— Une balle, dit Sutherland. (Il suivit l’une des deux tiges du doigt. La deuxième…) C’est comme si on passait dans les coulisses. Les quatre autres en pleine poitrine, toutes dans un rayon d’environ vingt-cinq centimètres de diamètre, tirées de face, presque horizontalement. L’une d’elles lui a traversé le cœur…
L’inspecteur de l’identité judiciaire s’approcha. Avec ses lunettes rondes dépourvues de monture, il avait l’air doux et effaré d’un chasseur de papillons. En plus de son Asahi Pentax 24 X 36 réglementaire, il portait un Polaroid de récupération en bandoulière.
— Tu veux quelque chose ? demanda-t-il à Schneider.
— Ce que tu peux, dit ce dernier.
Le légiste posa sa longue main sur l’avant-bras du mort et son geste ressembla beaucoup à celui qu’on a pour flatter secrètement, à part soi, une carrosserie couverte de pluie ou une hanche de femme. Il y eut un bref éclair de flash électronique.
— Deuxième point, poursuivit Sutherland. Quatre orifices d’entrées, les deux dernières balles tirées dans la bouche. Pas d’orifices de sortie…
— Oui, dit Schneider.
— La boîte crânienne n’a pas explosé. Le haut n’est pas très chouette, mais rien à voir avec ce que ça aurait dû être…
— Faible charge, dit Schneider. Ou cartouches défectueuses.
— Oh non ! ricana Maréchal. Rien de tout ça, bonhomme, rien de tout ça…
Il sortit six cylindres de plomb presque intacts de sa poche de veste, les déposa dans la paume de Schneider. Il fit sa bouche en cul de poule :
— 38 spécial, mais wad-cutter. La charge n’était pas excessive non plus, mais ça a fait le maximum de dégâts. De la cartouche de stand. Scellé numéro deux : six balles de .38 wad-cutter. Tout le barillet.
— Le compte est bon, dit Charlie.
— Tout le barillet, hein ? dit Schneider d’une voix traînante. Jo avait raison : ils ont récupéré son Police Python et deux boîtes de cartouches.
Il glissa les six ogives dans un sachet à scellés.
— Liquidé à la wad-cutter, dit le toubib. Pourquoi pas à la 22 boquette ? Autre chose, Schneider…
— Oui ? dit Schneider.
— Ils l’ont tabassé à mort. Ils lui ont laissé la gueule intacte, va savoir pourquoi, mais ils lui ont cassé les deux poignets et les dix doigts des mains, il a la rate éclatée et un tas d’épanchements de sang un peu partout. Je te fais grâce de mon jargon, de toute les façons, tu l’auras dans mon rapport. Mais en gros, c’est ça : ils l’ont tabassé à mort. Même pas scientifiquement.
— Ouais ! dit Schneider.
Il alluma une Camel. Le photographe officiait, et à chaque fois, ils cillaient, mais ils ne s’en rendaient pas tout à fait compte.
— Pas vraiment le passage à tabac, dit Sutherland.
— L’interrogatoire, dit Schneider.
— Certains coups, ça a l’air d’avoir été porté avec une clé anglaise, dit Sutherland d’une voix intriguée.
— Pourquoi avec une clé anglaise ? demanda Charles.
Les trois hommes se tournèrent vers lui. Un peu comme s’il venait d’apparaître brusquement dans la pièce. Maréchal releva à peine les commissures des lèvres. Le rigolo qui l’avait surnommé Sutherland n’avait pas paumé sa journée.
— Pourquoi pas avec une clé anglaise ? demanda le doc. (Il remua les lèvres dans le vide.) Parce qu’une clé anglaise, c’est long, c’est large, c’est lourd et c’est plat. Voilà pourquoi. Ça te va, Charles ?
— Non, dit le Chat. Mais après tout, le technicien de la barbaque, c’est toi, non ?
— C’est moi, dit Sutherland d’une voix plate et intriguée. Sans le moindre doute.
Visiblement, il pensait à autre chose. Autre chose qui ne semblait pas lui plaire beaucoup.
Lundi — dix-sept heures dix
Johnny roulait lentement. Il avait allumé les veilleuses de la BMW et les essuie-glaces battaient comme le sang dans ses paumes. Il faisait déjà presque nuit. Il n’y avait eu pour ainsi dire pas de journée, rien qu’une espèce de clarté trouble sous les bancs de pluie. En un sens, ça lui allait : c’était gris comme des murs de centrale, comme des jours de centrale. Ça lui aurait semblé bizarre de rentrer par un beau soleil, presque choquant.
Il trouva une cabine téléphonique. Elles avaient proliféré, en ville, depuis la dernière fois. Il rangea soigneusement la BMW en épi, un peu plus loin, entre deux arbres, puis il releva le col de son manteau noir et sortit dans la pluie.
Une vitrine lui renvoya l’image livide et blême d’un homme grand et mince, discrètement élégant. Un homme dont on ne voyait pas les yeux et qui se hâtait certainement un peu trop. Il ralentit le pas, pénétra dans la cabine.
Une voix de femme lui répondit. Johnny s’appuya de l’épaule contre la vitre. La Grosse n’était pas rentrée.
— Passez-le moi, dit Johnny. C’est de la part de Gregory.
— Hein ? fit la femme.
— Gregory.
— Gregory. (Elle hésita.) J’vais voir s’il est rentré.
Elle dut étouffer le micro de la paume car Johnny ne perçut plus rien, jusqu’au moment où La Grosse prit le combiné.
— Tu tombes mal, Gregory, dit l’homme. Tu appelles d’où ?
— D’une cabine.
— Ah ouais ! Ah ouais !…
— Pourquoi je tombe mal ? demanda Johnny. Tu n’as pas ce qu’il faut ?
— J’ai tout ce qu’il faut, dit la Grosse. Tout est recta. Seulement… Tu es sûr que tu es dans une cabine ?
— Oui, dit Johnny. Tu commences à me courir, gros cul.
— Ouais, je sais, mais c’est grave. Vachement grave : Mayer s’est fait rectifier, et…
— J’en ai rien à foutre de Mayer, dit Johnny. Il appliqua sa paume brûlante contre la vitre embuée. (Rien que pouvoir faire ce geste, c’était déjà chouette.) Et quoi ?
— Ils ont enchristé ce connard de Rais, dit la Grosse. Y a pas un meilleur volant dans le secteur.
— Ferme-la, dit Johnny. Ça suffit comme ça…
— Ça serait quand même plus pratique si on savait où on peut te toucher, geignit la Grosse. En cas de coup dur. Même à l’époque de Frédo, t’as toujours été personnel…
— Nom de Dieu, dit Johnny. Tu veux pas leur filer ma carte de visite, pendant que tu y es ?
Il sentit venir la quinte de toux. Et la douleur lui déchira la poitrine, comme une épée rouillée qu’on lui aurait enfoncée entre les côtes et qu’on remuerait. Il ferma le poing. Des gens passaient de l’autre côté de la vitre, des hommes et des femmes, des gosses qui sortaient du bahut tout proche. Ils allaient et venaient dans la pluie.
— T’as ramassé une sacrée crève, observa la Grosse.
Son ton avait quelque chose de vaguement respectueux.
— Ouais ! dit Johnny.
— Tu devrais voir un toubib.
— Arrête tes conneries, la Grosse, dit Johnny. Dans un quart d’heure à la galerie marchande du Bob’s… En face d’U & Ca…
— Bon d’accord, dit l’homme. Mais c’est bien parce que c’est toi.
Johnny raccrocha. Rien que de bosser avec cette grosse tante, il en avait envie de dégueuler. Et Rais était au trou. Il avait encore dû se faire piquer par la Spéciale, en train de tripoter un gamin dans les chiottes du parc. Les réverbères commençaient à s’allumer et les rues mouillées se paraient, au passage des voitures, d’une soudaine et éphémère splendeur ; à travers les vitres, il regarda les phares qui se reflétaient dans l’asphalte luisant comme dans un profond miroir, les feux de position et les stops, qui composaient un ballet silencieux dans le kaléidoscope mouvant des gouttes de pluie qui ruisselaient le long de la vitre, devant ses yeux.