— Où c’est que tu as eu ce flingue, mon gars ? demanda Charles sans la moindre trace de rudesse.
— Ce… Ce… Ah ! ça.
— Oui, ça, dit Charles. C’est un fusil de guerre. Où tu l’as eu ?
— C’est un copain qui me l’a donné, dit Carminati.
— Pendant que j’y pense, dit Sunil.
Il sortit les huit cartouches de sa poche, et l’étui percuté et remit le tout à Charles Catala.
— Vous vous rendez compte, commenta-t-il, ce con aurait pu me flinguer. Vous vous rendez compte ? Un dobo comme ça ?
— Ouais ! dit Viale. On se rend compte. Maintenant, si jamais vous ramassez un trente tonnes sur la gueule, vous allez pas lui demander s’il sort de Sciences po, non ?
Son ton n’avait rien de précisément chaleureux, et entre ses longs cils courbés de gonzesse, ses yeux noirs brillaient comme des escarboucles.
— On va te fouiller, mon gars, dit le Chat. On veut pas te faire des histoires et c’est pas la peine que tu nous en fasses, non plus. D’accord ?
— D’accord.
Charles fit comme il avait dit et sortit les pinces de la ceinture. Il saisit chacun des deux poignets, l’un après l’autre et passa les bracelets à Lionel Gérard Carminati. Il y avait de très fortes probabilités que ce fût vraiment son nom, son propre portefeuille et sa propre chignole, et il habitait presque certainement à l’adresse qu’il leur avait donnée. Ça faisait partie intégrante du Blues de la Grande Ville, de tout ce que les tauliers et les gros voyaient jamais, bien calfeutrés dans leurs beaux bureaux moquettés.
Pour rien au monde le Chat ne serait passé du côté des tauliers et des gros, des apôtres bienveillants du « Armons-nous et allez-y, messieurs ! », des champions toutes catégories de la course au galon et à l’échalote réunis. Question d’honneur.
— Tu as quelque chose, dans ta bagnole ? s’enquit-il à tout hasard.
— Oui, dit Carminati. Un autre fusil et des boîtes de balles. Trois boîtes de balles.
Ah, putain ! pensa Charles un instant, il est con ou quoi ce mec ? Un large rideau de pluie avait débordé la longue façade de l’hôpital et l’eau se mit à tambouriner sur le vaste auvent, qui résonnait comme un immense bidon d’huile vide. Le Chat secoua la tête : il en voulait aux connards qui avaient conçu la station sans imaginer un seul instant qu’il pouvait pleuvoir dessus et que des millions de gouttes claquant côte à côte pouvaient fort bien provoquer un vacarme exaspérant, il en voulait aux connards qui braquaient les stations-service avec des carabines à crosse pliable, et aux autres connards qui pétaient la gueule des précédents, il n’était pas loin d’en vouloir au monde entier.
Sur la banquette arrière de la voiture, il y avait une deuxième US M1, une arme à crosse de bois beaucoup moins recherchée que l’autre mais en tout aussi bon état, une arme de collection, la bretelle de toile bien tendue à plat sur le côté, entre l’huilier et l’anneau de garde-main. La carabine reposait sous un plaid en acrylique bleu vif, avec deux boîtes pleines de cinquante cartouches. La troisième boîte était nettement plus longue, beaucoup plus lourde, et comportait un tiroir de carton fort, pareille à une grosse boîte d’allumettes de ménage. Rien à voir avec les boîtes de dotation de la carabine.
Viale la soupesa et l’ouvrit. Elle contenait cinquante cartouches de .357 Magnum, de marque Winchester, et il n’en manquait pas une.
— Nom de Dieu, souffla Charles. (Il saisit la boîte, l’examina sous toutes ses coutures, comme si elle n’allait pas tarder à prendre la parole pour lui expliquer les tenants et les aboutissants de l’affaire. Il leva les yeux.)
— Dis-moi, mon gars, tu as eu ça avec les deux flingues ?
— Oui, dit Carminati.
Un rideau de flotte dégouttait du bord de l’auvent, et drossé par le vent, il les enveloppait d’un brouillard froid composé de milliards de gouttelettes impalpables, fugaces et lancinantes comme des milliards de cauchemars grouillant dans la nuit des temps. Carminati était immobile entre les deux flics, la tête un peu inclinée sur l’épaule gauche, les mains sur l’estomac.
— Comment il s’appelle, ton copain ?
— Maurice Chevallier, dit-il en se protégeant la figure.
C’était à chaque fois la même chose : il disait Maurice Chevallier et, aussi sec, le type ou la nana lui mettait un gnon dans la gueule. Le flic frisé avala sa salive. On sentait qu’il faisait des efforts plus que méritoires pour ne pas lui coller une bonne patate dans le bide. Carminati haussa les épaules et ses bras retombèrent lentement.
— Reprenons, dit Charles Catala d’une voix éteinte. Maurice Chevallier t’a passé deux carabines automatiques, avec deux boîtes de cartouches et une boîte de .357 Magnum, toutes trois pleines. (Il interrogea le barbu du regard, le visage plein d’appréhension.) Bon, jusque-là, on est d’accord.
— Oui, dit Carminati.
— Quand c’est qu’il t’a donné ça ? demanda Viale.
— Dimanche soir, dit Carminati.
— D’accord, d’accord, soupira Charles. Donc, un type qui s’appelle Maurice Chevallier, ou qui dit qu’y s’appelle comme ça…
— C’est son nom, affirma Carminati. Y s’appelle…
— Ça va, écrase, tu veux ? dit Charles. Bon, y t’a filé ça dimanche soir. Tu lui as donné quoi, en échange ?
— Rien, dit Carminati.
— Il te donne tout ça pour rien ? C’est ça ?
— Non, dit Carminati. On devait venir ensemble.
— Venir ensemble ?
— Venir ici, ensemble. Hier il est pas venu, mais comme la station est fermée le lundi, c’était pas un problème, pas vrai ? J’l’ai attendu jusqu’à huit heures et demie et il est toujours pas venu, alors j’ suis venu tout seul.
— Vous deviez braquer la station ensemble, dit Viale. C’est ça que vous aviez prévu : la faire à deux.
— Oui, dit Carminati.
— Où il habite, Maurice Chevallier ? interrogea Charles.
— La cage à côté de chez moi.
— Où ça ? tonitrua le Chat, les yeux fermés.
Il simula un terrible moulinet du bras droit et la carabine faillit lui choir sur les orteils. Bardé de fusils, mais sans chapeau de brousse, il avait l’air d’un cheyenne sur le sentier de la guerre. Le gros recula d’un pas, les mains croisées devant le nez. Viale fit mine de s’interposer. Charles s’affairait à récupérer l’US M1 qui lui glissait le long de la cuisse.
— Cité Mozart, récita Carminati. Bâtiment F 16, troisième étage.
— Lui ou toi ? s’enquit Viale.
— Moi, lui c’est cité Mozart, bâtiment F 18, troisième étage. La cage à côté, le même étage. Cité Mozart.
— Ah ! nom de Dieu, dit Charles.
La Renault 8 ne fermait plus à clé, depuis un bon demi-siècle au moins. Charles fila les clés au chef de garage, en disant qu’on allait venir la chercher, des types de la maison, sans préciser de quelle maison au juste il s’agissait. Ils prirent Carminati chacun sous une aile, et il toucha à peine terre jusqu’à la 4L.
— Tu penses à ce que je pense ? demanda Charles par-dessus son épaule. Il manœuvrait la frêle voiture à l’aide de grands moulinets de bras.
— Ouais, ouais ! dit Viale. Putain, fais gaffe…
Il était sur la banquette arrière avec leur client, et une Alfasud qui courait sur l’erre leur frôla le cul et passa à moins de dix centimètres. Le chauffeur, un binoclard paisible, semblait passablement éberlué. La 4L achevait un S arrière serré, et Charles stabilisa la caisse en freinant sec. Il se préparait à attaquer le bateau de sortie, pied dedans.