Мимо меня пробегает Череп с полуголой блондинкой, а следом выстрел. Ох, епть…
Пара миллиметров и Череп остался бы без ноги.
Следом за пулей два чувака. За ними третий, на ходу перезаряжает пистолет. Замедляется прямиком рядом со мной. Не знаю, каким местом думаю. Но выдергиваю из темноты руку и хватаю его за ухо.
Затаскиваю в открытую дверь мусорника и головой прикладываю к стене.
Мягко так. Раз десять.
Потом сбрасываю с себя долбанное напряжение. Бегу за остальными.
Череп с блондинкой перелезают через забор. Бандиты за ними. Не отстают.
Мне бы свернуть к части. Это будет правильно. Рационально.
Но адреналин в крови, он затмевает разум, отбивает колокольный бом в висках, и я продолжаю бежать… Бежать… Бежать… Подхватываю камень. Пусть будет. Хоть какое-то оружие.
Но опаздываю. Сука… Очередной тупик.
На большом пространстве девка запинается каблуком, падает…
Черепу прилетает в спину пуля.
Пиздец. Пиздец…
Я хотел его смерти… Но видеть, как он падает на землю, как дергается в конвульсиях, а девушка, которую он пытался спасти, орет над ним, тяжело и болезненно. Почти ощущая, как он борется с агонией боли, чтобы спасти… кого? Кого он хотел спасти ценой собственной жизни?
Кого… Блондинка. Блондинка…
И кожа ладони в кровь впивается в камень. Потому что я знаю, ради кого он мог так рисковать.
Ради кого бы ты рисковал, Марк? Много ли таких людей. Даша и … Аня…
Надо уйти.
Просто уйди, Марк! Не касается это тебя!
— Идем, Ника…
Бля-я… ты ведь знал. Понял. Питер. Вот почему он торчал именно в Питерской части.
— Оставь, урод! — орет она замогильным голосом. — Ты же убил его! Ты убил его! Ублюдок! Тварь! Мразь! Ненавижу!
— Пошли, шмара, нечего было сбегать! — хохочет бандит в красной футболке, и мне очень хочется, чтобы она стала такой еще и от крови. — Ты думала, мы тебя отпустим?! Такую цыпочку…
— Пошел на хуй! Никого не приму! Никого, понял! Сам обслуживай своих обезьян!
— За дозу примешь и в жопу, и в пи*ду. А если надо и в рот по кругу всем бомжам в округе… По кругу в округе… Во какой я поэт.
Отморозки ржут, тиская титьки Ники, а у меня голова кругом идет. Шатает. Тошнит. Происходящее выносит мозг.
Сестра…
Это сестра Черепа. Та самая девка, за которую он мою жизнь разрушил. Чуть не разрушил Дашку…
Это шлюшка и наркоманка, которая сосала и у меня. Сейчас она мало напоминает ту красотку. Побитая с размазанным макияжем. И только светлые от природы волосы выдают ту самую Веронику.
Они уже тащат ее назад под громкие визги, а я продолжаю смотреть на тело Черепа. Замечаю движение. Живой?
И вот думаю, готова ли Ника бороться. Готова ли была бороться Даша за себя. А за нас?
Почему-то мысли относят в тот год, когда сестра легла под своего режиссера, чтобы оплатить лечение матери. Я тогда и пошел работать. Не мог на это смотреть. Тогда и с Кириллом разосрался.
Потому что он, влюбленный в сестру, словно в ней разочаровался. Ублюдок.
— Она шлюхой стала!
— Закрой рот! У нее выбора не было! Надо было работать идти!
Наверное, он тогда острее принял эту ситуацию. Наверное, он сильнее все переживал. Но для меня она была сестрой и сестрой останется, а для него была кем-то вроде возлюбленной. Как бы это не было неправильно.
«Впрягся бы ты за сестру», — спрашивал меня Череп. Блять! Да! Тысячу раз да!
Рисковал бы жизнью ради Ани? Ради той, что положила три года ради семьи? А ради Даши?
В голове полный треш, но я принимаю решение. Иначе уже не выходит, как бы тараканы в голове не орали: «Дебил, у тебя даже пистолета нет. Ничего нет, кроме желания справедливости».
Выхожу на свет, сжимая от напряжения челюсти. Страха уже не осталось. Лишь жажда крови.
— А ты кто такой?
Глава 7
— Как дела, Даш?
Останавливаюсь рядом с Пашей и в недоумении открываю рот. Ну как бы…
— Мы только что с одной тренировки? Или… — его бровь скептически взлетает. — Ты обо мне?
— Да, я спрашиваю, как дела, потому что уже четвертую неделю вижу этого красавчика, ждущего тебя у крыльца. И это не Марк.
— А еще ты видишь, — если уж заговорили об этом. — Что он как две капли на него похож.
— Да ну? — смеется Паша, чем начинает меня раздражать. Все начинают раздражать. От Алекса, который так и не прокомментировал разговор с Кириллом, до Саши, которая упорно считает, что клин «Марк» можно выбить только клином «Кирилл». Особенно меня раздражает Кирилл, который вообще ничего не делает. Но стабильно приезжает после каждой тренировки в ТОДЕСЕ и просто стоит, даже не смотря в мою сторону. Вот как это называется. А потом просто здоровается, когда прохожу мимо. Я же решила. Никаких Синицыных. Мне плохо, когда я смотрю на него. Мне просто пиздец как хреново, потому что я вижу схожесть и вижу разницу. И не знаю, что хуже. Быть с Кириллом и обманывать себя, что это Марк. Или быть с Кириллом и забыть Марка.