«Почему он из всех меня выбрал?..»
Потому что я блядь. Не блядун, а блядь. А для блядских дел блядей и выбирают.
Их было еще десять… Таких же пострелят, как и я… Больших и меньших, посильнее и послабее… Одинаковых, равных… Но выбрал он меня… И если Юрка Жаворонок — случай, так кто тогда Шигуцкий?.. Красевич?.. Подполковник Панок?..
— Просунь свою трубочку…
— Коньяк кончился.
— А… Ну, не надо…
— Водку будешь? Или вино?..
— Водку…
Она снова ушла вглубь квартиры и долго не возвращалась. Должно быть, раздумывала там: возвращаться или нет?.. Я даже загадал: вернется, не вернется?… На ее месте я бы не возвращался.
Она вернулась с вином.
— Он выпивает, возвращаясь… А водки всего полбутылки. Подумает, что я выпила…
— А про вино не подумает?..
— Нет… Вино для него не выпивка.
Для кого оно выпивка — вино? Крабич его попросту выливает. Хоть наше, хоть французское, хоть чье… «Он (не помню, кто) проглотил шамбетрен Кло–де–Без, как пиво, протянул бокал за добавкой, и я налил, радуясь, что это не ришебур…» Песня…
— Ты что там молчишь?..
— Смакую… Вкусное вино…
— Смакуют не стаканами…
— Неужели стакан выцедил?..
— С верхом… Расскажи еще что–нибудь…
— Тебе не хватило?..
— А что ты рассказал?.. Детскую какую–то историю… Может, еще и переживаешь?..
— Правду сказать?
— У нас ночь правды…
Вот уже что–то и появилось у нас…
— Переживаю…
— Тогда зачем рассказывал? Или ты пьяница–мазохист?..
— Нет. Я не пьяница и не мазохист.
— А кто ты?..
— Ты ведь сама сказала, кто…
— Ничего я о тебе не говорила. Что я про тебя знаю?.. Я о себе сказала.
Что–то упало у нее — мягко на пол шлепнулось, и она протянула по–детски обиженно:
— Ну-у во–о–т…
— Трагедия?..
— Бутербро–о–д… С икрой паюсной… Я ее ложками ем, так люблю, а тут последнее намазала — и шлеп…
— Верхом вниз?..
— А то как… У блядей все так…
— Что ты на себя наговариваешь?.. Какая ты блядь?.. Ты мужу хоть раз изменила?..
— Ни разу… Не случилось…
— Ну-у во–о–т… А туда же, в бляди… Заслуги какие–то надо иметь…
— Как у тебя?..
— Моего тебе не заслужить…
— И теперь ты командир?..
Не лишь бы какая девица… Проще, чем Ли — Ли, чем Камила, но и не простая… Да, простеньких по нынешним временам — поискать…
— Больше, чем командир… Секс–генералиссимус…
— Кто–кто?..
— Дочь моя считает, что я верховный сексуальный наставник… Секс–гуру…
— У тебя и дочь есть?..
— И сын… Ему шестнадцать…
— А ей сколько?.. Или хочешь, угадаю?..
— Уже угадала…
— Двадцать?..
— Двадцать.
— Обставился ты… А как это дочь может считать, что ты секс–гуру?..
— По китайской философии…
— При чем тут философия?.. Ты ведь не спишь с ней?.. Хотя я и про такое что–то слышала…
Я также слышал про что–то такое… Вино смешивалось во мне с коньяком, подвеселивало, избавляло от боли в висках и от всего отрешало, и уже мелочной, смешной казалась только что рассказанная, и впрямь детская, история — нашел что рассказывать, что это вдруг меня потянуло? — и молодой, интимно приглушенный женский голос, само присутствие женщины, пусть за дверью, но такой тонкой, что слышно дыхание, плавно покачивая, уносили меня к тому, для чего я, может быть — пускай даже блядью! — и на площадке этой лестничной, ночной, темной, и в беспросветном, блядском свете этом появился, и для чего, не разыскивая — судьбой, случаем — нашел Ли — Ли, только о Ли — Ли больше ни слова, не нужно больше о Ли — Ли…