Le fichtre foutre m’empare.
— Allez, tchao[6], mémère !
Je la quitte sans un regard.
Dans le bistroquet, M. Blanc ne paraît pas obtenir de résultats positifs avec l’Arabe. Je comprends ça à sa mine renfrognée. Il est beaucoup plus maître de soi que sa grosse, Moktar. L’hérédité, tu comprends ? Il laisse pisser le mouton, lui. Il a l’habitude. Des interrogatoires, il en a subi des chiées, alors : « Comprends pas », « J’ sais pas où vous prenez ça », « J’ai jamais rien fait de répréhensible ». Il a eu beau s’escrimer à la limite des bavures, M. Blanc, filer des coups de genou dans les roustons, des baffes sur les oreilles, et frapper les orteils du bistrotier avec son talon, il en est au même point.
— Viens, lui dis-je, on va laisser monsieur et madame réfléchir et on repassera demain pour une plus grande discussion. En attendant, mon cher Moktar, pas question, évidemment, de partir en vacances, n’est-ce pas ?
On arpente à belles enjambées le bitume grenoblois. Jérémie est rageur. Alors, je lui vaseline un peu le moral :
— Pourquoi tu fulmines, grand Noirpiot ? On tient le bambou ! Ils sont à nous, ces deux cancrelats. Simplement, faut qu’on amasse des arguments et qu’on les laisse macérer dans leur pétoche. Car ils ont la pétoche !
— C’est clair qu’ils ont fait un coup foireux en Suisse, hein ?
— C’est évident, inspecteur.
L’ancien balayeur du 6e arrondissement casse une branchette de fusain à la terrasse d’un café et se met à la mâchouiller. Tu sais qu’il est superbe, ce diable noir. Grand commak, bien découplé comme on disait dans les bouquins à la con de jadis, aussi souple qu’un danseur. Tu t’attends à tout moment à le voir exécuter un numéro de claquettes sur le trottoir. Et sympa, mon vieux ! Alors là, sympa au point que t’as envie d’amener un fauteuil pliant afin de t’asseoir en face de lui pour le contempler, comme on regarde une ronde d’enfants, un feu de cheminée ou le coucher du soleil sur la Beauce.
— Et à présent ? me demande-t-il.
— Ah ! non, inspecteur Blanc, ne me demande pas des directives, voire même des conseils : c’est TON enquête. Tu diriges et je te mets des notes.
Il rit.
— T’es chié, mon vieux. C’est vraiment une putain d’aubaine que d’avoir rencontré un mec comme toi. (Puis, devenant grave :) D’accord, je décide et tu notes. J’ai droit à combien jusqu’à présent ?
— Seize sur vingt, mec.
Il fait la moue.
— T’es sûr que ça ne vaut pas plus ?
— Ça vaudrait vingt sur vingt si tu avais commencé par faire rechercher immédiatement par la police suisse le nom du propriétaire de la voiture américaine.
Jérémie se plante devant ma bagnole.
— T’as raison, admet-il. Alors là, oui, je conviens. T’es chié dans ton genre, et moi, pas si malin que je crois. Dans le fond, crédité d’une faute pareille, seize sur vingt c’est pas mal payé, mon vieux, je te remercie.
Plus j’y pense, plus je me dis
qu’il n’y a aucune raison
pour que le carré de l’hypoténuse
soit égal à la somme des carrés
des deux autres côtés.
Quand t’arrives à Montmélian, tu passes devant la fromagerie et t’arrives à la gendarmerie. Mais si tu es fromageophobe, tu peux tout de même gagner la gendarmerie sans passer devant la fromagerie ; je tiens un itinéraire de rechange à ta disposition.
Nous sommes reçus par un brigadier d’une quarante-huitaine damnée, et la chevelure poivrant et salant, au menton énergique et dont le regard clair reflète les cimes qui se profilent au loin, et qu’on aperçoit depuis la fenêtre de son bureau. Il nous regarde entrer d’un œil intéressé. Et tout à coup, il me reconnaît pour avoir vu ma frime dans des revues où figurent d’autres culs plus appétissants encore.
— Commissaire San-Antonio ! Je rêve !
Je l’empêche de se prosterner, avec toute la délicatesse que déploie le bon roi Hassan II lorsque ses sujets se jettent à ses pieds, train d’atterrissage rentré.
— Repos, lui fais-je, oui, c’est moi, en chair et os, touchez ! Mais restons simples et ne m’appelez pas Majesté quand nous sommes entre nous.
Il mouille plein son froc d’un aussi grand bonheur inopiné. Car pour que le bonheur soit vraiment le bonheur il doit surgir à l’improviste.
— Mais par quel prodigieux concours Lépine de circonstances de lieux vous trouvez-vous ici, monsieur le commissionnaire ? balbutie Jean-Baptiste Lechibré.
— J’accompagne l’inspecteur Blanc, ici présent, qui est chargé d’un complément d’enquête sur le meurtre de Saint-Joice-en-Valdingue. Jérémie Blanc est nouveau dans la police, mais c’est une nature d’élite, un surdoué qui a déjà élucidé l’affaire du Courrier de Lyon, celle du Masque de Fer et qui prépare des conclusions époustouflantes concernant Louis XVII.
— Très honoré, fait le brigadier Lechibré, et complètement noir avec ça ! Tout de suite, je n’avais pas remarqué…
— Sans doute parce qu’il s’appelle Blanc ? suggéré-je.
— Oui, c’est probable.
Ce caprice d’auteur passé, Jérémie prend l’initiative. En termes précis, il évoque l’accident d’hélicoptère survenu à Saint-Joice-en-Valdingue le 14 septembre 1973. Notre bon gendarme est tout contrit.
— Mes seigneurs ! Mais je n’étais pas ici à cette époque. Je démarrais à Fouzydon-Danloc. Il est Vilain ; pardon : Elle est Vilaine ; c’est votre présidence qui me trouble !
— Remettez-vous, mon cher. Après tout, si on y réfléchit bien, nous ne sommes que des mammifères ; on pisse des résidus de boissons fermentées et on défèque les scories de nourritures prises dans des trois étoiles, c’est la seule différence qui nous distingue du bœuf. Plus quelques babioles telles que Roméo et Juliette, La Joconde et la pénicilline.
L’inspecteur Blanc, mon numéro commence à lui perturber la prostate.
— J’aimerais bien que tu réserves ça pour ton one mane chauve au Zénith, ronchonne-t-il. Travailler en déconnant, j’ai pas encore pris le rythme.
Il revient à son hélico et, montrant des casiers métalliques répertoriés, il suggère que lesdits doivent être bourrés de dossiers et qu’on peut espérer y trouver encore le rapport de l’accident.
Il est franchement époustouflé par tant de sagacité, Jean-Baptiste Lechibré. Il nous fait part de son abasourdissage. Il trouve que des cerveaux humains capables de pareilles trouvailles, faut les conserver dans du formol pour instruire les générations futures. Qu’elles puissent admirer leurs lobes, leurs pédoncules et leurs protubérances. Pas y laisser perdre, surtout ! Au moins prendre des macrophotos !
Et bon, nouvelle giclette d’extase dans son futal. Va devoir changer ses pampers, décidément ! Sous le guidage averti de M. Blanc, cependant peu familier de la paperasserie (ex-balayeur, tu penses !), il part à la recherche de l’année 73, laquelle s’éloigne de nous à tire-d’aile et larigot. La trouve, coincée, cette pauvrette, entre la 72 et la 74 (qui vit mourir notre pauvre Pompidou). Un épais dossier de toile grège épluché du dos et fermé par une sangle. Il le porte à son bureau tel un enfant blessé, et, toujours sous la houlette de Jérémie, l’ouvre et l’inventorie (et non pas lavatory, comme j’ai lu l’autre jour dans un sous-sol de gare). Il fait pas long pour trouver le rapport en date du 14 septembre (en anglais september). Rayonnant, il dresse sur moi un regard ému, mouillé de fierté et de ce fait très lourd.