Кирш Ли © 2015-2019
Современный автор.
Не проза, нм в коем случае не поэзия, может быть даже не литература в чистом её виде.
Это способ прожить каждый день и выжить, с наименьшими потерями. Это психотерапия посредством текстов, самоисцеление.
Это медитативная ворожба словами, перетекание состояний и образов.
Шаманский танец с бубном и без, когда с языка срываются странности, и ложатся на бумагу.
Вот и всё. Ничего более.
Лестница в небо
***
кто-то кого-то
кто-то кого-то любит
кто-то о ком-то грустит
кто-то кого-то забудет, с ноткой корицы в коробочке чая
может быть сохранит
кто-то кому-то потребность,
мерная ложка любви;
кто-то кому-то адская нежность
та, что за пределами всяческой высоты
кто-то теряется на раздорожьи,
другой ускоряет шаг
кто-то лелеет зыбкую цельность
с привкусом ржавчины от железа
в плотно сомкнутом рту
кто-то кому-то оберег от проклятий
единственно верный,
вслепую нащупанный в темноте
кто-то зачем-то ищет кого-то,
кто-то падает ниц
потому что нашёл, -
кто-то учится благодарить
а кто-то и нет.
// 15.01.2019.
***
соотнесть себя с календарной определённостью
это чертовски в тему, знаешь -
красные гроздья спелого сентября,
дни по наклонной,
дробью
охотника остроглазого
вниз, с тихим шорохом, без чувства вины;
это чертовски вовремя –
когда вода хлынула в ров и твой замок вновь неприступен,
башнями возвышается
вровень с полётом воронов;
вовремя, патокой стечь с теплых летних страниц
и соотнесть себя с календарной определённостью
ухватив ускользающий ил со дна этой мутной реки,
а над ней
спутанный узел плетей тумана
связующий со всем, что кроме и вне
-
не касаясь ногами дна и подбородком волны
// 7.09.2018.
***
отсель досель
ну что же,
- значит, будем жить,
метаться пламенем свечи
отсель досель,
от темноты до мрака;
хотя б на шаг
вперёд
светя
хотя бы
// 8 декабря 2018
***
ничего никому не доказывай
Ветер, птицы, запах моря,
цепочка следов по кромке прибоя
неразрывная.
Ничего никому не доказывай
- даже себе,
а другим ещё меньше.
Запах моря, ветер, птицы
и дышать легко.
Твой горизонт в огненно-рыжих снах
упряжь сорвав, унесётся в даль бледно-синюю
разметав рукава.
Не заклиная его погодить,
Не подгоняй суть его быструю.
Птицы, ветер, запах моря, -
красный кадмий, синий кобальт, жёлтый крон.
Мы необъятны и всемогущи,
- беды лишь пыль
наших дорог.
Без шуток, и даже иронии -
мы суждены нашим дорогам – пройти их.
// 4.05.2018
***
нет ничего страшнее
Доктор, Вы меня посыпете солью?
Соль впитает излишнюю краску,
я быть может стану светлее и чище,
может быть легче, - как одуванчик,
и смогу ощутить как насквозь светит солнце,
как пронизаны ветром мои настроения
и легки на подъём.
Вы знаете, Доктор,
всё не слишком прекрасно,
но мне не до жалоб.
Не до жалоб взахлёб.
Жажду,
ищу равновесия
в точке, где кисть
прикасается, ластится кошкой,
к шероховатости,
к чистой двухмерности
нетронутого листа.
Ищу,
мучительно, но с наслаждением
название цвета,
вижу которым что-то неясное
впереди.
Но знаете, Доктор,
всё-таки,
нет ничего страшнее собственной головы.
// 8.05.2018.
***
вдвойне
Каждому солнца немного в ладошки,
веры в надёжность
рядом идущих,
в безупречности сил,
что несут этот мир в невесомых руках;
уверенной лёгкости
принятия
необратимости происходящего,
и убеждённости что восполнится
тотальная необходимость
в нежности
и любви.
Хлеб преломленный и разделённый, -
сытнее и мягче
вдвойне.
Укрытое ладошкой дремлет тепло,
твоё и моё,
моё и твоё.
Беспечно,
надёжно,
испокон веков.
// май 2018
***
И Розенкранц, и Гильденстерн мертвы.
Давно уж.
Огромное небо