Эх, бабуля, призрак коммунизма,
Вечная, как римский Колизей.
Пережив блокаду Ленинграда,
Сына и страну СССР,
Говорит - ей ничего не надо,
Вот живёт - и жизни этой рада,
Молодым вот нынче - трудновато,
И ей жаль[?] меня вот, например!
В воздухе - остатки корвалола.
А глаза[?] Нет, я не опишу.
Так глядят, пожалуй что, с иконы,
Если редко в храм я захожу.
* * *
Когда я плакала подростком, что нету к осени сапог,
Мне мама показала фото её знакомого - без ног.
И молчаливым тем уроком - что трудность есть, а что беда -
Пустые высушила слёзы мои, похоже, навсегда.
* * *
Запомни, когда перехватит дыханье:
Где вдох - там и выдох. Где вдох - там и выдох!
Запомни, душа, заплутав в мирозданьях:
Где вход - там и выход. Где вход - там и выход.
СЛУЧАЙНЫЙ ГОСТЬ
Он - случайный в моём доме[?]
Он - связать двух слов не может.
Он - одет не по погоде[?] То молчит, а то - мычит,
что контрактником собрался - умереть в каком-то взводе -
за Россию, за "не знаю", за бесплатные харчи[?]
за надежду - жить на свете: "А куда ещё деваться?"
и за боль: "Что, девку эту, позабыть или убить..?"
И дрожат большие руки с заусенцами на пальцах.
И он просит как страдалец: "Можно мне себе налить?"
"Наливай". И отвращенье - первый шок при виде "мачо" -
вдруг во мне сменился дикой, дикой жалостью немой.
Я не знаю, как случилось, я сказала ему: "Мальчик!"
И тридцатилетний мальчик разрыдался предо мной[?]
Вся никчёмность, вся бездомность, подноготная, какую
мы скрываем, - обнажилась в его бритой голове!
И я плакала с ним вместе, я рыдала с ним - не скрою[?]
Ни о чём. О ветре в поле. О кузнечиках в траве.
Ирина НОВОСЕЛЬСКАЯ
Родилась в городе Лыткарино Московской области. Окончила Московский полиграфический институт, затем Литературный институт имени А.М. Горького. Работала журналистом в редакциях московских газет и журналов, редактором в издательствах. Автор книг стихотворений "Нерукотворный год" (1994), "Я буду разговаривать с Россией" (2002), "В рост человеческий" (2002). Мама трёх дочерей.
Не ропщу и не скучаю
* * *
Я люблю такое время -
Межсезонье возле моря.
Под дождём голубоглазым
Мокнут розы по утрам.
Я люблю такие встречи -
Чтобы был намёк на счастье,
Где спокойно дышит радость
С удивленьем пополам.
Распускает в сердце нежность
Ароматные бутоны.
Мреет парус одинокий
В затуманенной дали.
Я ловлю такие звуки!..
Я люблю такие строки!..
Что из полноты небесной
Прямо в сердце мне сошли.
* * *
В рыхлой дымке мреет солнце,
Будто в шубу завернувшись.
Холода стучат в оконце,
Им в ответ смеюсь, проснувшись.
Зябко. Согреваю пальцы.
Согреваюсь кружкой чая.
Книгу достаю и пяльцы -
Не ропщу и не скучаю.
Коктебельскою зимою,
Коктебельскою прохладой
Моря шум везде со мною -
Что ещё для счастья надо?
СТАРЫЙ КРЫМ
Зной. Кучевые облака
Над белым маревом зависли.
Крым Старый отлежал бока
Пологих гор, пространных мыслей.
В пирамидальных тополях
Плутают запахи базара,
А рядом, у автовокзала -
Калитка в розовых цветах.
Горячей пылью дышат все.
В тени изнемогает сука,
А с ней и я прижала ухо -
С любовью - к выжженной земле.
БУСЫ КОКТЕБЕЛЯ
Пахнет морем, и рыбой, и чем-то ещё незнакомым
В полотняной палатке, нагнувшейся над прибоем.
Ветер гладит с утра Енышара пологие спины,
И трепещет шиповник над вырезом седловины.
Старый мастер, обветренный, как маслина,
Что-то мудрое режет из кости и лепит из глины.
Что-то, чикая ножичком, медленно вырезает,
И одно к одному серебристою ниткой скрепляет.
Украшает затейливым и непонятным узором.
И на море взирает обветренным, выцветшим взором.
И с любовью в руке свою новую ношу качает -
Будто в мире младенца с улыбкою привечает.
Расставаться с поделкой не больно ему и не грустно.
Уношу Коктебеля суровые, грузные бусы.
В них и тяжесть, и нежность.
И зноем полдневным согреты,
Будут мне возвращать они
Счастье ушедшего лета.
Борис БОГАЧЁВ
(1973-2015)
Родился в Москве в 1973 году. Окончил Институт связи им. Подбельского. Стихи сочинял с юношеских лет. Скоропостижно ушёл из жизни 21 января 2015 года.
Бесценный аромат цветенья
В СТАРОМ ДОМЕ МОЁМ
В старом доме моём только два этажа,
Только встречи и только разлуки.
В старом доме моём все ступеньки дрожат,
Как старушечьи жёлтые руки.
В старом доме моём нет горячей воды,
Нет балконов, нет ванн и паркета.
В старом доме моём нет героев страды,
Интеллекта нет и этикета.
В старом доме моём удивительный мир,
Не похожий на все остальные.
В старом доме моём только восемь квартир,
В коих двери отнюдь не стальные.
Ну конечно, чего же трястись и дрожать,
Как старушечьи жёлтые руки?
В старом доме моём только два этажа:
Двери прошлого, окна разлуки.
ЦВЕТОК
В нехоженых лесах растёт цветок,
Где нет мерила цен и жизнь богата.
Лелеет ветер нежный лепесток,
И солнца луч ласкает до заката.
Но в лунный час, когда он зацветёт,
Придёт влюблённый по глухой дорожке,
Чтобы сорвать, прервав цветенья ход,
И поднести любимой на ладошке.
И будет обозначена цена
Его цветенью - вазой умиранья.
Вуалью туч покроется луна,
И лес замрёт в минуту расставанья.
Забудется его печальный лик,
Придут на смену новые растенья.
Ах, как недолог был, но как велик,
Бесценный аромат его цветенья!
Наталья МИХАЙЛОВА
(1964-2013)
Актриса, певица, художник, поэт. В 1981 году поступила на актёрский факультет Театрального училища им. М.С. Щепкина при Малом театре. После его окончания всю жизнь посвятила созданию и становлению Московского историко-этнографического театра, проработав в нём почти 30 лет. Автор сборника стихов "Мой контур" (2014), который она так и не успела увидеть...
Высокое белое небо
О БЕЛЫХ И КРАСНЫХ
"Кто это, бабушка?
Бьются, сражаются!
Мчатся на конницах! В кровь расшибаются!
Кто ж это, бабушка? Белые? Красные?" -
"Русские, деточка! Слёзы напрасные[?]"
ВОЕННЫЕ ПИСЬМА РОДНЫХ
Разбираю военные письма -
Треугольники пахнут золой.
Рассыпаются буквы на листья
И, взлетая, срываются в бой.
Я кричу им: "Родные, не надо!
Соберитесь обратно в конверт!"
Завалили меня листопадом.
"Ты в засадном[?]" -
прошепчут в ответ.
ВЕРИЛА-ВЕРЮ
Сиротство смеётся и крутит пластинку,
Заело на "верила-верю[?]"
Я в детстве губами ловила снежинки.