожной пыли, на ногах опорки какие-то…
— Конечно. Садись, передохни. В кувшине есть вода, пей. У колодца есть ведро — можно умыться.
— Спаси тебя Господь!..
Она попила, умылась — как маленькая птичка. Не будешь смотреть — и не заметишь.
— Отдыхай спокойно.
— Можно я спою? Я же не помешаю?
— Пой, конечно…
Хватило нескольких нот, чтобы понять — это было НЕЧТО.
Ее голос был огромен и изменчив, как море. Она плыла в нем, как стая дельфинов и играла волнами, как шторм. Красивая народная песенка была этому голосу мала и скучна, как лоханка океану. Голосу был нужен Моцарт, Гендель, Верди… Но их не было.
А сама маленькая мешочница не могла не петь, и мне казалось, что я просто тону. Шторм как-то и не задумывается о пловцах и суденышках.
— Скажи, добрый человек, — спросила лоточница, допев и повеселев. — Нет ли в округе кузнеца, славного мастерством и странными песнями?
— Песнями?..
— Люди говорили, пришел год назад где-то в эти края великий мастер и много он поет, когда работает.
— Я сам кузнец. Ты хочешь что-то особое заказать, девушка?
— Нет, добрый мастер. Я ищу песни.
— Откуда ты?
— Я из Тралля, это в Вестфалии.
Твою мать! Четыреста с лихом километров!! ПЕШКОМ!
— Ты шла за песнями?! Как же ты дошла?
— Я пела разным добрым людям, и они помогали мне… — тут она вдруг уставилась на меня огромными глазами. — Это ведь ты!
— Как ты узнала?!
— Твой голос говорит не так, как жители этих земель. Ты издалека, а кузня твоя удивительна! — она молитвенно сложила руки. — Добрый Кузнец, нет ли у тебя песни для меня? Люди говорят, знаешь ты великое множество песен чудных.
Что сказать тебе, Птичка?
— Есть песни и тебе. Да не знаю, как я-то их спою?..
— Напой, добрый человек! Я уж постараюсь!
Никогда не пробовали “Напеть” Моцарта?.. “Exsultate, jubilate”. И объяснить на словах, как оно должно звучать? Не пробуйте.
У нее получалось так — и совершенно не так. Голос играл, искал, развлекался — и слушать его было как… Как что угодно. Она кидала меня в самые разные эмоции даже не задумываясь об этом. Голосу дали Игрушку — колоратуры! Оказалось, что если дышать животом — звука получается больше! Пленника выпустили на волю…
— Как тебе песня? Скучная?
— Скучная?! Господь с тобой, Кузнец! В ней можно летать! А еще есть?..
За час она только размялась. Я чувствовал себя так, как будто меня палками били.
— Завтра!
— Ну ма-а-а-ленькую?… — вот ведь… ведьма! Она ПОДОБРАЛА мне мелодию просьбы!
“Весной”, Шуберта — вспомнишь?..”
“Легко сказать! Я только первую строфу знаю…”