Il focalisa. Il en avait trouvé une, dans les douze ans.
Y avait un max de chances qu’elle soit pas cassée.
CHAPITRE VIII
Renard Haineux se rasait avec soin devant la petite glace du lavabo. Lorsqu’il eut terminé, il débrancha et rangea avec soin dans sa pochette son Brown Sextan bicéphale. Nu devant le modeste ustensile de porcelaine vieillie, il se lava soigneusement partout, y compris derrière les oreilles. Puis il se sécha et enfila des sous-vêtements et des chaussettes, par nature peu solennels, et par-dessus un souple fuseau d’élastiss noir, un ras du cou noir et laça indéfiniment ses rangers de peau sombre dans la tige d’un desquels il fixa l’étui contenant le derringer dont il avait pris sein de remplir chacune des deux chambres superposées de cartouches .357.
Dans son dos, le Teppaz à piles rengainait en sourdine une version symphonique du Now’s the time de Charlie Parker. Prémonitoire.
Quelques flexions.
Renard Haineux éteignit le tourne-disque, embrassa les huit mètres carrés qui avaient constitué son aire de son regard d’aigle après correction. S’il parvenait à ses fins, si cet immonde Rameau lui révélait son terrible secret létal, le commissaire de police premier échelon Renard Haineux pourrait s’offrir tout de suite un duplex avec terrasse de commissaire de Sécurité Publique, à condition qu’il soit en poste dans un coin où il y ait deux ou trois CHR et quelques maisons de vieux, histoire de faire de la viande avec les vacations funéraires. Une bagnole deux litres de taulier de la BRI. Une maîtresse de patron de la Mondaine.
Le tout en un seul homme, troisième échelon.
Renard Haineux referma doucement la porte dans son dos.
Une porte plus mince et plus dépourvue de style que les œuvres complètes de Jean Dutourd.
Le rück-sac pesait lourd à son épaule athlétique, mais pas trop, à cause de la hauteur de ses ambitions. Il avait tout dedans : son rasoir, une paire de lunettes de rechange, soixante mètres de corde nylon, piolets. Des pitons tout neufs pour aller dans le béton. Il s’en fit la promesse solennelle : avec l’aide de Dieu et de son .357, jamais plus il ne passerait Jean Dutourd en sens inverse.
CHAPITRE IX
— Vous avez été vaches de le torcher, reprocha Leila à tout le monde. Un bel homme viril, comme ça, dans la force de l’âge.
— C’est pas notre faute s’il tient pas l’alcool, remarqua avec fermeté la maman du Petit Facteur.
— En plus, vous l’avez pris en traître.
— Mais non, mais non, assura Rameau. On pouvait pas faire autrement, c’est tout.
— Eh ! Oh ! Faut quand même pas charrier, dit Cul de Plomb dont l’inclinaison du buste n’entretenait plus que de très vagues relations avec la moindre verticalité : c’est de la raide extra, quand on met pas de mousseux sans alcool dedans. (Elle souffla du coin de la bouche sur une diaphane mèche blonde, mousseuse et rétive, qui s’obstinait à lui balayer le front, chaque fois que sa mâchoire inférieure manquait percuter le plateau de la table. Elle zyeuta Rameau.) Il s’est douté de rien, Khada ?
— De rien du tout, affirma Laurent.
Il avait fini de compter les liasses.
La maman du Petit Facteur les remettait dans les sacs de chez Tati.
— Ça sonne, signala le Petit Serpent à Lunettes en découvrant deux incisives.
Il n’avait pas eu droit à la moindre goutte de quoi que ce soit, sous un prétexte fallacieux et immoral fondé sur la loi concernant la protection des mineurs et la répression de l’ivresse publique.
Il faisait donc la gueule.
Comme il faisait la gueule, il prit une sanction.
— Faites entrer, claironna Rameau dans le lointain, avec un large geste, avenant, de l’avant-bras gauche et dont l’amplitude devait certainement plus à l’éthylisme qu’à une ferveur militante pourtant indéniable.
Avec l’aide empressée de Leila, la maman du Petit Facteur eut à peine le temps de transporter les 399900 dollars US en billets de cent usagés issus du Colonel qu’elles fourrèrent sur les sacs-polochons, sous un couvre-lit en acrylique atteint de pelade récupéré aux vide-ordures, mais où ça risquait pas de pleuvoir dessus.
— Appelez-moi juste J.P., invita le jeune ministre d’État en attirant une chaise sous ses fesses.
Il était d’un abord souriant, voire amusé, mais sans malice. Sous quelque angle qu’il s’exprimât, il donnait l’impression de parler trois quarts profil gauche.
— Okay, Jipi, s’enthousiasma Rameau. Un coup de raide ?
— Pas tout de suite, si vous le voulez bien.
— J’incarne ici les intérêts matériels et moraux de mon petit-fils, récita Rameau au jugé. Il faut que les choses soient claires.
— À ce propos, dit le ministre d’État.
Son aide de camp déposa l’attaché-case sur la table.
Jipi en sortit un épais dossier dont la tranche laissait apparaître qu’il contenait une quantité considérable de pièces, dont certaines sur papier pelure extrêmement mince et dont le stockage prolongé dans d’innommables archives avaient mangé le fil sans toutefois en avoir émoussé le contenu. En dépit d’une déficience momentanée de sa vision stéréoscopique des choses, Rameau n’en discerna pas moins le patronyme inscrit en belles rondes désuètes sur le carton.
Jipi reposa les mains à plat sur ce dernier (carton).
— Mon ministère, en dépit de certains engagements récents, ne dispose pas de ressources inépuisables. Rien qui puisse concurrencer nos grands amis d’Outre-Atlantique, par exemple. Or, j’entends assurer à notre pays l’exclusivité totale de notre découverte, dont l’exploitation s’intègre parfaitement bien dans le contexte de notre action en direction des technologies de pointe qui doivent être le créneau moteur du redémarrage de notre industrie.
— Cher, ça, observa Rameau. Très cher, une exclusivité, monsieur le ministre d’État.
— Jipi, s’épanouit celui-ci.
— Jipi, bredouilla le policier.
— Je m’attendais à votre réaction compréhensive, Rameau. C’est pourquoi j’ai demandé à mon excellent collègue du ministère de l’Intérieur, etc. de me fournir, disons, quelques renseignements concernant votre passé d’homme public, semi-public et privé…
— Ça va, grommela Rameau, dont l’expression avait changé du tout au tout.
— Eh bien, admettons, pas plus que ça.
Le policier lut vaguement un chiffre sur le papier que lui tendit l’aide de camp. Fit non de la tête. Griffonna un autre chiffre, en plus gros. Jipi jeta un œil, celui qui ne servait pas à sourire. Il soupira légèrement et ouvrit le dossier au hasard :
— La chute inopinée de Moïse Tombé, en 56, dans les escaliers de son quadrimoteur présidentiel à hélices, quelque part au-dessus du centre de l’Afrique, lut-il, visiblement à contrecœur. Quadruple fracture de toutes les vertèbres cervicales.
— Y a prescription.
— Hmmm… Bagout, colonel. Transport exceptionnel Wiesbaden-Paris en 1963. Camionnette louée au nom d’un certain… Boccherini, Louis.
— J'vois pas, affirma Rameau avec la plus parfaite mauvaise foi.
— C’est curieux, observa J.P., lui s’en est tiré vivant.
— J’étais pas là. C’était pas moi, dit Rameau en observant le fond de son verre vide avec une expression asymptotique à la haine.
— La vieille et désopilante histoire des Star-tron à Khadafou… Cargo loué au nom d’un certain Ernest François Addinsel. De simples tuyaux de fonte recouverts de peinture noir mat à la place des amplificateurs de brillance.