- Патрик! Патрик! – мальчик лет двенадцати сбежал вниз по лестнице.
- Что, Флэйтри?
- Там люди лорда! - мальчик тараторил, запыхавшись. - Черные, стражники, они окружили всё здание, у них ручные пулеметы, ружья, пистолеты!
- А подвал?
- Оба выхода из подвала они тоже окружили.
Патрик помрачнел, нервно схватившись рукой за рыжий затылок.
- Патрик, кто мог знать про Тир на нОг? – Джошуа наклонился над столом. – Из тех, кто знал про твое участие во взрыве театра.
- Из тех, кто знал и то, и другое… - Патрик замялся.
- Продолжай.
- Только Бланка.
- Отлично, Патрик, - Джошуа саркастически усмехнулся, откинулся на спинку стула, сделал большой глоток сидра и со стуком поставил кружку на стол. – Говоришь, Бланка наш человек рядом с лордом Лэнсом? Говоришь, Бланка лояльна, и лорд Лэнс ее слушает? Говоришь, лорд Лэнселот и весь Нью Эвалон теперь под твоим контролем?
Патрик лишь медленно пожал плечами, пристально глядя на стоящую на столе кружку.
Пахло яблоками.
© Петр Никонов, март-май 2017
Лэйквуд, Нью-Джерси, США