Глава 1: GTR
Утро следующего дня началось со звонка, ответив на который, Кристофер услышал довольно бодрый голос приятеля. — Ну, как спалось? — Фрост... Семь тридцать утра! Твою же... — Дело не терпит отлагательств. Ты нужен мне. Конвертируйся в мир GTR и поговори с Соболью. Она даст снарягу. Встретимся в моём пентхаусе. — Там недавно обновление было, боюсь железо будет возмущаться. — сказал Крис, как только протёр глаза и поднялся на ноги. — Без этого никак? Денег хочешь, или нет? Куш будет пятьдесят на пятьдесят. Не только бабки Хелмаку вернёшь, но ещё и в наваре останешься. Может, даже на новое железо хватит, если ты вдруг решишь поработать на себя... — Фрост говорил это с какой-то грустью в голосе, что никак не могло укрыться от Криса. — Что не так? — Да просто... Я полночи думал о том, что ты вот-вот свалишь. Не хочу нового напарника. Остальные в группе те ещё обм*дки... — Ну, может буду помогать по мелочи, кто знает. — проворчал Крис, доставая свой костюм для погружения из сушилки. — Ой, ладно. Будешь на месте, отпишись или выходи на связь. Если Соболь увяжется за тобой, стряхни её. Мелким там делать нечего. — Фрост усмехнулся в динамик и связь прервалась. Пройдя в коридор и проверив дверь, Кристофер спустился в подвал и открыл крышку капсулы. Сев на мягкую поверхность, мужчина осмотрел обшарпанные стены и ему стало тошно от того, что он вынужден видеть их каждый день. Но, если Фрост прав, скоро всё изменится... Процесс конвертации из "Мира Эго" в "GTR" занял несколько минут. Получив виртуальные доллары и чёрный прикид группировки "Святые Демоны", он остановил проезжающего мимо местного нпц и угнал машину. Ночные улицы Лос-Райгос выглядели как реальные. Пролетающие мимо фонари, параллельные и пересекающиеся трассы. Визг сирены, перестреливающиеся игроки и матерящиеся полицейские — вызывали чувство лёгкой ностальгии. Проведя рукой по кожаной обивке руля, Син поддал газу и спустя несколько минут, входил в подпольный оружейный магазин, которым владела Соболь — русоволосая девушка-игрок, которая работала на "Святых". — Надо же, кто это ко мне прибыл... Давненько я тебя не видела, Крис. Хозяйка подпольного магазина томно потянулась, после чего, вновь опустила локти на деревянный прилавок. — Я тоже рад тебя видеть, красотка, но у меня мало времени. — произнёс мужчина уставшим голосом и клюнул её в щеку. — Что у меня есть? — Конвертация скудненькая. Похоже, вы в ваших фэнтези мирах, ничем кроме ножей и не пользуетесь? — Соболь достала ящик и протянула его покупателю. — Эй, Крис... Как твои дела? — спросила она, глядя как мужчина прячет армейский нож сзади за поясом и достаёт из ящика гранаты, которые в предыдущей реальности были дымовыми шашками и мелкими разрывными бомбочками. — Сладкая моя, у меня есть около трёх тысяч виртуальных долларов. Я надеюсь на пистолет и хорошее количество патронов. — проговорил Син, игнорируя предыдущий вопрос хозяйки магазина. — Ладно... Сейчас принесу. — поникшая девушка скрылась в подсобке, а мужчина накинул капюшон на бритую под ноль голову. Ему нравилось внимание Соболи к своей скромной персоне, но он не так часто зависает в GTR, вопреки своим желаниям и не хотел зря её обнадёживать. — Фрост прислал письмо... Вы куда-то собрались. Назревает что-то серьёзное? — послышался взволнованный голос из подсобки. — Нет, просто нужно перестраховаться. — отмахнулся Крис. — Перестраховаться... Зачем тогда он оплатил тебе гранатомёт? — удивилась Соболь. — Скажи, ты же выполнишь своё обещание? — Выполню, если появится подходящая работёнка для нас двоих. — вспомнил Син и, закатив глаза, принялся царапать деревянную стойку чекой от гранаты, которая лежала неподалёку. Самой гранаты поблизости не было. — Тяжелый бронежилет, пистолет Taurus PT92 с модификациями, глушитель к нему в комплекте. И наконец, понятия не имею зачем он тебе, — гранатомет револьверного типа M32 MGL и 18 снарядов... Перехватив ящик, и спрятав всё в инвентаре, Крис порадовался тому, что вес оружие имеет только тогда, когда находится лично в руках стрелка. — Ты бы хоть проверил, вдруг я не успела зарядить? — спросила Соболь с лёгкой улыбкой. — Проверю у Фроста. К тому же, раз все наши покупают у тебя оружие, профессионализм же должен быть на уровне, разве я не прав? — спросил мужчина, как только положил доллары на стойку и развернулся чтобы уйти. — Береги себя! — крикнула девушка и снова скрылась в подсобке. Оказавшись на улице, Син понял, что пока он снаряжался, кто-то угнал машину. Сбив проезжающего мимо игрока метким выстрелом в голову, мужчина отобрал его мотоцикл и поехал дальше, параллельно сверяясь с картой, что была в углу его интерфейса. Повезло, что всем был виден его статус, а так же группа, к которой он принадлежит, иначе "обиженка" мог начать мстить. Радовало то, что перспектива умирать раз за разом — отбивала у всех желание связываться с Сином и остальными, кто работал на Хелмака. Дорога до пентхауса Фроста заняла минут пять. Спрыгнув с автострады на ответвление, Крис бросил байк и, перемахнув через забор, обошел охрану, после чего вошел в здание с чёрного хода, воспользовавшись личной картой доступа. Лифт в мгновение ока довёз мужчину до верхнего этажа и вот, он вышел в гостиной. — О, ты уже прибыл! — голос напарника отозвался из оружейной. — Как тебе мой подарок? — Мог бы и отсюда мне выдать гранатомет. — проворчал Син. — Не, мне ещё нужно было кое-что сделать. А ещё, я назначил встречу с нанимателем в клубе "Альфа". — парень поправил куртку и усмехнулся. — Ну, как я выгляжу? — Будто поссорился с парикмахером. А ещё стилистом и модулем корректировки персонажа. — Син пожал плечами, глядя на смазливое лицо приятеля. — Нормально выглядишь, пошли уже! — А вдруг там будут симпатичные девушки-игроки? — Фрост усмехнулся и, обгоняя напарника, слегка ткнул его в плечо. — Я же должен хорошо выглядеть! — Мне напомнить тебе про Аннет? — Крис выдавил подобие улыбки. — А что она? Я же не изменять ей буду. — парень нахмурился. — Я просто люблю хорошо выглядеть. Это как статус в игре. Уровней же тут нет... — Ты главное стреляй метко. — Син вздохнул и прислонился к стене, пока они ждали лифт. — А внешний вид — это уже дело десятое. — Ну, не скажи. Не могу же я припереться в клуб как какой-то обсос! — проворчал Фрост. — А стреляю я получше некоторых, тебе ли не знать! — Знаю. Ты меткий, а я живучий, на том и порешаем. Здание они покинули через подземную парковку, где стояли спорткары Фроста. — Выбирай, так уж и быть. — сказал хозяин и с улыбкой наблюдал за растерянностью напарника. — Пожалуй, возьмём её. — Кристофер прошелся возле чёрной машины и положил руку на её крышу. — Не самый удачный выбор. Она шустрая, но плохо управляемая. — усмехнулся Фрост, давая приятелю доступ к Банши(Dodge Viper). — Ты поведёшь. — Давай лучше ты. Я х