— Вы уверены?
— Уж поверьте, это факт! — Лазаренко прицокнул языком. — Да, кстати, где вы его нашли?
— В лесу.
Георгий не знал — стоит ли показывать собеседнику те снимки, где погибший был в одежде. Казалось, что заведующий посчитает все это за розыгрыш, идиотскую шутку, маскарад. И в самом деле, получается, что кто-то нарядил труп, напялил на него домашние тапочки, а перед этим вспорол и снова зашил ему живот, да так, что эксперты не заметили? Все-таки это, наверное, не то тело. И Лазаренко мог ошибиться.
Но что-то заставляло его не торопиться с выводами. Пока заведующий вернулся к изучению снимка другой жертвы, Георгий достал из портфеля записи. Вот копия акта осмотра тела, найденного в лесу, многократно изученная. Взгляд бегал по бумаге строчка за строчкой, пока, наконец, Георгий не наткнулся на то, что искал: «на животе в левой боковой области едва заметен тонкий шрам».
«Не может быть!»
Он сунул лист под нос Лазаренко:
— Смотрите, здесь написано — шрам едва заметен!
Заведующий сначала прочел в очках, потом без очков, как будто они могли переврать. Посмотрел на Георгия:
— Молодой человек, ваши эксперты что-то напутали, там было очень серьезное ранение, приведшее к смерти…
— А как тогда объяснить это?
Он все-таки достал и остальные фотографии. Они хоть и сделаны были неважно, однако любой по этим снимкам мог бы определить истинную причину смерти — при падении на старые отломанные ветви в шею воткнулся острый сучок. Что касается шрама из описания, то на одной из фотографий он тоже присутствовал, и, естественно, едва просматривался.
— Как это понимать? — спустя минуту уставился на него Лазаренко.
— Я бы то же самое хотел спросить у вас, Михал Исакич, — не особо церемонясь, фамильярно произнес Георгий. — Вы уверены, что не ошибаетесь? Может, это не то тело?
— Я еще на память не жалуюсь. Мало того, вот этот тоже наш, — заведующий ткнул пальцем в дачный снимок. — Его я даже принимал лично. Сейчас припоминаю. Причина смерти — сильнейшая интоксикация. Технический спирт, знаете. Его мы не успели вскрыть, но не сомневаюсь, что нашли бы цирроз печени. Его подобрали где-то в подворотне, привезли в нашу больницу, но врачи оказались бессильны. Тоже, кстати, ни родственников, ни знакомых, кто бы согласился взять на себя похороны. Долго хранился у нас. Если не ошибаюсь, он пропал первым.
Лазаренко спросил разрешения взглянуть на остальные фотоотпечатки. Что ж, пусть поглядит. Волков дал ему все снимки, в том числе и те, что со стройки. Лазаренко долго и внимательно рассматривал каждую фотографию. При этом качал головой и, не переставая удивляться, прицокивал языком:
— Они все наши. Все трое. Это точно! Но все-таки почему в одежде? Это что, чья-то злая шутка?
— Именно это я и хочу выяснить.
— Все это, по меньшей мере, очень странно, — заведующий вернул фотографии. — Знаете, попахивает извращенными наклонностями.
— Михал Исакич, у меня к вам просьба. Вы могли бы изучить эти тела еще раз? Чтобы исключить ошибку.
— Готов хоть прямо сейчас.
— Я позвоню только, договорюсь. Можно воспользоваться вашим телефоном?
— Да, конечно, — ответил Лазаренко и подвел его к тумбе, где стоял древний аппарат цвета слоновой кости со стертыми цифрами в номеронабирателе. Чтобы не ошибиться, отсчитывая дырки пальцем, Георгий набрал номер дежурного:
— Это Волков. Соедините меня с Яковлевым.
Почти сразу в трубке раздался зычный голос шефа:
— Ты как всегда вовремя! Бросай все дела и быстро дуй сюда!
— Иван Сергеевич, погодите. Мне нужно еще раз осмотреть тела. У меня есть одна догадка. Потом все объясню…
Возникла затяжная пауза. Георгию даже показалось, что их с шефом разъединили. Он дунул в трубку.
— Не дыши, я здесь, — услышав голос Яковлева, он вздрогнул. Да, выдержке еще придется учиться и учиться.
— Георгий, у нас это дело забрали, — голос шефа уже был не строгим, скорее сочувственным. — Поэтому бросай все, я тебя жду.
— Но как же?..
— Это приказ!!! — Голос Яковлева приобрел стальной оттенок.
— Слушаюсь! — Когда в трубке послышались короткие гудки, Георгий с досадой водрузил ее на аппарат.
— Я тут у вас любопытный снимок нашел, — услышал он голос Лазаренко.
— Какой? — в растерянности повернулся к нему Георгий.
— Вот эта кофточка мне знакома!
И заведующий показал на фото со стройки.
— Лицо не узнать, как разбито… а вот одежка известная! Дамская, какая-то современная. Я даже не знаю, как ее правильно называть. По мне, так кофта да кофта. Но из-за нее здесь такая ссора была! А потом кофта пропала. А с ней и другие вещи. — Михаил Исаакович наморщил лоб, вспоминая. — Точно! Именно в тот день, когда последний покойник исчез! Это было две недели назад. У Любы, нашей работницы, пропали вещи. Импортные, какой-то известной модной фирмы, я в их названиях тоже ни черта не разбираюсь. Так вы не представляете, как наши красавицы тут едва не разодрались! Иногда нашим девушкам, знаете, каким-то образом удается достать модную заграничную одежду. Эту кофту еще в начале месяца принесла Капитонова из рентгенологии, предлагала купить. А у Любы денег не хватало, так она выпросила их у Рыжовой, но зачем, говорить не стала. А когда Рыжова узнала, то сама захотела. Ну и…