Sous une housse, il y avait une petite télé couleur portable. Sous une autre housse, il y avait une caméra électronique et le Chat ne mit pas plus de dix secondes à découvrir le magnétoscope dans le meuble bas en teck, à gauche de la porte.
Il n’eut aucun mal ; il y avait deux meubles dans la pièce : le lit à dix coups et le meuble de régie. Pas plus de Maurice Chevallier que de beurre en broche, même dans les chiottes.
— Voilà, dit la femme. Vous avez pas besoin que j’vous fasse de dessin, pas vrai ?
— Non, reconnut Charles.
— Vous voulez l’adresse ?
Le Chat émit un rire léger et très désagréable. Ça avait l’air sympathique, tout ça, sympa comme tout…
— Tu sais combien ça coûte, ton truc ? demanda-t-il sans cesser de rire. Elles sont bien, tes gonzesses, au moins ?
— Y a de tout, dit la femme. Les plus enragées, c’est celles qui sont mariées. Tu veux voir un peu ?
— Non, dit le Chat, pas maintenant.
Elle sembla déçue.
— Où c’est qu’on peut trouver Maurice ?
— Qu’est-ce il a fait Maurice ? ça peut pas s’arranger ?
— Non, dit Charles.
Il se retourna. La femme le fixait, la cigarette au coin de la bouche, à gauche, les paupières serrées. Elle gambergeait à toute vitesse. Elle sourit, et elle parut tout à coup beaucoup plus jeune et infiniment plus cruelle qu’auparavant. Cruelle et madrée.
— J’te l’file, tu fermes ta gueule ?
— Ouais ! dit le Chat.
— Ça t’empêchera pas de rev’nir, j’espère…
— Ouais ! répéta le Chat.
Elle secoua la tête, la bouche immobile. La cendre lui tomba sur la poitrine et le cylindre d’un demi-centimètre dévala le nylon de la même manière que s’il se fût agi de quelque sérac rosâtre et s’effrita au passage.
— D’abord, il crèche plus chez nous. Il crèche chez l’autre con d’à côté, ça fait six mois. Il vient faire un tour de temps à autre, je lui ai laissé un lit dans le salon pour quand il reste et il reçoit toujours son courrier ici, quand il en a, mais c’est pas souvent. Mais il habite plus chez nous.
— Ça va, dit Charlie. Où il est ?
Il sortit un bloc de papier et sa pointe-feutre. Elle lui donna trois adresses : celle, chez sa belle-sœur, dans le quatorzième, à Paris, l’autre en ville, chez la gonzesse d’un type et une autre, au cas où il serait ni à l’une ni à l’autre, dans une cabane au bord de la Saône, où ils allaient pour faire des trucs peinards.
C’était pas la porte à côté, mais ils étaient toute une bande à y aller, surtout les vacances. Elle y était jamais allée. Elle savait pas comment c’était. Maurice avait presque pas d’affaires chez elle, la moitié d’un placard. Même pas.
— On peut voir ?
— Ouais ! dit la femme.
Il sortit une valise en carton bouilli, plein de fringues propres. Sous une chemise de meunier, il trouva deux boîtes de cinquante cartouches 7,52 ainsi qu’une dague de combat, un paquet de photos couleur tenues par une nouille élastique et deux flacons de Linyl.
À côté de la valise, il y avait une trousse de toilette en matière plastique rayée blanc, rose et bleu vif. Charles Catala la saisit machinalement. Il n’avait pas bien programmé l’effort à fournir pour soulever l’objet, il n’avait pas la moindre idée préconçue, mais il eut la certitude immédiate qu’il s’agissait d’une arme. Il leva la trousse à hauteur des yeux.
— C’est quoi ça ? dit-il d’une voix sourde.
— Comment tu veux qu’j’te dise interrogea la femme. J’fous jamais le nez dans ses fouteries, moi. Du moment qu’y fout pas l’bordel partout. Sauf c’qu’y m’donne à laver, j’touche à rien. Autrement, j’aurais quand même pas laissé ce truc-là… Il est correct, Momo, dit-elle brusquement.
— Ah ! parce que c’est Momo, soupira Charles.
— Ça peut pas être Mimile, quand même.
Il souleva la valise qu’il avait refermée, saisit la pochette et fit signe à la grosse de reculer jusqu’à la cuisine. Il ne voulait pas courir le risque de se retrouver coincé contre le mur, ou de ramasser un vieux coup de nichon.
Viale fumait, les chevilles croisées et la parka ouverte. Quant à Carminati, il était soudé par les fesses à l’évier et il regardait dehors, quelque part.
— Du nouveau ? dit Viale.
Il semblait très modérément concerné. Charlie sortit l’arme de la pochette. Un superbe 9 mm parabellum, plus très jeune mais en parfait état de conservation. Au fond de la trousse, il y avait le chargeur vide, trois plaquettes de Fringanor pleines et trois autres emballages mais dont les alvéoles de plastique étaient vides.
— Il a laissé ça quand ? demanda Charles.
— Il est venu dimanche matin avec son sac à cannes à pêche. Il avait fait son tiercé, et il avait un paquet sous le bras, dans du papier marron. Il a mangé à midi et après, il s’est tiré pour prendre le train de Paris…
— Et avant dimanche ?
— Avant, ça y était pas. J’y ai fait son linge samedi et j’l’aurais vu, quand même…
— Tu savais qu’il tournait aux amphètes, ton gosse ?
— Aux amphètes ?
Elle paraissait soufflée. Charles lui fourra les deux fioles et les gélules sous le nez. Elle les examina sans la moindre trace d’émotion, puis elle finit par jeter la cigarette dans l’évier.
— Tu as le téléphone ? demanda Charlie.
— Y a intérêt, ricana la femme. (Elle sortit un paquet de cigarettes et le tendit à la ronde, mais ils refusèrent de la main et elle en alluma une sans se presser.) Comment vous voulez que je fasse, autrement ? Bien la peine d’être flic… Dans la salle à manger à gauche, frisé.
Il appela Schneider et tomba sur Perrier, qui se branlait les couilles dans le bureau à côté.
Il ne s’était rien passé de spécial au C.C. depuis une heure. Big Brother ne s’était pas manifesté de la matinée, mais il était encore trop tôt pour dire et ça pouvait le prendre comme une envie de chier, quant à Jack l’Éventreur, les vigies l’avaient vu disparaître un peu avant neuf heures en compagnie d’un grapillon de petits tauliers stagiaires, de futurs décideurs, mais sans radio de bord, et ça pouvait signifier n’importe quoi. Y compris qu’ils avaient une faible chance que le ciel ne leur tombe sur la tête avant qu’il soit l’heure de sortir les mains des poches pour aller bouffer.
— Fais pas chier, mec, dit Charlie. Radinez-vous vite au 18, cité Mozart. On a laissé la 4L en bas, vous pouvez pas vous planter. On a dégotté un petit boxon pas craignos, avec vidéo et tout… On est même tombé sur un neuf parabellum, un truc de collectionneur. Démerdez-vous, il faut qu’on tape une perquise chez Carminati, le type de Shell Verlaine. Il en a supergros sur la patate, ce con. Et le pire, c’est qu’il s’en rend même pas compte.
— Bon, vous êtes chez qui ?
— Maurice Chevallier, ricana Charles avec un consentement lugubre. On est chez Maurice Chevallier, au troisième étage à droite en montant. Chez le beau Momo…
— Y manque plus qu’Ursule, dit Perrier imprudemment.
— On a aussi Ursule, rigola le Chat.
Il raccrocha, alluma une Gitane. Puis il retourna dans la chambre bleue, tout seul comme un grand. Quelque chose le chiffonnait. Il n’y avait pas de bar. Il fit coulisser deux ou trois portes. Il y avait un bar et un frigo de caravane. Un beau bar. Un bar beau.
Il revint dans la cuisine en brandissant une bouteille de Black & White qu’il tenait par le col. La femme soupira, sortit quatre verres et alla chercher un bac à glace dans le frigo.