Nono.
Alors même qu’il recevait les honneurs pour son enquête, que Mobutu lui faisait le cadeau empoisonné d’une convention minière, Morvan cherchait un lieu où mettre le petit à l’abri. Il l’avait trouvé en Belgique, près de la ville d’Honnelles : l’institut religieux de Malapanse. Personne ne le savait mais à l’époque, cela avait été son seul triomphe : sauver un enfant des griffes du diable — et de toute procédure judiciaire.
L’année suivante, il n’avait pas été voir Arno — il craignait que sa seule visite lui rappelle le cauchemar de Lontano. Quand il avait appris la nouvelle de l’incendie, il avait été bouleversé mais encore une fois, pas surpris : rien de bon ne pouvait émaner de l’Homme-Clou et de ses complices. Le feu était un point final digne de cette histoire. Pas viable.
Il foulait maintenant un tapis de feuilles mortes et avait l’impression d’écraser des mains d’enfant. Il revoyait les corps noircis à la morgue, les rapports d’autopsie, les certificats de décès. Il avait tout vérifié : c’était bien un accident. Ou plutôt un homicide involontaire. Les circuits électriques avaient été conçus comme le reste — n’importe comment. Il avait suffi d’une surchauffe pour que le dortoir s’embrase…
À cet instant, il haïssait son fils. Ce fouille-merde avait réussi à le replonger dans cet épilogue tragique. Il distinguait maintenant, de l’autre côté du parc, les bâtiments du musée d’Orsay, surmontés par sa colossale horloge. La rive gauche n’avait rien à lui offrir. La rive des artistes, des bobos, des glandeurs. Il devait retourner sur ses pas et regagner ses quartiers du 8e arrondissement.
Il se dirigeait vers la grande roue de la Concorde quand un flash l’éblouit. Il revit l’enfant blotti au fond de l’antre du tueur, corps malingre, crâne farci d’épisodes abominables et d’actes indicibles. Puis, sans transition, les cadavres des gamins carbonisés dans leurs tiroirs glacés. Y avait-il eu alors une embrouille ? Une combine ? Un malentendu ?
Il accéléra le pas. Le coup d’instinct de son fils était peut-être le bon. En tout cas, il devait vérifier une nouvelle fois la liste des morts de cette nuit-là — et celle des survivants : ce qu’il n’avait pas dit à son fils, c’était que plusieurs gamins du groupe avaient échappé au feu.
Se pouvait-il qu’Arno Loyens ait été parmi eux ?
On apprenait toujours. Quand il parvint place de la Concorde, ce fut pour attraper un taxi en brandissant sa carte de flic.
143
La première chose qu’il vit sur les marches qui menaient à son étage, ce fut un grand Noir assis. Derrière, un autre géant adossé au mur du palier — costard, crâne blanc et gueule de para. Du Morvan tout craché. Le plus surprenant était la pièce rapportée entre les deux colosses : Gaëlle semblait avoir réduit de moitié et rajeuni de dix ans. Une petite fille assise, genoux serrés, tenant un sac Louis Vuitton qui, pour l’occasion, jouait le rôle de valise en carton.
— Qu’est-ce que vous foutez là ? demanda-t-il sans animosité.
— Je m’installe chez toi.
— En quel honneur ?
— T’as pas écouté mes messages ?
— Tu m’as l’air bien protégée.
Il parvint à leur niveau. Le Black se leva d’un bond, lui servant le même respect qu’il aurait témoigné à son père. Erwan le salua d’un geste alors que le second se tenait aussi au garde-à-vous. Sympathie immédiate pour les deux gars : ils se fadaient le Vieux au quotidien et maintenant, ils devaient supporter la fille.
Gaëlle ne bougeait pas. Air de provoc au fond des yeux, menton enfoncé entre ses clavicules. Il retrouvait la petite insolente qu’il avait toujours connue, portant sur la vie et les autres un regard dégoûté.
— Comment êtes-vous entrés dans l’immeuble ? demanda-t-il aux cerbères.
— Les moyens du bord, fit le Noir, ignorant s’il devait être fier de sa prouesse ou s’il allait se faire taper sur les doigts.
Erwan sortit ses clés :
— Tant qu’à faire, vous auriez dû vous installer chez moi.
— C’est ce que je leur ai dit, ajouta la petite capricieuse.
— Vous pouvez rentrer chez vous, leur dit-il en déverrouillant la porte.
Les gardes du corps se regardèrent, indécis.
— J’appelle mon père, vous en faites pas. Elle est désormais sous ma protection.
Ils hésitèrent encore quelques secondes puis saluèrent Gaëlle comme si elle avait été l’infante d’Espagne. Ils disparurent dans l’escalier d’un pas allègre, ne cherchant plus à cacher leur soulagement.
Gaëlle pénétra dans l’appartement et balança son sac dans la chambre d’Erwan. Sans la moindre hésitation, elle se dirigea vers la cuisine et ouvrit le réfrigérateur. Elle attrapa une bière et la tendit à Erwan :
— T’en veux une ?
Il acquiesça d’un signe. Elle lui lança la canette, façon cow-boy. Il sentait qu’elle en rajoutait dans son rôle d’effrontée. Elle crevait de trouille : ça sautait aux yeux.
— Qu’est-ce qui se passe au juste ?
Elle fit claquer la languette d’aluminium :
— J’en sais rien. J’ai les jetons, c’est tout.
— Les jetons de quoi ?
Elle s’assit sur le canapé et but une goulée sans répondre. Son regard sur le mobilier trahissait un solide mépris à l’égard d’Erwan le vieux garçon et ses goûts de chiottes.
— T’as vu quelque chose ? insista-t-il en prenant une chaise et en s’asseyant en face d’elle.
Elle haussa les épaules, gardant les yeux fixés droit devant elle :
— Non. Je sais pas. J’ai eu un super bad feeling en quittant ta chambre de la Salpêtrière, dans l’ascenseur, avec un infirmier qui portait un masque chirurgical.
— Il ressemblait à quoi ?
— Costaud. Dans les un mètre quatre-vingts. Une blouse blanche.
— Il t’a parlé ?
— Non.
— Il a fait un geste, quelque chose ?
— Non.
— C’est tout ?
— Après ça, j’ai cru voir un type rôder en bas de chez moi. Mais mes anges gardiens n’ont rien remarqué.
— Selon toi, ce serait qui ?
— Je sais pas. L’homme qui m’a poursuivie à Sainte-Anne. Ou un des Tueurs aux clous qui ont été soi-disant éliminés.
— Je t’ai dit qu’ils étaient morts.
— Il suffit de vous regarder, toi et papa, pour comprendre que rien n’est résolu.
Il but à son tour et l’observa jusqu’à ce qu’elle se décide à tourner son visage vers lui. Ses sourcils blonds ne soulignaient pas ses arcades. Sa beauté reposait avant tout sur la délicatesse de son ossature. La victoire de la sculpture sur la peinture.
— T’as rien de plus précis à me dire ?
— Non. Et toi ?
— Quoi moi ?
— Tu peux me jurer qu’il n’y a plus de danger ?
— La procédure est bouclée.
— Réponse de fonctionnaire. Je te parle de ton intime conviction.
Il biaisa encore :
— Les cinglés de Locquirec ont réagi en coupables.
— Coupables de quoi au juste ? T’es sûr qu’ils étaient les meurtriers ?