— Où je vais me planquer ? demanda Mo.
— Dans un endroit où les flics n’iront jamais te chercher. C’est-à-dire chez un flic.
— Où ?
— Chez moi.
— Merde, dit Mo.
— C’est comme cela, on fait avec les moyens du bord. Je n’ai pas eu le temps de m’organiser.
Adamsberg envoya un rapide message à Zerk, qui lui répondit qu’Hellebaud avait déployé ses ailes, qu’il était prêt à voler.
— C’est l’heure, dit Adamsberg en se levant. Menottes aux poignets, serré par Mo qui appuyait l’arme sur son cou, Adamsberg ouvrit les deux grilles qui donnaient sur la grande cour où étaient parqués les véhicules de la Brigade. En s’approchant du porche, Mo posa une main sur l’épaule d’Adamsberg.
— Commissaire, dit-il, je ne sais pas quoi dire.
— Garde ça pour plus tard, concentre-toi.
— Je donnerai votre prénom à mon premier fils, je le jure devant Dieu.
— Avance, bon sang. Avance durement.
— Commissaire, il y a juste une chose encore.
— Ton yo-yo ?
— Non, ma mère.
— Elle sera prévenue.
XIV
Danglard avait fini la vaisselle du dîner et s’était étendu sur son vieux canapé brun, un verre de vin blanc à portée de main, pendant que les enfants terminaient leurs devoirs. Cinq enfants qui grandissaient, cinq enfants qui partiraient, et mieux valait ne pas y penser ce soir. Le petit dernier, qui n’était pas de lui et lui offrait sans cesse l’énigme de ses yeux bleus venus d’un autre père, était le seul qui fût encore puéril et Danglard le maintenait à ce stade. Il n’avait pas pu cacher son accablement pendant la soirée et l’aîné des jumeaux l’avait questionné avec insistance. Danglard, peu résistant, avait expliqué la scène qui l’avait opposé au commissaire, le ton mordant d’Adamsberg, et comment celui-ci dégringolait les marches vers la médiocrité. Son fils avait eu une moue dubitative, suivi par son frère, et cette double moue traînait dans l’esprit attristé du commandant.
Il entendait une des jumelles réviser sa leçon sur Voltaire, l’homme qui ricane de ceux qui s’en vont happés par l’illusion et le mensonge. Il se redressa soudain, calé sur un bras. Une mise en scène, c’était ce à quoi il avait assisté. Un mensonge, une illusion. Il sentait son esprit rouler à plus grande vitesse, c’est-à-dire retrouver les rails de l’exactitude. Il se leva et repoussa son verre. S’il ne se trompait pas, Adamsberg avait besoin de lui, maintenant.
Vingt minutes plus tard, il entrait en soufflant dans la Brigade. Rien d’insolite, l’équipe de nuit somnolait sous les ventilateurs encore en fonction. Il passa rapidement dans le bureau d’Adamsberg, trouva les grilles ouvertes et courut, dans la mesure de ses moyens, jusqu’à la sortie arrière. Dans la rue sombre, les deux gardiens ramenaient le commissaire avec eux. Adamsberg semblait sonné, s’appuyant sur les épaules des brigadiers pour avancer. Danglard les relaya aussitôt.
— Rattrapez-moi ce salopard, ordonna Adamsberg aux brigadiers. Je crois qu’il a filé en bagnole. Je vous envoie les renforts.
Danglard soutint Adamsberg jusqu’à son bureau sans dire un mot, ferma les deux grilles derrière lui. Le commissaire refusa de s’asseoir et se laissa tomber au sol, entre ses deux bois de cerf, la tête contre le mur.
— Médecin ? demanda Danglard d’un ton sec. Adamsberg fit non de la tête.
— Un peu d’eau alors. C’est ce qu’il faut aux blessés.
Danglard alerta les renforts, lança l’ordre de surveillance territoriale maximale, routes, gares, aéroports, et revint avec un verre d’eau, un verre vide et sa bouteille de blanc.
— Comment il vous a eu ? demanda-t-il en lui tendant le verre et en ôtant le bouchon de la bouteille.
— Il avait pris le flingue de Mercadet. Rien pu faire, dit Adamsberg en vidant le verre et en le tendant de nouveau, cette fois vers la bouteille de Danglard.
— Le vin n’est pas conseillé dans votre cas.
— Ni dans le vôtre, Danglard.
— En somme, vous vous êtes fait avoir comme un bleu ?
— En somme oui.
Un des plantons frappa et entra sans attendre. Le petit doigt glissé dans la gâchette, il tendait un Magnum vers le commissaire.
— Il était dans le caniveau, dit-il.
— Pas de téléphone ?
— Non, commissaire. D’après le boucher qui faisait ses comptes, une voiture a démarré en vitesse, cinq minutes après s’être garée devant sa boutique. Un homme serait monté dedans.
— Mo, soupira Danglard.
— Oui, confirma le planton. La description concorde.
— Pas vu le numéro de plaque ? demanda Adamsberg, sans laisser paraître la moindre tension.
— Non. Il n’est pas sorti de sa boutique. Qu’est-ce qu’on fait ?
— Un rapport. On fait un rapport. C’est toujours la bonne réponse.
La porte se referma et Danglard servit un demi-verre de blanc au commissaire.
— Dans votre état de choc, insista-t-il sur un mode affecté, je ne peux pas vous en servir plus.
Adamsberg tâta la poche de sa chemise et en sortit une cigarette tordue, volée à Zerk. Il l’alluma lentement, tentant d’éviter le regard de Danglard qui semblait vouloir s’enfoncer dans son crâne comme une vis très fine et très longue. Qu’est-ce que Danglard foutait ici à cette heure ? Mo lui avait réellement fait mal en le frappant, et il frotta son menton douloureux et sans doute rougi. Très bien. Il sentit une écorchure et un peu de sang sous ses doigts. Parfait, tout allait bien. Sauf Danglard et sa longue vis, et c’est ce qu’il avait redouté. Les ignorances du commandant ne duraient jamais longtemps.
— Racontez-moi cela, dit Danglard.
— Rien. Il est devenu fou furieux et il m’a collé l’arme sur le cou, je n’ai rien pu faire. Il est parti par la rue transversale.
— Comment a-t-il pu prévenir un complice ?
— Avec le téléphone de Mercadet. Il a composé un message devant moi. Comment va-t-on se débrouiller pour le rapport ? Pour ne pas dire que Mercadet dormait ?
— Certes, comment va-t-on faire pour le rapport ? répéta Danglard en détachant pesamment les mots.
— On va modifier les horaires. On écrira que Mo était encore en salle d’interrogatoire à 9 heures du soir. Qu’un agent somnole en heure supplémentaire, ça ne tirera pas à conséquence. Je pense que les collègues seront solidaires.
— De qui ? demanda Danglard. De Mercadet ou de vous ?
— Que vouliez-vous que je fasse, Danglard ? Que je me laisse trouer la peau ?
— Allons, c’était à ce point ?
— À ce point, oui. Mo est devenu enragé.
— Bien sûr, dit Danglard en buvant une gorgée.
Et Adamsberg lut sa défaite dans le regard trop clairvoyant de son adjoint.
— D’accord, dit-il.
— D’accord, confirma Danglard.
— Mais trop tard. Vous arrivez trop tard et la farce est jouée. Je craignais que vous ne compreniez avant. Vous avez traîné, ajouta-t-il d’un ton déçu.
— C’est vrai. Vous m’avez baladé pendant trois heures.
— Juste ce qu’il me fallait.
— Vous êtes cinglé, Adamsberg.
Adamsberg avala une gorgée de son demi-verre, et la fit rouler d’une joue à une autre.