La revêche tonne qu’il y a des toilettes dans le couloir et qu’il faut être un beau saligaud pour libérer sa vessie dans un lavabo. À quoi le Formide objecte que ces toilettes mentionnées, il les lui abandonne pour qu’elle s’en fasse un salon digne d’elle et que c’est la jalousie qui la fait glapir, vu qu’elle a tout d’un homme, sauf l’essentiel.
Ceci pour t’expliquer que la dame au long bec emmanché d’un long cou tremble de rage en me faisant une intraveineuse, si bien qu’il en consécute un hématome large comme une omelette de douze œufs.
Mes protestations ne font qu’attiser sa hargne.
Elle se met à lancer des traits perfides contre ces flics éhonteux, plus lubriques que des singes en chaleur, qui n’hésitent pas à assouvir leurs bas instincts avec des malades mentaux. C’en est suffisant pour que je décide de clic-claquer. Fou de rogne, je quitte mon plume en assurant que je ne resterai pas dix secondes de mieux sous la coupe d’une ogresse pareille. Mais j’ai présumé de mes choses. Je croyais posséder encore deux jambes. Je constate qu’il ne m’en subsiste que les apparences. Je m’écroule et m’éclaffe comme la bouse tombée de la vache, ploff. Faut que Ludwig Bitauvent vienne me ramasser, tout pissat cessant, et me remette au pucier. M’ayant consciencieusement bordé, il marche à l’infirmière qui, bras croisés, nous observe en goguenardant. Le Gros, en renaud, est plus terrible que le bruit de l’œuf dur sur un comptoir d’étain. Quand il cesse de tonner pour causer froid, entre les créneaux de son râtelier, il foutrait les jetons à une douzaine de croupiers.
— Toi, la Seringue, dit-il à notre tourmenteuse, si tu cherches la plus légère des moindres rognes à mon pote, j’arrache ton pif et j’ te le fous dans le pétrousquin. En plus, je te traduis devant les tribunaux pour insulte à magistral et t’iras finir de rancir en cabane comme un vieux hareng. Allez, dégage, tu sens le concours de pets !
Plus machin que chose, elle s’empresse de gerber. Bérurier remet de l’ordre dans son petit entresol, rangeant ses joyeuses par paquets de deux dans les replis grisâtres d’un slip dont il paraît impensable qu’il eût réellement été slip un jour.
— Faut pas se laisser tartiner la grosse veine bleue, déclare-t-il. Moi, je vais te dire, autrefois jadis, j’étais plutôt con. Poire à plus pouvoir respirer. Je me faisais tondre l’haleine sur le dos sans broncher. Doré de l’avant, les choses ont changé, je stoppe les frais d’autor, Mec. Y’a que ça de payant : la rebiffe. Faut gueuler le plus fort, cogner le plus fort. On vit une époque où, quand on te torgnole la joue droite, si tu tends la gauche, tu te prends un crochet au bouc. Conclusion : espédie ta droite le premier et fais ainsi de la sorte de doubler a’v’c ton gauche.
Ainsi parle le sage Bérurier, homme de conscience, d’instinct et d’action. Homme de peu de foie, mais de foi (en soi). Quand il s’est tu, je murmure :
— Tu disais, avant l’intrusion de cette carne, que le rouleau compresseur déambulait tout seul sur la route ?
— Textuel, Fils. Y sont en train de faire des agrandissements et un parkinge, à l’hospice, sur le côté des bâtiments, et y goudronnent. Le gnard qui pilote le cylindre est un Arbi. Pendant qu’il écrasait la sfalte avec sa trottinette, on est venu l’informer que le chef de chantier le demandait. Il a descendu sans couper son teuf-teuf et il est été dans la guitoune du surveillant, en bordure du jardin. P’t’être qu’il s’était mal mis au point mort, car son bolide a décarré tout seul et nous a débouché pile qu’on passait.
Je réfléchis tant bien que mal, à travers les pales du ventilateur qui tournique dans ma tronche meurtrie.
— Et le chef de chantier lui voulait quoi ?
— Rien, il était seulement point là. L’Arbi l’a cherché un peu partout, et c’est pendant ce temps qu’a arrivé l’accident.
— Qui a dit au driveur du cylindre qu’on le demandait ?
— Une femme. Elle portait une blouse blanche, Mohamed a cru qu’il s’agissait d’une fille de salle.
— Personne n’a vu le rouleau compresseur se mettre en mouvement ?
— Non, c’était désert sur cette partie du chantier.
— Tu vas prendre l’ouvrier arabe avec toi et passer en revue tout le personnel d’ici, Gros. J’aimerais qu’il retrouve cette femme de salle qui participe à la vie du chantier…
— Tu crois quoi ? demande Mammouth (qui écrase tout mépris).
— Je crois que je vais dormir. J’ignore ce que cette bique putride vient de m’inoculer, mais j’ai du tangage dans la boîte à génie.
Béru, excité, exit.
Moi, je cesse d’exister.
CHAPITRE V
Je t’ai souvent répété ma sensibilité aux parfums, et combien j’ai su tirer parti de mon sens olfactif. C’est un peu lui, je crois bien, qui m’a confirmé dans mes doutes quant à la dégueulasserie universelle. Les sons et les couleurs sont camouflables, pas les odeurs. Verse du 5 de Chanel sur une merde, ça se mettra à sentir le 5 de Chanel ET la merde.
Là, c’est un parfum qui m’arrache aux vapes. Un parfum insistant, mais point désagréable. Pourtant, en général, c’est contradictoire, non ? Moi, je ne tolère, comme odeur forte, que celle des lis. Faudrait que je me fasse psychanaliser un jour pour découvrir l’origine. Je crois que ça me vient de l’enfance, comme tout le reste. J’étais tout momaque, en vacances dans un village des bords du Rhône que les travaux d’aménagement ont saccagé depuis. J’allais livrer le pain avec la fille du boulanger, une solide luronne cuissue, fessue, rouge-pomme. Dans le fond, elle devait me troubler les glandouillettes, cette gonzesse. Je ressentais de l’émoi, près d’elle, sur la banquette de moleskine noire, dans l’odeur de pain frais. On livrait dans un château à tours pointues, recouvert de lierre. Les vipères grouillaient dans les plantes qui le cernaient. On en voyait presque chaque fois une ou deux, traverser l’allée, peinardes. Juste contre le mur de l’office, un massif de lis. Tu saisis, l’ahuri ? Cette épaisse senteur, pour moi, à présent, ça veut dire le mystérieux château de mon enfance, la fille du boulanger et sa blouse bleue pleine de miettes et de farine.
C’est dur de s’arracher. On ne se dépote pas vraiment. On tourne en rond. Si tu ne ramasses pas le fruit tombé, il risque de donner un autre arbre contre son arbre d’origine. Les forêts sont nées comme ça, par instinct de la meute…
Bon, attends, on va pas se mettre en branlette tout de go. Faut que je reprenne mon fil, qu’autrement mon propre courant m’entraînera à dache. Le parfum insistant. Je me décapsule les mirettes et à travers la brume flottante des réalités renouées, j’aperçois une extrêmement bioutifoule mémé. Pas du lot à brader. Oh Dieu que non ! Du first. Du must ! Du nanan. Pur nectar. Objet primable. Opprimant. T’es intimidé de regarder. Ça te déshydrate un peu partout. Elle est grande, blonde, belle, élégante, sourieuse, avec une poitrine qu’a pas besoin d’être sous-titrée. Elle est coiffée chouette, bouffant sur le devant, avec du flou de côté, si tu vois ce que je cause ? Elle porte un manteau de drap dans les tons feuille-morte, avec un col de renard roux. Son regard est bleu foncé. Ses lèvres d’un rouge éclatant, vernissé ; quand tu lui roules une pelle, t’es obligé d’aller prendre un bain ensuite pour te remettre en état.
En plus, cette personne porte une expression intelligente sur son agréable physionomie.
Sa voix ? Attends, justement, elle va parler, je te dirai.
— Ce n’est pas moi qui vous ai réveillé ?
Du Vivaldi ! Si tu établissais un barême de comparaison entre les voix des gens qui s’adressent à toi et la musique, elle, d’emblée, tu dirais Vivaldi, parole d’homme !