Jaune d’œuf : matière grise du savant.
Un décolleté gorge-de-pigeon.
Rouge baiser : faire l’amour pendant les règles.
Blanc de peur, une trouille noire, mais les cauchemars peuvent être aussi en couleurs : vert de peur, une peur bleue.
« Palsambleu, morbleu, ventrebleu, jarnibleu ! Dieu aussi a eu son époque bleue. » Jacques Prévert
Il me semble que, du temps de mes grands-parents, le monde entier, à commencer par eux, était en noir et blanc.
Après un double orage : elle, au premier plan, maintenant tout sourire, l’arc-en-ciel au second.
Les couleurs de l’amitié sont moins éclatantes que celles de l’amour, mais elles résistent mieux à la lessive du temps.
Les questions aux téléspectateurs pendant les matchs sont aussi stupides et moins drôles que « quelle est la couleur du cheval blanc d’Henri IV ? ».
#À boire…
Je préfère un verre à moitié vide à un verre à moitié plein. Si je le renverse, il y en aura moins sur la robe de ma voisine.
De tous les appareils et instruments de la cuisine, le tire-bouchon est le plus astucieux, le plus prometteur et le plus joyeux.
Les belles bouteilles n’aiment pas les tire-bouchons silencieux. Que leur apothéose fasse un peu de bruit !
Quelles pensées naissent dans la tête d’un homme en contemplation devant le cul d’une bouteille ? Cela dépend : bordelaise ou bourguignonne ?
Dans le Dictionnaire amoureux du vin, j’ai appelé les sommeliers qui ont un nez fabuleux et la mémoire des vins des Pif de la Mirandole.
L’expression « gueule de bois » vient d’un certain Jules Bois, noceur, homme de lettres. « J’ai la gueule de Bois », dit l’un de ses confrères avinés.
#… et à manger
La fourchette et le couteau forment un vieux couple à la Simenon, obligés qu’ils sont de manger ensemble. Divorce impossible.
Pour les uns ce couteau est une lame, pour les autres c’est un manche.
Un couteau est plus sensible qu’on ne croit. Ne remuez pas la plaie.
Drame social : une louche à caviar reconvertie dans la soupe.
Snob comme un porte-couteau en argent poinçonné. Ou, plus snob encore, comme un porte-couteau en plastique.
Pour manger avec le diable, la cuillère étire chaque jour un peu plus son manche.
Au fond de la tasse, la petite cuillère tortille de sa fesse rebondie.
— Vous vous souvenez de l’époque, dit le couvert à poisson, où, comme Apostrophes, nous sortions tous les vendredis et seulement le vendredi ?
Saucer son assiette ne se fait pas, même quand c’est très bon. Introduisons cet acte gourmand dans le savoir-vivre.
Le service à l’assiette a, hélas, tué l’arrivée fumante et triomphale à table de la marmite, de la soupière, de la poêle ou de la cocotte.
Au restaurant, nous devrions avoir en permanence deux fourchettes, la seconde pour goûter dans l’assiette des autres.
Dans les restos où on montre aux clients les poissons qu’ils vont manger, le prix est double. Loups et dorades facturent leur tour de piste.
Le meilleur beurre mangé au début du repas est celui du regretté Alain Chapel, à Mionnay. Beurre de baratte avec encore des gouttes d’eau.
Malins maîtres d’hôtel qui nous font presque croire que les plats qui ne sont pas sur la carte ont été ajoutés à notre seule intention.
Dans un café bondé, le garçon débordé, je l’appelle « maître d’hôtel ! » Très souvent, ça marche…
Les bouchons lyonnais doivent leur nom aux anciens relais de poste où l’on bouchonnait les chevaux.
#Voluptés
Les bagatelles de la porte sont au lit ce que sont les amuse-gueules à la table.
Les hommes sont souvent au lit comme à table. Certains goûtent, pignochent ; d’autres dégustent et savourent lentement ; d’autres dévorent.
Il se souvient au lit de ce que sa mère lui disait et répétait à table : « Tiens-toi droit ! »
Il s’enivre si fort de tous les parfums et sucs de la dame qu’il roule sous le lit.
Jadis, les sauvages pratiquaient l’anthropophagie à table, et non, comme nous, délicats, civilisés, au lit.
Pendant que nos corps exultent, à table ou au lit, souvent un ange passe. Il regarde. Puis il pleure. Qui sait pourquoi ?
#Rêves
Il m’arrive de rêver que je ne rêve pas, de sorte que je suis réveillé alors que je dors encore.
Quand je ne rêve pas, je me réveille en me reprochant d’avoir été paresseux.
Shakespeare faisait-il des rêves shakespeariens ? Courteline des rêves courtelinesques ?
Il se réveille la peau des bras rougie, car son rêve était si incroyable qu’il s’est beaucoup pincé.
La nuit prochaine, quand on passera à l’heure d’été, un personnage de mon rêve s’affolera de son retard. Et le rêve deviendra cauchemar.
Une nuit, j’ai rêvé des sœurs Williams, si impressionnantes par leurs coups droits fatals et leurs revers de plomb…
… Dans mon rêve, nous étions tous les trois, les sœurs Williams et moi, nus, dans un vaste lit. J’étais effrayé par la tâche…
… Je me suis retrouvé la tête ballottée, puis coincée entre leurs bras considérables et leurs cuisses formidables…
… J’allais mourir étouffé quand je me suis réveillé de ce cauchemar tennistique. Je n’ai jamais été un joueur classé.
#Si j’étais une femme…
Si j’étais une femme, j’exigerais de celui qui veut entrer dans ma vie une lettre d’auto-accréditation amoureuse.
Si j’étais une femme, je me demanderais pourquoi les hommes sont tellement fascinés par nos seins.
Si j’étais une femme, je me demanderais pourquoi les hommes croient nos promesses et nos serments plus sûrs que les leurs.
Si j’étais une femme, je me moquerais de la vanité des hommes pour mieux les consoler de leurs défaites.