— Mahmoud a au moins trente douzaines de cousins, dit Dumont d’une voix rêveuse. L’ennui, c’est que c’est jamais les mêmes.
— Après ça, dit Schneider, Josiane Frontera a convoqué téléphoniquement une de ses camarades, une radeuse de luxe, ils sont montés d’un étage et ils se sont occupés tous ensemble dans la garçonnière de Mahmoud jusqu’à sept heures du matin, heure à laquelle le prénommé a remonté le rideau de fer de son modeste estaminet un tantinet exotique…
— L’alibi en carbure de tungstène, ricana Perrier. (Il avait liquidé le steak et la moutarde.) La tuile réfractaire de l’alibi, style navette spatiale, le truc inattaquable. Sans compter qu’ils ont eu tout le week-end pour le peaufiner. (Il fixa son assiette vide avec ressentiment.) D’un autre côté, l’alibi bétonné, c’est aussi bidon qu’un billet de douze balles.
Viale leva les sourcils.
— Oui, expliqua Perrier, si je vous demande ce que vous faisiez, mettons, mardi soir, et si je vous le demande à l’improviste, bon, si je vous demande où vous êtes allé, ce que vous avez dit et fait, qui vous avez vu, si on vous demande ça, en détail, forcément, à un moment ou à un autre, il y aura un trou, une hésitation, un truc auquel vous penserez plus… (Il braqua sa fourchette vide sur Viale.) Jo n’a pas hésité une seconde. Elle nous a récité sa leçon.
— Elle était raide défoncée ce matin, observa Charlie. Elle planait plus haut et elle en avait plus dans les soutes qu’un B. 52. Elle était vachement high, nom de Dieu… Amphétamines, traduisit-il à Viale. Plus haut et plus cool qu’un condor des Andes…
— Un parcours sans faute, dit Perrier.
Schneider eut son sourire de loup, mais en plus lointain, comme si tout cela n’avait pas vraiment d’importance.
— On va la reprendre dans l’après-midi. Il se peut qu’elle s’affale et qu’elle nous dise le fin mot de l’histoire, si elle le connaît. Il se peut aussi qu’elle tienne le choc et on l’a “in ze baba”…
— Il se peut aussi qu’elle pique sa crise, dit Dumont. À ce moment-là, il faudra encore se mettre à une dizaine pour la coller dans l’ambulance sans l’abîmer…
— Elle se came dur ? demanda Viale.
— Ouais ! dit Perrier. Avec ce qu’elle s’enfile comme neige dans les veines, il vaut mieux vous la faire au remonte-pente.
— J’ai convoqué les quatre charlots pour deux heures, dit Schneider. Ça m’étonnerait encore pas qu’ils soient déjà à la permanence en train de brailler qu’on les égorge. (Il écrasa sa Camel.) Charlie et moi, nous allons chez Borgnole… (Il sourit furtivement.) On va voir ce que Mayer avait dans le ventre… Perrier, tu attaques les quatre connards. Ils vont te raconter les mêmes bobards, mais ça ne fait rien.
— Ouais ! opina Perrier. Et ça peut nous amener un petit quelque chose. (Il avait expédié rondement son yaourt. Il sortit une Gitane.)
— Ça peut, dit Schneider d’un ton dubitatif. Tu les prends en long, en large et en travers. Ils ont peut-être une vague idée, à propos du motard. Tu les entends par procès-verbal, et tu les gardes. Nécessités de l’enquête.
— Ça marche, dit Perrier. Une affaire qui tourne.
À la Patek Philippe, il leur restait douze minutes sur leur crédit horaire.
Ils rentrèrent au C.C. à pied, tranquillement, sous la pluie. À peine plus de trois cents mètres, sans compter qu’ils avaient laissé leurs bagnoles un peu partout, sauf la 1100 de Jack l’Éventreur, qu’ils avaient pris soin de remiser dans le garage souterrain. La Renault 16 de Schneider se trouvait dans une rue adjacente, la VW Jeans du Chat sur une placette le long de la voie ferrée, où elle servait d’abri à un gros matou noir aux yeux jaunes qui passait sa vie fourré sous la bagnole.
L’Alfa-Roméo de Perrier traînait sur le parking du Commissariat central, deux roues sur le trottoir. Ostensiblement. Histoire de faire chier Big Brother. Big Brother avait décrété que ses inspecteurs n’avaient pas à foutre leurs saloperies de bagnoles sur le parking réservé au public.
Perrier avait découvert que le parking appartenait à la Ville. L’Alfa rutilait, juste sous le nez du Central.
— Mauvais esprit, soupira Charlie.
— Ah ! Ah ! dit Perrier.
Ils étaient en avance. La salle d’attente, en face de l’escalier, au troisième, n’était pas déserte, mais silencieuse. Les quatre abrutis étaient assis sur des chaises, comme à un enterrement au fin fond de la haute-patate triomphante. Eddy Rais portait un complet bleu sombre, un manteau noir défraîchi, des godasses en croco, une chemise jaune fripée et une cravate rouge sombre de la minceur d’un haricot fané. Ses petits yeux noirs furetaient partout. Mahmoud portait un blouson de cuir fauve, un col roulé jaune citron et des jeans Lois impeccables. Et des boots. Ses rouflaquettes lui mangeaient la moitié de la face, mais ce qui restait avait encore tout de même la taille d’un potiron. Ses grosses mains poilues reposaient bien à plat sur ses cuisses.
Rivat fils portait un petit complet très smart à col mao, un pull-over très fin, ras du cou, l’un et l’autre dans les vieux rose, et des bottines framboise écrasée. Il se passait les mains sur la tête, de temps à autre, sans doute pour s’assurer de la présence de la moumoute noire qui lui couvrait le crâne. Il avait des fringues de vingt ans, une vivacité de douze, des artères de cinquante et un visage plissé comme un cul de singe, vieux comme le pont des Soupirs. Et infiniment plus délabré.
Loulou avait une gueule de proxo, un costard de proxo, des pompes de proxo. Dans sa grande bouche ouverte en guise de protestation silencieuse et préliminaire, on pouvait voir un tas de pavés en or, régulièrement espacés, épais et larges comme des pierres tombales solidement implantées en demi-cercle dans un terrain granitique. Pour tout le monde, Loulou, c’était « Pavé d’or » ou « Beau Soleil ». Pour tout le monde, c’était un cossard achevé, un feignant invertébré, une rame, oui, un flemmard patenté, mais c’était pas le mauvais type. Il avait eu des malheurs, mais il n’avait jamais levé le pied ou la main sur une fille, quand il en drivait, avant, et il emmenait son équipe au restau le dimanche, et lorsqu’il faisait beau, tout le monde allait à La Guinguette, un établissement qui tenait du snack et de la Cabane Bambou, au bord d’un étang où ils passaient l’après-midi à pêcher.
À sa manière, Loulou, c’était un nostalgique.
Tout le staff déployé, Schneider contempla ses corniauds d’un œil éteint. Il n’avait pas droit, lui, aux super grands truands laqués, sapés Cardin et chaussés Carvil, avec des gants de cuir noir à deux cents sacs, d’imprévisibles gadgets, il n’avait pas droit aux samouraïs laconiques et glacés qui hantaient les salles obscures en promenant dans l’image des .357 Magnums et des .44 chromés aux canons longs comme des jambes de bois.
Il avait droit au bas de gamme, aux smicards de la délinquance. Aux gouapes, aux petits voyous.
Il déboutonna son manteau noir, fourra les mains dans ses poches de pantalon.
— Ferme ta gueule, Mahmoud, dit-il d’une voix caustique. Je sais pas ce que tu allais dire, mais je suis sûr que tu allais sortir une connerie. (Il se balança lentement sur les talons.) On n’a pas le temps de tous vous prendre tout de suite. Autrement dit, ça risque de durer… Vous pouvez attendre ici, ou en bas, dans les geôles… Comme vous voulez.
Il avait fait demi-tour, mais il revint sur ses pas. Il allumait une cigarette derrière ses paumes et ses yeux gris braqués sur eux luisaient de manière inquiétante.