Là-dessus, Mme Mathias fait retour, chargée de bectance pour sa horde. Ma présence la rend aussi joyeuse qu’un commandement d’huissier. Ses prunelles hostiles cherchent d’emblée mes tares et les découvrent aussi aisément qu’un écureuil des noisettes dans un noisetier.
— Il ne faut pas le fatiguer, me déclare-t-elle en guise de salut ; il ne tient pas sur ses jambes !
— Surtout s’il vient de mettre le quinzième en route, plaisanté-je, manière de faire grimper mes actions à la bourse de sa mésestime. Rassurez-vous, ravissante dame : je me retire, chose que ce brave Mathias ne sait pas faire en temps opportun, si j’en juge à cette aimable garderie que voilà.
Je ramasse sa main, d’autor, sur l’anse du panier où elle restait crispée, et la porte à la hauteur de mes lèvres, ce qui me permet de constater que le nombre de ses verrues s’est accru.
Congé.
Ouf !
Dehors, le soir se pointe, en culotte de velours noir. Paris s’allume. Un univers de gens bougons se met à grossir le flot constant. Des mecs sans joie parce que sans espoir. Le Vieux a raison : ça se passe plutôt mal sur la balle de tennis !
Me pointant au Fouquet’s, j’y constate le Gros, affalé dans un fauteuil aux proximités du bar, devant un verre grand mais vide. Sa gueule ressemble à un ressort à boudin devenu trop lâche à force qu’on a tiré dessus, phénomène d’optique dû aux bandelettes débandelées qui tortillent à son cou.
Je me dépose à son côté et décide d’écluser un Pim’s, boisson joyeuse et traîtresse s’il en fût, d’apparence limonadière, fleurie de végétaux divers, mais qui, lorsque tu fais philippine, t’assène un mignon coup de goum sur la nuque.
— J’ai du nouveau pour ta pomme, m’annonce le blessé (qui ne pense pas, mais qu’on panse).
Il jubile, lâchant de menus pets d’allégresse sur le cuir de son siège, ce qui en amplifie les riches sonorités.
Puis, au serveur :
— Vous me remettez pareil, plize.
Pareil, cela consiste en une demi-boutanche de bordeaux servie dans un verre à demi.
— Très bien, annonce la couleur, Dunœud ! soupiré-je.
Mais le pachyderme n’a pas loisir de répondre. V’là qu’une silhouette se dresse devant nous :
— Merci pour la poireaute ! Je me commande une choucroute ou un jeu de cartes, histoire de faire des réussites ?
Blanche-Neige !
Elle paraît mécontente.
— Plus d’une heure que je moisis, me dit-elle en désignant une table, à l’autre extrémité de l’illustre établissement ; sans parler de celles qui ont précédé.
Elle élève la voix et les consommateurs d’alentour commencent à s’intéresser à notre trio.
— Tu d’vrais pas tolérer, ronchonne Béru ; un’ pécore av’c un ton commak, moi, c’est tout’ de sute un kilo de baffes dans la gueule !
Passant outre le conseil implicite, je me lève pour installer la gosse à notre table. Ce qui s’opère incontinent.
— Que faisais-tu, tantôt, chez la vieille Russe de la rue Léo-Malet ? l’àbrûlepourpoins-je.
Blanche-Neige mérite tout à coup son sobriquet, tant l’innocence l’empreint qu’on croirait la vraie, au moment où la vilaine sorcière lui propose la pomme fatale.
— Comment ? elle butie.
— Tu es allée cette après-midi dans un immeuble, du côté de Passy, chez une vieille bonne femme dont l’appartement est un ancien atelier de peintre. Tu es restée un bon moment face à la verrière, les mains levées. Ne prétends pas le contraire : je me trouvais dans la maison qui faisait vis-à-vis et je te regardais.
La môme est pétrie de la plus sournoise incrédulité.
— Qu’est-ce que c’est que ces vannes ? J’ai pas quitté les Champs ; je suis allée au cinoche, voir un film « X » intitulé Non ! Ne te mets pas la banane de ce côté, chère adolescente ! Un truc pas mal osé, y avait à côté de moi une espèce de vieux sagouin qu’il a fallu pogner pendant la projection ! Tiens, attends !
Elle allonge sa jambe pour fouiller la poche marsupiale de son jean, en extrait avec difficulté un petit rectangle de papier de couleur orangée.
— Voilà mon billet. Tu as des berlues ou quoi ? Me voir à une fenêtre de je ne sais plus où, alors que je visionnais des pafs sur écran panoramique !
Je l’écoute, la fixe.
Le ton est sincère, l’œil limpide.
Et pourtant ! Pourtant je suis certain de mon fait : Blanche-Neige se trouvait bel et bien chez la vioque ! A moins que…
Dis, entre nous et la place de la Concorde, ça existe la magie ?
On peut se payer des mirages, en plein Paris ? Ou alors, la chambre 19 des Studios Fleuris est hantée ? Je me perds en jectures à la con, moi ! Je doute de mes sens, lesquels cependant me furent d’une si grande aide jusque-là.
— Tu sais, ma gosse, que certains mensonges entraînent des conséquences calamiteuses pour ceux qui les profèrent ?
Elle hausse les épaules…
— Parle pas de mensonges, tu veux, flic de mon cœur. Car s’il y en a un qui chambre l’autre en ce moment, c’est bien toi !
— T’y files pas une mandale ? questionne le Gros avec un étrange soupir d’insupportation. Ce serait d’moi, c’te petite crevure aurait déjà éternué son pif !
— Qu’est-ce qu’il a à rouscailler ton gros pharaon ? demande Blanche-Neige. Si ma tête lui revient pas, dis-lui qu’il achève de déballer la sienne que je puisse vérifier si la réalité dépasse en horreur ce que j’imagine.
Peu soucieux de créer un incident en ces lieux plus augustes que le geste du semeur, je gronde un :
— Oh ! ça commence à bien faire, vous deux ! qui fait capoter les sarcasmes. Qu’avais-tu à m’apprendre, Alexandre-Benoît, lorsque mademoiselle s’est pointée ?
Eléphant’ flic pousse un barrissement et recase sa trompe dans son slip d’un geste pétrisseur et sûr :
— J’oubliais déjà ! Figure-toi qu’l’vieux est mort !
— Quel vieux ?
— L’père Féloche. Il s’est pendu dans not’ estudio av’c sa cravate, après l’tuliau du chauffage central, ce con. L’était encore chaud : pas l’chauffage, le vieux.
Je bois une forte gorgée de Pim’s. Arrêtez ! N’en jetez plus ! Je vais devenir jobastre, à force d’à force ! Dis, ça se succède, non ? Ça pilonne.
— T’as prévenu un toubib ?
— Pourquoi fiche, pisqu’il était clamsé.
— On a évacué son corps ?
— A quoi bon, du moment qu’on va déménager incessamment, on le laissera dans la reprise !
Il vide son demi de bordeaux.
— Ici je prends du bordeaux parce qu’on est dans un bistrot huppé, assure-t-il, sinon j’ai une prédication marquante pour l’beaujolpif.
Un chasseur s’amène en m’adressant des signes discrets mais héleurs. « Téléphone », me dit-il en articulant bien, de façon à ce que je le puisse comprendre quand bien même je serais sourd-muet. Je me précipite au sous-sol. Pinuche, probable, qui a du nouveau à m’apprendre ! Lui seul sait que je suis ici.
Le préposé au standard me désigne une cabine dans laquelle San-Antonio s’engouffre[8].
L’appareil rupine et j’ai en ligne une correspondante à l’accent plus que slave : russe, en qui je reconnais Mme Veuve Pistdesky.
— Ecoutez-moi, cherrrr monsieur commissairrrre, je sais trrrrès bien que vous êtes un homme… comme c’est qu’on dit ? pugnace. Pugnace, oui ? Bon. Mais il est bon que vous ne plus cherrrrrchez comprrrrendrrrre ce qui n’est pas comprrrrenant. Vous êtes jeune, maman à vous encorrrre jeune ! amis de vous trrrrrès sympathiques ; il est dommage de voirrrrr disparrrrraîtrrrre tout ce trrrrrrès gentil monde, da ? Métier n’est que métier, tandis que vie, c’est vie, voui ? Et il n’y a qu’une, da ou niet ?