Uuuuuuuhoooooooooo.
Un pied en l’air, il s’immobilisa, juron ravalé, tandis que l’appel du cor grelottait à travers le camp, faible et distant mais impossible à méconnaître.Pas maintenant… Maudits soient les dieux, pas MAINTENANT#nbsp#! Tout autour du Poing, le Vieil Ours avait camouflé des guetteurs dans les arbres pour prévenir de toute approche. Jarman Buckwell qui rentre de la Chaussée du Géant, se figura Chett, ou Qhorin Mimain du col Museux. Un seul appel signifiait le retour de frères. Si c’était le Mimain, Jon Snow serait avec lui, vivant.
Sam Tarly se jucha sur son séant et, l’œil bouffi, fixa la neige d’un air ahuri. Malgré les corbeaux qui croassaient à plein gosier, Chett distingua les abois furieux de ses chiens. Voilà réveillée la putain de moitié du camp. Ses doigts gantés se resserrèrent autour du manche du poignard, et il attendit que l’appel s’éteigne. Mais à peine se fut-il éteint qu’il retentit à nouveau, plus fort et prolongé#nbsp#:
Uuuuuuuuuuuuuuuuhoooooooooooooooooo.
«#nbsp#Bons dieux#nbsp#!#nbsp#» entendit-il Sam Tarly gémir. Une embardée mit à genoux l’obèse, les pieds empêtrés dans ses couvertures et son manteau. Les repoussant d’une ruade, il attrapa un haubert de mailles qu’il avait suspendu au rocher voisin. Pendant qu’il l’enfilait par-dessus sa tête comme une énorme tente et gigotait pour s’y ajuster, il aperçut Chett debout, là. «#nbsp#C’étaient deux sonneries#nbsp#? demanda-t-il. J’ai rêvé que j’en entendais deux…
#longdash# Pas rêvé, dit Chett. Deux sonneries, l’appel aux armes de la Garde. Deux sonneries, l’approche d’ennemis. Y a une hache qu’a Goret, là-bas dehors, écrit dessus, gros tas. Veut dire#nbsp#: sauvageons, deux sonneries.#nbsp#» La trouille qu’il lisait sur ce groin lunaire lui donnait envie de rigoler. «#nbsp#Z’aillent tous se faire foutre aux sept enfers. Putain d’Harma. Putain de Mance Rayder. Putain d’ P’tibois qui disait qu’y nous tomb’raient d’sus qu’ dans…#nbsp#»
Uuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuhoooooooooooooooooooooooooooooooo.
L’appel dura, dura, dura, dura tellement qu’il semblait ne jamais devoir rendre le dernier souffle. Les corbeaux battaient des ailes en criant à qui mieux mieux, volant dans leurs cages et rebondissant contre les barreaux, tandis que par tout le camp se ruaient les frères de la Garde de Nuit qui pour endosser son armure, qui boucler son ceinturon, qui saisir sa hache ou son arc. Samwell Tarly tremblait de pied en cap, aussi livide que la neige qui tombait tout autour en virevoltant. «#nbsp#Trois, couina-t-il à Chett, c’en fait trois, j’ai entendu trois. Jamais on n’en sonne trois. Pas depuis des centaines et des milliers d’années. Trois signifient…
#longdash# Autres.#nbsp#» Ce qu’émit Chett ensuite était à mi-chemin du rire et du sanglot, puis, tout à coup, trempée fut sa culotte, et il sentit la pisse lui dégouliner le long de la jambe, et il vit, de son devant de braies, s’élever des vapeurs.
#nbsp#
#nbsp#
JAIME
#nbsp#
#nbsp#
Aussi câline et parfumée que les doigts de Cersei, une brise d’est taquinait ses cheveux hirsutes. Il entendait chanter des oiseaux, et il sentait la rivière courir sous la coque tandis que la faux des rames les emportait vers le rose pâlot de l’aube. Après tant de temps dans le noir, le monde avait tant de suavité que la tête tournait à Jaime Lannister. Je suis en vie, et saoulé de soleil. Un rire lui éclata aux lèvres, aussi subit qu’un essor de caille du fond d’un fossé.
«#nbsp#Silence#nbsp#», grommela la fille en se renfrognant. Attitude qui seyait mieux que sourire à sa large face dénuée d’attraits. Non que Jaime l’eût jamais vue sourire. Il se divertissait à la dépouiller de son justaucorps de cuir clouté pour la parer des soieries de Cersei. Autant satiner une vache que ce bestiau-là.
Mais la vache avait de quoi ramer. Sous ses braies de bure brune se discernaient des jarrets de chêne, et les longs muscles de ses bras se contractaient et se détendaient au rythme de la nage. Même après avoir manié l’aviron pendant la moitié de la nuit, elle ne trahissait pas le moindre signe de fatigue, alors qu’il n’en pouvait dire autant, loin de là, de son cousin Cleos, laborieusement attelé à l’autre. La dégaine robuste d’une paysanne, et pourtant le langage d’une grande dame, et ça porte rapière et poignard. Mais sait-elle s’en servir, au fait#nbsp#? Jaime entendait s’en assurer, sitôt délivré de ses fers.
Il avait des menottes de fer aux poignets, et l’équivalent aux chevilles, ce au bout d’une lourde chaîne qui n’avait pas plus d’un pied de long. «#nbsp#Ma parole de Lannister vous paraît donc insuffisante…», avait-il blagué tandis qu’on l’en affublait. Il était fin saoul, pour lors, grâce à Catelyn Stark. De leur fuite de Vivesaigues, il ne se rappelait que bribes décousues. Le geôlier qui faisait des difficultés, mais la grande bringue en avait eu raison. Puis qu’on avait monté un escalier sans fin qui tournait, tournait. Qu’il avait les jambes molles comme de l’herbe, et qu’il avait trébuché deux ou trois fois, jusqu’à ce que la fille lui prête un bras pour se soutenir. Qu’à un moment on l’avait empaqueté dans un manteau de voyage et flanqué au fond d’une barque. Que lady Catelyn avait ordonné à quelqu’un de lever la herse de la porte de l’Eau. Déclarant d’un ton qui ne souffrait pas de réplique qu’elle renvoyait à Port-Réal ser Cleos Frey transmettre à la reine de nouvelles propositions.
Il avait dû s’assoupir, alors. Le vin l’avait ensommeillé, et c’était une jouissance que de s’étirer, un luxe que jusque-là lui interdisaient ses chaînes, dans le cachot. Jaime avait depuis longtemps appris à piquer un bout de roupillon en selle durant la marche. Ceci n’était pas plus dur. Tyrion rigolera comme un malade en apprenant que j’ai ronflé durant mon évasion. Sauf qu’il ne dormait plus, et que ses fers l’asticotaient. «#nbsp#Dame, appela-t-il, si vous me dissipez ces chaînes, je vous envoûterai par mes dons de rameur.#nbsp#»
Elle se renfrogna de nouveau, toute en dents de cheval et l’œil noir de méfiance. «#nbsp#Vous garderez vos chaînes, Régicide.
#longdash##nbsp#Vous comptez ramer tout du long jusqu’à Port-Réal, fillette#nbsp#?
#longdash##nbsp#Appelez-moi Brienne. Pas fillette.
#longdash##nbsp#Je m’appelle ser Jaime. Pas Régicide.
#longdash##nbsp#Niez-vous avoir assassiné un roi#nbsp#?
#longdash##nbsp#Non. Niez-vous votre sexe#nbsp#? Alors, délacez vos braies et faites-moi voir.#nbsp#» Il la gratifia d’un sourire candide. «#nbsp#Je vous prierais bien volontiers d’ouvrir votre corsage mais, à vous regarder, ce ne serait guère probant.#nbsp#»
Ser Cleos s’offusqua. «#nbsp#Vous oubliez vos manières, cousin.#nbsp#»
Le sang Lannister n’est dans ses veines qu’un filet. Cleos était né de Tante Genna par cet empoté d’Emmon Frey qui, depuis le jour de leurs noces, vivait dans la terreur de son beau-frère, lord Tywin. Lorsque lord Walder Frey avait opté pour Vivesaigues, ser Emmon avait, lui, choisi le camp de sa femme contre son père. Le pire marché possible pour Castral Roc, se dit Jaime. Avec en museau de belette, ser Cleos se battait comme une oie, sa bravoure étant celle d’une agnelle des plus intrépides. Lady Stark lui avait promis de le libérer s’il transmettait son message à Tyrion, et il avait solennellement juré de le faire.
Des serments, ils en avaient tous fait des tas, dans ce fameux cachot, Jaime plus que quiconque. Le prix imposé par lady Catelyn pour le relâcher. L’épée de la grande bringue pointée sur son cœur, elle avait dit#nbsp#: «#nbsp#Jurez de ne plus jamais prendre les armes contre Stark ni contre Tully. Jurez d’obliger votre frère à tenir sa parole de me restituer mes filles saines et sauves. Jurez-le sur votre honneur de chevalier, sur votre honneur de Lannister, sur votre honneur de frère juré de la Garde. Jurez-le sur la tête de votre sœur, sur celle de votre père, sur celle de votre fils, par les dieux anciens et nouveaux, et je vous renverrai à Cersei. Refusez, et j’aurai votre sang.#nbsp#» Il se rappelait la piqûre de l’acier qu’elle vrillait à travers ses hardes.