— Quelle est-ce, Rouquinet ?
— Elle porte une prothèse oculaire, à gauche.
— Vraiment ? Je n’avais rien remarqué.
— Parce que sa tête était appuyée contre le mur. C’est en remuant le corps que je m’en suis aperçu. Elle n’aurait rien d’exceptionnel si l’œil de verre n’avait été placé « à l’envers » dans l’orbite. Approche et regarde !
Je fais comme Job : je tempère (ne dit-on pas Job tempère ?). Il cause d’or, le Cuivré. Franchement, c’est déconcertant, ce globe renversé dans sa cavité, créant à la défunte un strabisme convergent des plus incommodants.
— Ta conclusion ?
— Elle a perdu son lampion bidon et on le lui a remis à la va-vite, ou bien…
— J’ouïs ?
— On le lui a ôté, puis réinséré précipitamment, sans se rendre compte qu’il se trouvait à l’envers.
— Laquelle des deux options choisirais-tu ?
— La seconde.
— Et pourquoi retirerait-on cette prothèse à la morte ?
— Aucune idée.
— Ça te défriserait l’estomac de retirer sa bille ?
— Du tout.
Il engage l’ongle de son pouce dans la partie inférieure de l’orbite et appuie. J’ai vu un mareyeur procéder de la sorte pour énucléer une belon. Tchloc ! Avec dextérité, l’homme qui prend ses bains de soleil à travers une passoire fait gicler la boule de verre de son écrin de chair, écrirait une romancière dont la chatte est davantage appréciée que le style. Armé d’une minuscule lampe laser de fouille, il étudie la cavité ainsi dégagée.
— C’est bien ? l’interrogé-je.
— Il me semble.
— Raconte vite : tu vas rater ton oiseau des îles.
— Tu demanderas au légiste qu’il s’assure la collaboration d’un ophtalmo qualifié. J’ai l’impression qu’à l’intérieur de la prothèse qui est évidée, on avait ménagé une alvéole.
— Planque introuvable pour qui n’est pas au courant, fais-je. Avec toi, on en apprend davantage que dans le marc de café.
Il se redresse, enfouille les quelques ustensiles dont il vient de se servir, consulte sa tocante, pousse un cri de caribou en gésine et s’enfuit.
Je cherche du regard mes trois autres auxiliaires. Avise Salami, assis dans le couloir, curieusement accagnardé contre le mur. Crois-moi ou va faire prendre une empreinte de ton moule à colombins, mais il est « pensif », réellement perdu dans une intense méditation.
Hanoudeux, notre nouvelle recrue, se trouve dans la cuisine ; à demi défenestré, il est à la recherche d’indices sur l’échelle.
— Vous savez où est Pinaud ? lui demandé-je rudement.
— Descendu chez la victime afin de visiter son appartement.
Un brin d’agacement me glatouille la gamberge. Je voulais justement y aller moi-même. La timide voix de ma raison objecte : « Alors pourquoi ne l’as-tu pas fait plus tôt, Manche-à-burnes ? »
— Je vais le rejoindre, jeté-je au Clermontois.
8
TEMPÊTE SOUS UN CRÂNE
EN LONGUEUR
Il n’a pas fermé entièrement la porte d’entrée, Pinuchet et, curieusement, de la musique parvient de l’intérieur. Un tango argentin pur fruit : du Maurice Gardel, je parierais, si langoureux que tu filerais ta quille loin entre celles de ta cavalière, jusqu’à toucher sa chaglatte avec la cuisse.
Je pénètre dans un appartement beaucoup moins soft que celui du first floor. Me mets à la recherche de La Pine et trouve le vénérable limier devant une psyché, en train de danser en s’autoberçant dans ses bras. Le regard mi-clos, la mâchoire ganacheuse, il se pâme, le doux César. Se croit à Buenos Aires.
— Tu prépares un concours ou c’est pour les besoins de l’enquête ? demandé-je brutalement.
Il revient à nous, bat des cils, se désenlace progressivement.
— Ah ! le tango, soupire-t-il. Sais-tu que, dans ma jeunesse, j’ai gagné le concours de Nogent-le-Rotrou ? J’avais pour partenaire une exquise postière auxiliaire prénommée Marinette, souple comme… comme…
— Une liane ? lui proposé-je obligeamment.
— Exactement !
— Tu la tirais ?
— Es-tu fou ! Elle était la fille de l’adjudant-chef Chamarret.
— Tu sais que ça baise, une fille d’adjudant-chef ?
— Pas Marinette ! assure-t-il, farouche, muré dans sa dévotion ancienne.
Notre conversation, d’une suprême importance, tu l’auras remarqué, est brusquement interrompue par mon camarade Salami. Celui-ci gémit et mordille le bas de mon pantalon de flanelle, exécuté par Jack Tailor, le tailleur des élites.
— Ça ne va pas, mon cher ? l’interrogé-je-t-il.
Il hausse une oreille puis, d’un mouvement de tête me fait signe de l’accompagner. Ce dont je. Il m’entraîne dans la partie chambre à coucher de la morte. Celle que nous venons de quitter sert de bureau-bibliothèque. Le lit de la vieille est défait, ce qui paraît logique vu qu’elle a dû être réveillée, en pleine nuitée, par sa voisine du dessus. Sur sa table de chevet : deux verres à eau où macèrent ses prothèses pendant sa dorme.
Salami, d’un bond aisé malgré la courtesse de ses pattes, saute sur le plumard et empoigne l’oreiller à pleines chailles. Il le pousse jusqu’au bord du pucier, le laisse choir sur la descente de lit, le rejoint et, de ses pattes griffues, entreprend de le gratter furieusement.
Comprenant ce qu’il veut, je m’en saisis et enlève la taie.
Quelle n’est pas ma surprise d’apercevoir une poche ménagée dans l’épaisseur du coussin en mousse. Je tire sur la fermeture Éclair qui la clôt[7] et déniche un pistolet automatique. Mais attention, pas du gadget pour dame craintive ! Que non pas ! C’est du riboustin de hold-up, un 9 mm de fabrication anciennement tchécoslovaque ; belle arme de poing qui doit vachement secouer la pattoune d’une mamie quand elle presse la détente !
Je le renifle : il n’a pas servi. Le cran de sûreté est mis. Vérification du chargeur : garni complet. C’est pas contre les risques de malaises cardiaques qu’elle roupillait avec une telle seringue, la vioque. Long-dix-raies que c’était une drôle de Mère-Grand, la veuve de l’ancien ministre !
J’enveloppe l’arquebuse dans la taie que je viens d’ôter et la fourre tant mal que bien dans ma ceinture.
Forte caresse sur le crâne plein de résonances et de raisonnements du cador-miracle.
— Mon cher, lui dis-je, vous êtes décidément un collaborateur hors paires, malgré celle que vous trimbalez entre vos postérieures.
Il fouette l’air de son appendice caudal, pour marquer sa satisfaisance. Il raffole des compliments, ce brave ami. Plus tu lui mouilles la compresse, plus il se montre coopérant.
Un quart d’heure plus tard, je laisse mes deux collègues poursuivre leurs investigations et rejoins la Maison Poultoc. Il est grand temps que je mette un dispositif adéquat en branle au lieu de bricoler.
Avant de quitter Saint-Cloud, j’ai demandé à mon chien s’il préférait demeurer à pied d’œuvre ou me suivre ; immédiatement, il a opté pour la seconde proposition. Tu sais que ça devient le grand amour ? Avec un loustic de sa trempe, je pressens des résultats formides.
Tout en drivant ma Ferrari, je « discute » avec lui. Notre converse n’est pas à sens unique, comme tu pourrais le penser : nous procédons à d’authentiques échanges de points de vue. Je lâche des questions ; il les étudie calmos et me donne soit la réponse souhaitée, soit une manifestation d’ignorance. Dans ce cas il émet un bruit pareil à un raclement de gorge.
— Salami, soupiré-je, vous rendez-vous compte à quel point cette affaire est embrouillée ?