- И как это понимать?
Я присела чуть поодаль, от приторно ласкового голоса моего собеседника мне было не по себе. А если учесть, что мы тут одни...
- Что?
- Всё, - кратко ответил Марек. Стёкла его очков зловеще блеснули. - Во-первых, меня крайне интересует, всерьёз ли ты говорила, по поводу того, что тебе надоело быть хорошей девочкой и далее по тексту. А во-вторых, когда здесь соберутся все наши ребята, ты объяснишь нам, как ты выбросила меня из читального зала. А уж потом мы будем решать, что с тобой делать дальше.
- Куда я тебя выбросила? - Всё ещё не понимала я.
- Сюда. Я не успел и моргнуть - уже сижу тут с этой идиотской книжкой на коленях!
Он отбросил том в сторону. Я успела прочитать вытесненное золотом на чёрном фоне название «Зигмунд Фрейд. Собрание сочинений». Не сказала бы, что это самое лучшее чтение для воспитанного десятилетнего супера. Впрочем, Марек - психолог, это его профессиональная литература.
Только вот оформлена книга почему-то словно Библия - такой же строгий стиль, толщина, чёрная обложка, золотые буквы названия.
- Ты на самом деле считаешь, что во всём виновата я?
- А кто ещё?
- С какой-то стороны это верно, но с другой... Ты ведь не настоящий. Я это прекрасно знаю. И ты это знаешь. К чему притворятся? - Я положила подбородок на переплетённые пальцы рук, всей своей позой выражая абсолютное спокойствие и даже скуку. - Я аналитик, Марек. Говоря иначе, факты, которые я узнаю, не просто откладываются в голову в изолированные друг от друга ячейки, эти ячейки активно взаимодействуют между собой и создают новые факты. Понимаешь? Мне точно известно, что происходит на нашем сайте. Сейчас программа пытается хоть как-нибудь сохранить статус кво, именно поэтому тебя сюда и послали, а не перезагрузили вместе с остальным виртуалом. Только всё равно я не поверю, что ты - настоящий.
- Настя, что за ересь ты несёшь? - Впервые за всё время нашего общения я видела на лице мальчика столь явные следы растерянности. - Я - ненастоящий? Ты хоть сама понимаешь, что ты сейчас говоришь?
- Ещё один «прокол», - лениво констатировала я. - Настоящий Марек меня по имени ни разу не называл.
- Ты не делаешь скидки на то, что ты вывела меня из психологического равновесия. - Мальчик горько усмехнулся, качнув головой. - Никогда бы не подумал, что я буду кому-то доказывать, что я - это я.
- Я могу задать тебе один-единственный вопрос, после которого ты перезагрузишься, - сказала я. - Программе, может быть, и известен ответ, но его слишком долго придётся искать, поэтому проще будет экстренно убрать тебя из виртуала.
- Задавай.
Я подошла к нему и прошептала в самое ухо:
- Фамилия у тебя на самом деле Кириллин, а вот имя - совсем не Марек. Как тебя зовут на самом деле?
Мальчик ошарашено приоткрыл рот.
- Как это?
- Если ты скажешь, какое у тебя настоящее имя, то сразу реабилитируешь себя по всем пунктам, - я, не отрываясь, смотрела на него, пытаясь уловить начало процесса трансформации. - Всем ребятам это давным-давно известно, а ты, болезный, думаешь, что всех обманул.
Последнюю фразу я добавила вслепую, навскидку, надеясь попасть в цель. Если Программа сейчас лихорадочно роется в архивах аудио- и видеоинформации, снятых с наших датчиков в холле, то ей совсем не обязательно знать, что о настоящем имени Марека известно только мне и Полине. Вместо того, чтобы проверять архивы только нашей комнаты, пусть-ка попробует проверить во всех двадцати, а потом ещё покопается в голосах со всех остальных датчиков: и в коридорах, и на первом этаже, и где там они есть ещё.
Честное слово, я не отворачивалась ни на секунду, только моргнула, а когда открыла глаза, то Марека уже не было.
Думаю, не стоит даже говорить, что я этому нисколько не удивилась, только лишний раз порадовалась правильности своих выводов, которые теперь подтвердились окончательно и бесповоротно.
И что теперь делать? Сидеть здесь и ждать четырёх часов, чтобы подтянулись все остальные ребята - по меньшей мере глупо. Этот виртуал - только для меня. Допустим, если я никого сегодня не дождусь и уйду в реал одна, то настоящие ребята об этом никогда нее узнают; они сейчас - каждый в своём мире, где я веду себя как воспитанная девочка, дожидаюсь всех остальных и мы покидаем недра Сайта вместе, как это и положено дружному классу.
Мимо меня, прямо около лица, проплыл шарик перехода. Я рефлексивно хотела его схватить, но вовремя отдёрнула руку. Не хватало ещё очутиться где-нибудь у чёрта на куличках, а выбираться потом придётся пешком, на своих двоих, под дождём.
Интересно всё-таки получается. «У каждого свой виртуал» - это очень обтекаемая и вроде бы безобидная фраза. А что за всем этим скрывается? Ведь это же целый мир. Мой мир, в котором я сама устанавливаю правила, сама генерирую ход событий. Да, если я прямо сейчас выйду в реал, настоящие ребята об этом никогда не узнают (если только Программа не решит как-то синхронизировать моё исчезновение с их виртуалами). Но ведь те ребята, которых я встречу в моём виртуале завтра - они потребуют у меня отчёта, почему я исчезла, никого не предупредив.