Что ж. Она вызывает его и во мне. Но мы все равно говорим об этом. Первый раз — по-настоящему.
— Я его люблю, — говорю я. — И собираюсь сказать об этом. А там видно будет. Но ты должен быть готов, Алек. Потому что у тебя может быть зять по фамилии Томпсон. И я больше не собираюсь извиняться за это. Ни перед тобой, ни перед папой.
Мой брат поднимается с дивана. Смахивает что-то невидимое с плеча. Потом смотрит на меня сверху вниз — с тем самым прищуром, который обычно означает, что он все еще что-то обдумывает.
— Ладно, — говорит он. — Пора.
38. Конни
Я стою перед знакомой дверью, сердце бешено стучит. Все это время, пока я добиралась сюда — в квартиру, которая была моим домом последние несколько недель, — он находился именно здесь.
Дом Габриэля.
Раньше, в дороге, я держала в руке телефон, перебирая в уме, что скажу, когда наберу его. Но Габриэль позвонил первым.
— Позволь прийти к тебе, — сказал он.
Но мне хотелось, чтобы мы поговорили здесь, дома.
— Можно я, наоборот, приеду к тебе? — спросила я. — Через час?
Оказалось, он уже был здесь. Вернулся после нашей ссоры… и с тех пор не уходил.
Я думала, он уехал. Что ночует в старой квартире. В гостинице. В Оук-Хилле. Но нет — он вернулся и все это время был рядом.
Как всегда.
Через класс, через двор, через город. Всегда рядом… и всегда слишком далеко.
Я открываю дверь и захожу внутрь.
Все выглядит так, как я помню. Конечно, так. Я бросаю ключи на тумбу в прихожей, а сумка соскальзывает с плеча на пол.
— Габриэль?
Он стоит у окна в гостиной. Силуэт неразличим на фоне света, но все равно я вижу его — высокого, сильного, неподвижного, как статуя.
Я делаю несколько шагов в его сторону.
— Габриэль, мне жаль, что я…
Он оборачивается, и выражение лица заставляет меня замолчать. Габриэль спокоен и серьезен. Я никогда раньше не видела его таким. Я знаю, что хочу сказать. Что должна сказать.
Но внезапно слова становятся невозможными.
— Рад тебя видеть, — говорит он.
Во рту пересыхает.
— Я тоже. Не знала, что ты… здесь. Что остался.
— Это мой дом.
Я киваю. Когда он это произносит, все звучит так просто. Да. Его дом. И мой.
Я делаю шаг вперед.
— Габриэль, я действительно хочу извиниться за тот день. За то, что тебя так обвинили… и за то, как я отреагировала. Я просто испугалась.
— Я знаю, — говорит он.
Он смотрит вниз, на свои туфли, и глубоко вздыхает.
— Мне нужно тебе кое-что сказать. Что-то, в чем я был нечестен.
Желудок скручивается в тугой узел, но я киваю. Я готова. Или, по крайней мере, хочу быть готовой.
— Хорошо.
Габриэль кивает в сторону дивана, и я сажусь. Ничего уютного в этом нет, особенно когда каждое нервное окончание во мне напряжено до предела.
Он не садится. Остается стоять, опершись руками на спинку дивана напротив.
— Я думал написать тебе. Письмо. Но никогда не умел выражать себя на бумаге, — говорит он и отводит взгляд в сторону. — Много лет назад я пришел на первый курс в Гарварде. И там была ты. Это был первый раз, когда я увидел тебя после стольких лет.
— Да, — шепчу я.
— И я не мог отвести взгляд. Спорить с тобой было, без сомнений, лучшей частью всего юридического факультета. Благодаря этому стоило терпеть утомительные часы с учебниками и эссе, — он вздыхает и качает головой. — А потом случилась та ночь. Прямо перед летними каникулами. Мы переспали. И я знал — ты сочтешь это ошибкой. До каникул оставалась неделя, и все означало стажировку… но осенью, когда мы вернулись бы — я собирался все изменить. Собирался бороться.
Он замолкает.
— Но ты вернулась с ним.
Я смотрю на Габриэля, и напряжение внутри тает, превращаясь в ледяной шок. Он говорит о том самом. Об университете. О моем бывшем.
О том, о чем никогда не говорил.
Габриэль всегда казался невозмутимым. Уверенным. Надменным. Самодовольным. Никогда бы не подумала, что он чувствовал все это… тогда.
— Я ненавидел Блейка, — говорит Габриэль. — Знал, что это нечестно. Но я ненавидел его — за то, что ему позволяли быть рядом с тобой, за то, что он был умным и логичным выбором, за то, что был чертовски скучным. Я ненавидел его за то, что он был не Томпсоном.
— Да?
— Да, — резко отвечает он. — Осенью я вернулся в кампус, чтобы найти тебя. А он был на каждом шагу.
— Сначала мы просто дружили, — тихо говорю я.
Я помню ту осень. Я сменила прическу, отрезала челку, проводила больше времени с Блейком. А в Гарварде все искала глазами Габриэля. Я видела его — в кампусе, в коридорах — но всегда издалека, он всегда был в окружении команды. Лишь один раз посмотрел на меня. Один. И больше — никогда.
Пока мы не стали юристами, соперниками. Коннован против Томпсона. Битва, для которой нас и растили.
— Да, — говорит он. — Мы никогда не были друзьями, Конни.
— Думаю, нет.
— Но это не мешало хотеть тебя, — говорит он.
Мой голос дрожит.
— Все эти годы?
— Каждый.
— Я не знала, — бормочу я. — Ты никогда ничего не говорил.
Габриэль бросает на меня тяжелый взгляд, полный сожаления.
— Конечно, нет. Ты же ненавидела меня.
— Потому что думала, что ты ненавидишь меня. Ты вечно подкалывал меня. Вечно спорил. Высмеивал мои аргументы. Звал принцессой… Все, чем мы занимались годами — это спорили!
Он с силой проводит рукой по волосам.
— Потому что это был единственный способ, который у меня оставался. Я признаю, это был паршивый подход. Я говорил массу глупостей.
— Ты специально злил меня. Каждый раз.
Габриэль сжимает челюсти, а потом выдыхает, уставший и раскаявшийся.
— Да. Потому что каждый раз, когда ты злилась, я знал, что ты уйдешь. Вернешься к своей жизни, своим мечтам. К своей квартире. К тому молокососу. Флиртовать с тобой было бы нечестно. Не тогда, когда не мог ничего предложить. Не тогда, когда знал, как многого ты заслуживаешь… и что значило бы быть со мной.
Я качаю головой. Его слова проникают в душу, медленно, будто растворяются где-то в груди.
Он… все это время?
Воспоминания всплывают — одно за другим. Все те короткие встречи: на конференциях, у переговорных столов, на приемах и благотворительных вечерах. Всегда напряженные. Всегда мимолетные. Я думала, ему просто нравится задевать меня. Что он наслаждается тем, как я киплю от злости.
— Я не знала, что ты это чувствовал, — говорю я.
— Да, — тихо отвечает он. — Мне многое нужно искупить.
Мои глаза расширяются, озаренные догадкой.
— Все те причины, которые ты озвучил, когда мы были пьяны в Вегасе..? Почему это «хороший брак»?
Он усмехается.
— Ага. Я их не на ходу придумал.
— Но ты ведь не…