Steve Lewis. Suits (2021)
Перевод с английского Кирилла Деева, 2019
Кирстен Кросс
Глотатель душ
— И это называется, ты бежишь так быстро, как только можешь? Серьезно, парень? Я еще раз говорю тебе — это, черт возьми, недостаточно быстро! — прорычали слова испуганного человека, вышедшего из своей зоны комфорта и отчаянно пытающегося взять под контроль совершенно неконтролируемую ситуацию, и одновременно не "напугать гражданских".
Солдаты, даже бывшие солдаты, которым платят за то, чтобы они нянчились с археологами-могильщиками, не должны показывать страха. Никогда. Даже если они столкнулись с врагом, который, по-видимому, обладал способностями, намного превосходящими те, которые можно было решить быстрой двойной очередью из его Глока-17.
— Черт.
Это должна была быть легко заработанная кругленькая сумма. Конечно если он продержится достаточно долго, чтобы забрать эту чертову сумму. То, чему они только что стали свидетелями, бросило вызов всей концепции Флинна о том, что стоит семьсот долларов в день плюс расходы, а что нет. И он определенно понял, что раньше ошибался.
— Я сожалею.
Археолог не уловил едва сдерживаемого отчаяния, паники и прямого "что, черт возьми, это было?" — в голосе своего опекуна. Счастливый. Флинн все еще держал себя в руках. Просто он использовал свое преимущество.
— Ты чертовски хорошо сделаешь, если убежишь от НЕГО… что бы это, черт возьми, ни было. — Бывший солдат одарил своего подопечного холодной, бесстрастной улыбкой, которая не коснулась его глаз.
Археолог снял пару круглых очков и протер их уголком рубашки. Он водрузил очки обратно на нос, потом сдвинул их на переносицу. Его руки сильно дрожали. Он использовал привычное действие, чтобы попытаться успокоиться, в то время как его мозг пытался осмыслить бойню, которую только что видел.
— Я археолог, мистер Флинн, а не олимпийский спринтер.
Колби Флинн обратил холодные, как сталь, бледно-зеленые глаза на дрожащего академика, загнал новую обойму и перезарядил свое оружие перед самым лицом мужчины. Это всегда привлекало внимание. Отодвинув затвор на Глоке-17, он издал тот восхитительно приятный звук "шер-чанк", который любят все сценаристы фильмов. Это действовало как окрик, подчеркивая его решимость сражаться, несмотря ни на что. Это также помогло археологу больше испугаться Флинна, чем твари, которая в данный момент сопела и рычала, направляясь к ним. И это было хорошо. Потому что это означало, что маститый академик теперь для разнообразия сделает то, что ему сказали.
— Хорошо. Тогда это увеличивает мои шансы.
Человек в очках, похожий на сову, удивленно моргнул, глядя на Флинна.
— Что?
— Это значит, приятель, что пока мистер кусака там, сзади, будет жевать и рвать тебе горло, как он делал с твоим напарником, он не будет жрать меня, не так ли?
— О нет. Только не снова…
Фыркающий, сопящий звук, который был таким густым и черным, что его можно было жевать, как кусок лакрицы, наложенный на их кратковременную паузу.
— Серьезно, когда же ты отвалишь, ублюдок!
Флинн всмотрелся в темноту, а затем выпустил короткую очередь в ничто. Действительно ли это имело какое-то значение или нет, он не мог сказать. Но что бы там ни было сзади, завизжало и зарычало. Флинн надеялся, что рой убийственных точек, по крайней мере, дал ублюдку повод остановиться, чтобы они могли снова сосредоточиться на беге.
— Двигайся! Ради всего святого, шевелись! — Флинн развернул археолога и сильно толкнул его. — Я прикрою твою спину. До тех пор, пока ты будешь стоять передо мной. — Флинн приложил губы к уху вспотевшего мужчины. — И что, ты… все еще… здесь?
Археолог внезапно развил удивительно быструю скорость для кембриджского академика.
Обычно Флинн никому не давал фору. Это была не школьная гонка с яйцом и ложкой, где "особые дети" должны были пробежать несколько шагов, прежде чем все остальные отправятся в путь, и важно было "принять участие, а не выиграть, маленький приятель". Сейчас, это был покрытый слизью каменный коридор, вдоль которого трепетали мерцающие лампочки, которые были установлены Микки Коксом — бывшим РЭМОМ, вооруженным отверткой, счастливым нравом и настоящим подходом "Макгайвера" к исправлению дерьма. Их единственным источником света был хрипящий 40-летний генератор с проблемами карбюратора и милей за милей проклеенного кабеля. И не было никакого радостно хлопающего ассистента-преподавателя, подбадривающего их. Всего в нескольких поворотах позади них находился пятисотдесятилетний психопат со вкусом к крови, насилию и кровавой бойне. И он — или оно, что бы это ни было, черт возьми, — играл с ними, больной, извращенный мелкий ублюдок.