Des tomobilistes nous contournent avec un regard mécontent parce qu’on les dévie de quelques centimètres.
— Vous croyez vraiment ne pas avoir besoin d’une ambulance ?
— Mais oui, soyez tranquille.
Elle considère l’épave de sa bécane et fait la moue. D’un mouvement déterminé, elle se baisse, la saisit, s’approche du parapet en clopinant et la balancetique dans l’océan après s’être assurée qu’aucun bateau ne passe sous le pont.
— Il n’était plus récupérable, dit-elle, sans marquer d’émotion particulière.
— Vous avez l’esprit de décision ! fais-je, admiratif.
Sur ces entrefesses, un gonzier à mobylette vient à nous. Il a coupé son moteur et fait de la marche arrière en s’aidant des paturons. C’est un zig du genre mareyeur, si tu vois ce que je cause ? Pantalon de coutil, mi-bottes de caoutchouc, gros pull de laine bleue, casquette à visière dure. Il pourrait se nommer Frédéric car il a la barbe rousse, de même que les poils du cul, aux dires de sa belle-sœur. Bonne trogne vultueuse, piquetée de bubons en éclosion. Sur son gros tarbouif tu as la carte des voies navigables d’Amsterdam.
— Notez ! Notez vite ! fait-il d’un ton étrange venu d’ailleurs.
Et de réciter, comme un hypnotisé te raconte l’assassinat de Raspoutine reconstitué à l’aide d’une boule de cristal, une série de chiffres ponctués de lettres.
Avec l’intelligence fougueuse qui me caractérise, j’ai illico pigé que le digne homme a mémorisé le numéro minéralogique du chauffard ayant causé l’accident et que, redoutant la fragilité d’une cervelle fortement imprégnée de calva, il s’en libère dans les meilleurs délais.
— C’est enregistré, le délivré-je-t-il, merci.
— La marque de la bagnole, je saurais pas vous la donner, regrette ce zélé ; mon réflesque, ça a été de lire la plaque.
— Là était l’essentiel, le rassuré-je.
— La petite demoiselle n’a pas trop de mal ?
— J’espère que non : je vais la conduire chez un médecin.
— Pas la peine ! assure l’accidentée.
— Un détail que je peux aussi vous faire part, ajoute le mollusqueur : y avait un énorme saint-bernard à l’arrière de la voiture, avec une grosse tête de veau, vous voiliez ce que je veux dire ?
— Parfaitement.
— Nourrir des bestiaux de ce gabarit, faut en avoir les moyens ; quand vous songez qu’en Afrique, y a des gosses qui meurent de faim !
Il nous lâche sur cette considération non dénudée de fondations, comme dit volontiers Béru.
J’aide la gosseline à prendre place dans ma tire. Elle ne peut réprimer une plainte en s’y asseyant.
— Ecoutez, petite, dis-je avec péremptoirité, on va aller dans un dispensaire, ne serait-ce que pour prévenir les risques d’infection !
Cette fois, elle ne proteste pas ; pose sa tête sur le dossier du siège, ferme les yeux. Elle souffre, c’est évident. Mais stoïquement, sans en faire un frometon.
Une moitié d’heure plus tard, nous arrivons à Rochefort, patrie de Pierre Loti, mais ce n’est pas grave, où un agent de police nous indique ce que je cherche. La pauvre vélocipédiste devenue piétonne à part entière par l’inconséquence d’un chauffard s’est assoupie si profondément que j’ai quelques difficultés à la réveiller.
Elle pénètre dans l’infirmerie en boquillant, appuyée sur mon bras. Le choc semble l’avoir déstabilisée après coup, ce qui est fréquent dans ce genre de traumatisme.
Un infirmier maussade s’occupe de la chérie et commence par l’essentiel, c’est-à-dire par lui faire décliner son identité. J’apprends ainsi qu’elle se nomme Eve Romandie, qu’elle habite Clermont-Ferrand et qu’elle séjourne à Oléron en attendant la réouverture de la faculté de lettres où elle mènera des études évasives qui ne l’empêcheront pas de se marier un jour et d’avoir de beaux enfants.
Lorsqu’elle a reçu sa piqûre antitétanique et que ses plaies ont été dûment désinfectées et pansées, je règle les prestations dont elle vient de bénéficier et la rembarque pour une destination que j’ignore encore.
— Je vous remercie de vous être occupé de moi, me dit-elle. Laissez-moi votre adresse, je vous enverrai un mandat pour vous rembourser, car je suis partie sans argent.
Protestations d’usage de l’éminent Santantonneau.
— Où allez-vous ? questionné-je.
Et sais-tu ce qu’elle me répond ? Tu donnes ta langue ? Montre-la un peu ! Pouah ! Elle est dégueulasse !
Elle me dit, tout tranquillos :
— Je rentre à Clermont-Ferrand.
Alors là, mon testicule gauche manque se décrocher, ce qui serait dommage car c’est le plus gros.
— A pied ? effaré-je-t-il.
— Il le faut bien puisque je n’ai plus de vélo.
Elle est tranquille, relaxe, Max ! A croire qu’elle profère une chose extrêmement normale.
Dès lors je me dis que de deux choses l’une : ou bien l’accident lui a décoiffé la pensarde, ou bien cette gosseline ne ressemble pas aux autres êtres vivants homologués sur cette putain de planète !
Mentalement, je trace sur une brème routière imaginaire l’itinéraire Oléron/Clermont-Ferrand ; y a de quoi user ses pompes, franchement.
— Si je résume votre situation, dis-je-t-il, vous allez traverser horizontalement la moitié de la France à pied et sans argent.
— A pied PARCE QUE sans argent, rectifie mon Ophélie de la grand-route.
— Si vous me racontiez votre histoire, mon chou ? Je suis persuadé que j’y prendrais, tout comme à Peau d’âne, un plaisir extrême.
Elle hoche la tête.
— Sûrement pas, car c’est une aventure stupide. Où m’emmenez-vous ?
Bonne question à laquelle je ne réponds pas. Je roulais, avec elle à mon côté, la gamberge accaparée par mon enquête et aussi par ma rencontre avec la jeune blessée. Certains débuts d’affaires me plongent dans un flou artistique qui constitue une période préparatoire. Zone indécise où mes capacités professionnelles prennent leurs marques. J’opère un effort pour me reconcentrer. Au moment de l’accident, je me rendais dans la ville de Pierre Loti afin de m’y chercher un hôtel, ceux d’Oléron étant complets du fait de la saison.
L’adjudant Narguilé m’a recommandé La Corderie Royale sur les rives de la Charente. Le hasard me jouant gagnant, pile je perpendicule devant un panneau qui annonce l’établissement. Architecture intéressante que celle de cette ancienne corderie fondée par Colbert.
L’hôtel en pierre blonde qui la jouxte, comme on dit puis, a belle apparence. Une piscine creusée sur le terre-plein de l’arrivée propose son eau bleue à une clientèle bedonnante et variqueuse aux bourrelets pareils à de la lave en fusion sur le flanc d’un volcan, mais y a aussi quelques gerces potables.
— Merci pour votre altruisme, me fait ma compagne en descendant de voiture avec lenteur. Vous voulez bien me laisser votre adresse pour que je puisse vous rembourser l’argent du dispensaire ? me demande-t-elle à nouveau.
En père turbable, je lui montre ma brème. Elle haut-le-corpse.
— Directeur de la Police ! brumisse l’adolescente à défaut de pouvoir faire mieux.
— Yes, Miss ; maintenant cessez de déconner et suivez-moi !
— Mais où ?
— On va voir si ce ravissant hôtel a des chambres à nous louer. Vous n’allez pas prétendre partir à pincebroque pour Clermont-Ferrand, à la nuit tombante, blessée et sans carbure !
J’ai parlé un brin secco, comme on s’adresse à une petite fille qui commence à te tartiner le dessous des aumônières avec ses espiègleries à la mords-moi le paf (mais pas trop fort !)…