День, свернувшийся змеем около солнца, смелость имеет катиться с ним вместе к закату.
Пойдём, покажу тебя небу, ветру, новому дню.
Мы выжили, закономерно и вопреки. Потомки всех тех, кто также смелость имел не погибнуть, - а продолжиться, длиться.
Пойдём, покажу тебе что там. За поворотом.
Вместе вдохнём.
Смелость. Войти в Ворота Иштар. На рассвете.
// 6 июля 2015
***
свирель
Летний месяц - свирель, - и в каждую дырочку дышит день.
Дышит день, оживает свирель.
Времена года.
Вре-ме-на… Прислушайся.
Как по клавишам дни - то звонче, то суше, то легче, то холодней. То вет-рен-ней… Как по клавишам.
Июнь, июль…
Зверь чует зверя, мачта грозу. Песнь чует ветер и подпевает.
Под небом, чующим дождь, ласточки как сумасшедшие.
Как сумасшедшие сверлят дырочки в небесной свирели.
То звонче, то легче.
Каждое утро рождает заново день.
// середина июня, 2015
***
Если всё что останется после -
лишь пара слов, то пусть.
Пусть листки по течению находят путь к океану. Да, не каждый достигнет. Но каждый будет в пути. На пути к океану. Уже и это немало.
Если всё что останется -
вздох. То… пусть будет он лёгким.
Как оторвавшийся ветер от согнутой в лук сосны. И вдруг распрямившей спину.
Если всё что останется -
взмах… То пусть он будет свободным.
Над землёй, над облаками, над говором слов, над пылью дорог. Взмах ведь неотделим от понятия сквозь, шить насквозь, на лицевую.
Если всё - это всё. И больше ни капли - пусть прольётся тогда благословенным дождём над теми, кто дольше всех ждал. И верил, конечно. Верил в свои небеса. И глаза поднимал. И скучал по дождю.
Ждал и верил.
Потому как всё - не означает конец. Вовсе.
Сплюнь, улыбнувшись…
Совсем даже нет!
И в этом меня заверил подошедший так близко, что дохнуло теплом, -
зацелованный солнцем июнь.
// 07.06.2015
***
на исходе весны
Если Вселенная из первобытного хаоса создала цветок, - значит это кому-нибудь нужно?)
Чувствую, знаю… Мы запястьями соединены.
На исходе весны.
Ты мой камень. Но я прорастаю сквозь.
Боль моя. Но я исцеляюсь. Вновь.
Веток изломы в окна глухие. Но я впускаю.
Чувствую, знаю…
Кто говорит, что нет любви - сам ещё не научился любить.
Зато у него лучшее ещё впереди
Вселенная права.
Мы запястьями соединены.
Чувствую, знаю, - на исходе весны…
// 28 мая 2015, на исходе весны
***
море волнуется
Море волнуется. Раз.
Светлыми бликами солнце играет с моими глазами. Облизну медовую капельку с уголка рта и вдохну в себя бриз.
Острый, режущий воздух крыльями птичий свист.
Море волнуется. Два.
Полы ветхого плаща сбивают росу с придорожных трав.
Бубенцы дразнят ветер.
Беспомощно, дерзко, - но это право шута, носить свой колпак и не снимать его никогда и нигде.
Море волнуется. Три.
Растрёпанный, запыхавшийся пилигрим, не спеши. Осади свою жажду нового и поворотов крутых.
Остановись.
Ты представляешь свет - и солнце рвёт тучи в клочья.
Представляешь рассвет - и тьма ложится у ног.
Провозглашаешь день - и рвёшь этот густой туман на сотню ломких лепестков.
Ты чародей своих основ.
Молись.
Может, зацепишься, - как повезёт.
// 25.05.2015
***
скорость парения
С потолка опускается небо.
Пять сантиметров в секунду.
Падение отныне вольных лепестков. Отныне и теперь.
Они тормозят бесконечный внутренний монолог. Мой.
Всё не ново, просыпается и проливается. Распускается и уходит. Было всё, да и будет вновь, аминь.
Различай падение и облегчение, останавливай в руке только именно тот невесомый, раненый лепесток.
Судьба свои нити травит помалу, до одури пахнет сирень.
Всё преходяще, даже весна. Даже музыка, даже из сердца.
Всё не ново. Распускается, размывается и уходит.
Необратимость потерь.
Было всё, да и будет вновь, аминь.
Ну а что? Плакать, стенать?!
Размазывать дни по чёрному хлебу и солить. Только зачем? Ну а что.
Читать стихи. Слагать их в ритм шагам и забывать.
Раскручивать свою спираль в танце, и звёзды на потолке зажигать. Мановением руки.
Со скоростью пять сантиметров в секунду сакура теряет суть.
Различай падение и облегчение. Не жалей. И не стой на пути.