La Grosse était alors retourné à son entrepôt. Il avait laissé la Rambler garée devant le portail et une espèce de manouche avec des côtelettes qui mangeaient la majeure partie de son visage chafouin l’avait aidé à décharger les plaques. Ils avaient attendu pas loin d’une heure, puis leur homme était ressorti seul en poussant son durillon de comptoir devant lui, il avait jeté un coup d’œil un peu partout, il était monté dans la Rambler qui avait pris aussitôt une gîte inquiétante à gauche et les avait menés tout droit là où ils se trouvaient depuis vingt heures dix : il était entré dans une petite maison d’allure bourgeoise, à la façade d’aspect tranquille et convenable, au 11, rue Massenet et il n’avait pas reparu depuis.
Ça faisait donc plus d’une heure qu’ils attendaient. Il n’y avait pas beaucoup d’allées et venues, mais ils savaient fort bien que leur présence, pour furtive qu’elle se voulût, pouvait finir par susciter la curiosité de quelque honorable citoyen de la rue, et que de la curiosité à l’inquiétude il n’y avait qu’un pas, et que rien n’était plus propice que cette dernière à un petit coup de fil aux flics.
Car il ne fallait pas se bourrer la caisse, pour un autre observateur un tant soit peu perspicace, leur présence était aussi évidente que celle d’une tarentule sur un plat d’œufs à la neige, et à peine moins insolite qu’un troupeau de girls au Palais Bourbon.
C’était bien sûr un gros risque, seulement Johnny était résolu à le courir. Il ne s’agissait pas de se faire une petite agence bancaire au fin fond d’une ZUP, ou la caisse d’un bureau-payeur paumé en pleine cambrousse. Il s’agissait de soulever, moelleux, pas moins de trois cents briques et le mec qui avait gambergé le coup en avait pas mal dans le citron. Parce qu’il ne s’agissait pas de braquer en défouraillant à tout-va.
Non, c’était un coup superchiadé.
Johnny avait beau le retourner dans tous les sens, il était contraint de l’admettre, c’était comme l’œuf de Colomb — c’était fortiche et il ne voyait pas l’ombre d’une faille. Si ça marchait. Et il n’y avait pas de raison que ça ne marche pas, parce que ça reposait sur des mécanismes simples.
Seulement voilà, comme le coup était balèze, il ne pouvait pas être issu des méninges de la Grosse. Il y avait un autre gazier dans le bizness, un mec qui tirait les ficelles dans l’ombre, un « cerveau » comme on disait maintenant. Et c’était pour ça qu’il s’était mis sur la Grosse, pour avoir une idée du Monsieur X… qui avait monté la combine. Pour la suite, c’était pas mauvais mauvais non plus de savoir où la Grosse risquait d’aller planquer la braise, au cas improbable où il lui filerait entre les doigts.
Florence Michaud était parfaitement immobile, le col du manteau remonté jusque sous le nez. Johnny était enfoncé dans le siège et il avait également remonté le col de sa parka vert bouteille. Les yeux au ras du tableau de bord, il se confondait avec la silhouette familière de l’appuie-tête, et ses doigts gantés tripotaient une paire de jumelles à très haute luminosité, parfaitement maniables.
Ils décrochèrent peu avant vingt-trois heures. Il ne pleuvait presque plus et on devinait parfois un bout de ciel plus noir, glacé comme une laque de Chine et piqueté d’argent froid, dans le blanc vaguement laiteux des nuages qui roulaient au ras des toits.
La Grosse tanche n’était toujours pas remonté à la surface.
Ils l’avaient dans le dos.
Fort et clair.
Mardi — vingt-trois heures
Ils auraient dû être au lit, ou en train de casser la croûte chez Ange Garcia, un type bienveillant à la Pédro Armendariz, avec Lorraine, Sutherland et quelques autres, de se taper des gambas et une paella « komack » arrosée de vin d’Espagne, épais et moelleux comme du feutre rouge sombre. Auparavant, ils auraient dû aller revoir La Horde Sauvage, dans le cadre du cycle Peckinpah, à moins que le choix se fût porté démocratiquement sur Taxi Driver avec De Niro…
Le reste du programme de la semaine consistait en un vaste choix de robustes navets, en films classés X… et en karatés, et il n’était pas toujours très aisé de les distinguer les uns des autres.
Ils auraient dû mener une vie normale.
Ils devaient convenir qu’ils n’en avaient pas tellement envie, en définitive. Et en fait de Hordes Sauvages, ils estimaient en avoir plus que leur compte. Histoire de ne pas les désobliger en lui faisant faux bond sans rien dire, ils avaient bu le coup en vitesse chez l’Ange et ce dernier n’avait pas tardé à leur confirmer que des types à Ramsès, deux jeunes en blouson d’aviateur, des deuxième couteaux secs comme des tibias de cerf, avec des moustaches noires et des yeux vitreux, s’étaient mis sur le dos à Jethro.
Ils n’avaient pas plus de vingt-six ans. Style gitans. Ils semblaient issus du même moule. L’Ange n’avait que du mépris pour ce genre de sicaires.
Les deux flics avaient repris une anisette et une poignée de kémia et ils avaient décampé en vitesse. Il restait un peu de scotch dans la flasque, la Renault 16 tournait comme une horloge, il pleuvait nettement moins et les haut-parleurs dissimulés dans les portières diffusaient un vieux disque d’Artie Shaw, enregistré dans les années quarante. Ils avaient ainsi eu droit au tendre et narquois vocal de « Lèvres brûlantes » Page, qui leur avait chanté tambour battant le mélancolique Blues In The Night, et ils en étaient rendus à un poignant Nocturne, à tirer des larmes à un escadron de Gendarmes Mobiles, avec quinze violons unidentified, un solo carré et résolu de saxo alto et la clarinette souple et insinuante du jeune et beau Arthur Jacob Arschawsky.
Peut-être ni les cordes ni les solos de clarinette n’avaient-ils rien de cafardeux, bien que les trompettes eussent parfois tendance à marmonner sur une trame presque assoupie. Peut-être bien que le cafard ne leur était pas du tout inhérent. Schneider se souvenait d’une soirée : il lui avait passé des disques et ils avaient dansé dans la pénombre, et il y avait les mêmes drapés souples des violons qui montaient si haut qu’on n’en devinait pas la moitié, et il se rappelait avec une précision insupportable son poids contre lui, ainsi que l’odeur qui émanait de son opulente chevelure sombre, luisante comme le pelage d’une loutre.
Il se passa la main sur la figure, comme pour y effacer toute trace et baissa le son. Perrier alluma une cigarette, et en profita pour lui jeter un coup d’œil paisible et perspicace, comme en passant.
— Tu crois pas qu’il vaudrait mieux que tu lèves un peu le pied ? interrogea-t-il d’une voix ferme.
Schneider ricana entre ses dents et pour le coup, il tourna à peine la tête. Son visage maigre et froid, tendu comme une peau de tambour, arborait un rictus sarcastique et son regard mort balaya lentement la face de son collègue et celui-ci fut frappé par le contraste qui existait entre l’expression amère de la bouche et les yeux vides qui l’observaient déjà de très loin. Les yeux gris avaient déjà décroché, ils n’étaient déjà plus dans le circuit, mais ils toléraient par pure courtoisie interne — ils toléraient seulement — la mordante ironie du masque sans y prendre la moindre part.
Embusqués derrière les deux fentes minces des paupières, ils savaient.
La R16 descendait l’avenue Victor-Hugo en roulant presque au pas, histoire de débusquer les tapineuses qui avaient tendance à proliférer dans la pénombre, à la faveur des haies de fusains et du parc d’agrément proche. Pour les deux-tiers, il s’agissait de messieurs-dames d’importation récente.