Ses yeux mesurèrent la hauteur de la tâche.
Ses grandes mains intelligentes estimèrent la qualité de la paroi.
Un truc pourri vérolé, à dévisser en deux coups les maigres.
Il commença à s’encorder, fixa ses crochets EDF à tout hasard bien qu’il eût en eux une confiance mitigée.
Avant d’attaquer l’escalade, il se signa furtivement.
On n’est jamais trop prudent.
Enveloppé dans sa couverture sombre, Grand Sachem Rameau était assis en tailleur sur le balcon. Un tas de boîtes de bière vides jouxtaient son coude gauche. Emmitouflé contre lui, Petit Facteur, ses lunettes troubles luisant très faiblement dans la pénombre, s’envoyait du Gini de temps en temps.
— Ça va pas, pépé ?
— Non.
— On a plein de fric. Des tonnes de fric.
— Des kilos, rectifia Rameau, buté.
— On risque pas d’emmerdes… Qu’est-ce y a alors ?
— Rien, soupira Rameau en attaquant une autre boîte.
— Comment tu as su que c’était nous ?
— Ton Métal Hurlant ou j'sais pas quoi, que tu avais eu à la FNAC. Le cul de Leila sur la vidéo.
— Quelle vidéo ?
— Ch’te raconterai.
— Pourquoi y z’ont pas sacqué les gros ?
— Les gros de la boîte ? Y peuvent pas. On les trouve comme des poupées de chiffon dans une vieille malle, au grenier, et si on vide ceux qui sont là on peut pas faire autrement que mettre les mêmes. En plus, ça gueule dans la presse, alors à quoi ça sert ?
— À rien, reconnut Petit Facteur. C’est l’argent qui t’emmerde ?
— Oui, dit Rameau.
— T’avais pas envie de devenir un gros richard, hein ?
— Pas tellement, reconnut Rameau. J'les ai jamais aimés. J’ai pas envie de pas m’aimer.
— C’est notre fric, non ? rappela Petit Facteur en se serrant contre lui.
Rameau trouva la courte brosse, si douce, si tendre dans son ébriété qu’elle le réconciliait avec la vie.
— C’est ton fric, sourit Rameau. C’est grâce à tes recherches…
— Tu parles, dit Petit Facteur, tout ça c’est parti d’essais comparatifs que j’avais commencés sur la ductilité progressive des divers produits d’une marque de chewing-gum à consonance cinématographique. Un coup de bol, quoi. Là où ils vont avoir du mal, c’est pour doser exactement la quantité de jus de doigts qu’il faut mettre pour pas se faire sauter la figure en cours de fabrication.
— Rien à foutre, commenta le policier.
— C’est mon fric, alors.
— Ouais.
— Bon, alors, tombe ta couvrante, on va se marrer cinq minutes.
Renard Haineux avait progressé de deux étages au moment où les premiers bouts de papier vert commencèrent à dégringoler en voletant doucement partout. Déjà que la paroi était encore plus dégueulasse qu’il l’avait pensé, il avait en plus à lutter avec l’averse dont il avait espéré un moment qu’il ne s’agissait que d’un grain, mais qui allait s’intensifiant.
Non seulement il devait lutter âprement et silencieusement contre un monde minéral hostile, mais en plus il avait fallu que les éléments s’y missent.
Il s’essuya les lunettes, en enleva une poignée de vacherie, dont l’odeur d’encre d’imprimerie fraîche lui était vaguement familière.
Et continua à progresser, millimètre par millimètre.
CHAPITRE X
Les fenêtres de Rameau, le balcon de Rameau, la porte d’entrée de Rameau débitaient les moulins à prière neufs du point haut.
La relève venait d’avoir lieu.
L’équipe descendante se badigeonnait mutuellement la glotte à l’aide de collutoires à base de Kronenbourg en bouteilles 33 centilitres à bouchon vissant. Dotation exceptionnelle.
On avait également remplacé les tireurs.
Les nouveaux étaient calmes, froids, résolus.
C’est ce qu’on dit toujours dans ces cas-là.
— Bordel de Dieu, constata brusquement quelqu’un. Ils étaient les deux sur le balcon. Ils se lèvent. Le vieux en a un coup dans le pare-brise. Qu’est-ce qu’ils foutaient, ces cons ? Des sacs de gauchos… Ils prennent dedans. Ils prennent des trucs. Oh putain, les vaches, ils balancent des tracts !
— DES QUOI ? glapit le jeune taulier en se jetant hors de son sac de couchage.
— Des tracts. Des centaines de tracts, format Lutte Opiniâtre.
— Des tracts, vociféra le commissaire. Des tracts, depuis un balcon, dans une rue déserte, à une heure du matin. Vous vous foutez de ma gueule, non ?
Il s’empara de jumelles.
Rameau et le gosse étaient bien au balcon. Ils s’alimentaient bien l’un l’autre en munitions dans des sacs de gauchistes. Ils balançaient bien des affichettes de petit format, comme ceux qu’affectionne l’organisation d’Arlette Maquillée pour économiser le papier. Ils regardaient bien leur production papillonnante descendre le long de la face nord, voleter avec grâce, ou lorsqu’une liasse restait collée foncer droit vers le sol avant d’éclater silencieusement en corolles virevoltantes. Il y en avait même qui remontaient un peu, happés par la nuit, et que leur cours paresseux ne manquerait pas d’amener sur quelque cité populaire.
« Ferments de subversion », pensa immédiatement le jeune patron.
Contenu explosif, sous le couvert de la nuit. Ennemi intérieur. Il n’allait pas perdre un instant et commander à un des chaouches d’aller récupérer quelques exemplaires pour faire une note le lendemain matin, tout de suite, lorsque ses yeux décelèrent à la limite du champ de vision des jumelles un mouvement ascendant régulier le long de la paroi.
Les très courts cheveux de sa nuque se hérissèrent.
Un homme aux longues pattes filiformes et à la petite tête ronde gravissait la façade, avec la sûreté de soi, la prudence mathématique du terroriste rompu à la varappe.
— À tout le monde, à tout le monde, annonça le vibrion instantanément tétanisé. Hostile progressant en direction balcon Rameau. Progression estimée : un centimètre à la minute. Objectif Rameau pourrait être atteint en vingt minutes.
— Hostile repéré, annoncèrent simultanément les tireurs en déverrouillant les sûretés auxiliaires. Collimateurs de poursuite allumés.
— Okay ! Okay ! enregistra le chef de dispositif. Feu à volonté, au moindre signe d’hostilité. AU MOINDRE.
Dans son esprit tendu vers la promotion rapide, il était évident qu’un simple éternuement de la part de l’hostile pourrait être considéré utilement comme une agression caractérisée.
— C’est beau, hein, fit Petit Facteur en se penchant un peu.
— Ouais.
— On dirait un jour de fête à New York. Quand y a un grand chef de la Mafia qui se marie avec une actrice de burlesque. Ou des types qui reviennent de la Lune. C’est dommage qu’on fasse pas pareil en France.
— On peut pas, on n’a jamais envoyé personne plus loin que Marseille, et encore il a pas été d’accord. Il a fallu lui trouver une autre gâche, dans le commerce de l’ivoire.
— Pépé, annonça Petit Facteur en se penchant un peu plus : y a un type qui monte te voir.
Rameau déchirait le chèque de la Banque de France. Il avait du mal, à cause de ses doigts engourdis et dont il ne se doutait pas que sous l’effet de plusieurs litres de bière et divers, il pût en avoir tant. Il se pencha pour balancer les morceaux, en saupoudrant bien entre le pouce et le majeur. Deux paires de lunettes montaient bien vers eux, pointées comme quatre yeux d’un abominable, d’un gigantesque arthropode articulé.