Лицо грязное, на подбородке следы засохшего супа, словно пленного кормили силой, нос сломан и уже сросся неправильно, набок. Темные волосы спутались в ком на макушке, придавая пленнику забавный вид. Может, кто-то бы и посмеялся, не будь у сидящего на стуле таких глаз. Пустые, карие глаза, застывшие на одной точке, там нет ни эмоций, ни разума, никакой реакции на окружение. Живой труп.
- Как твое имя? - наклонился над пленным Хоррох. - Ты слышишь меня, парень? Как твое имя, назовись.
Маг Разума прошелся вокруг пленного, медленно, плавными шагами, как кошка перед обессилевшей добычей. Фрес так сразу забил на происходящее, ушел к столу, явно нацелившись на бутыли вина из баронских погребов. Малагор же пристально наблюдает за каждым вздохом пленника, не упускает не единой детали.
- Вельда! - окликнул девушку Фрес. - Иди сюда, поешь немного. Там все равно не будет ничего интересного, поверь на слово.
- Иди, - поддакнул ему барон, глянув на племянницу.
А тем временем Хоррох остановился прямо напротив пленника. На кончике пальца трепещет огонек, медленно приближается к лицу... Шипение плоти, ноль реакции.
- Бесполезно, - хмыкнул на его действия Малагор. - Он заперся внутри разума. И явно не желает выходить.
- Сам знаю, - поморщился Хоррох. - Просто неохота... Ох, ладно.
Старший маг потер ладони, поморщился еще раз и встал прямо перед пленным. Кончики пальцев прикасаются к вискам сидящего парня, тот дрогнул, глаза закатываются, показывая белки.
Малагор кивнул, расслабился, бросил барону фразу:
- Это надолго. Но в итоге будем знать, в какие пеленки этого паренька кутали при рождении. Выпьем?
- А? - неуверенный взгляд на застывшего Мага Разума. - Не опасно?
- Очень опасно. Но Хоррох опытный маг, - с ноткой уважения произнес Мастер Мощи. - Не волнуйся за него. Он не врал про восьмого Мастера.
- Ну, раз так, - барон повернулся к столу, зрачки на секунду расширились, оценив пустые булки и тарелки. - Фрес! Хватить лакать мое вино! Ты хоть знаешь, сколько оно стоит?
- Знаю, - отзываются из-за стола. - Потому и пью. С Азидала требуй, как вернем.
Неловкая тишина повисла после имени лорда Альсаса. Вельда отвернулась, прикрыв веки, Малагор же усмехнулся железной уверенности Фреса, сам за стол уселся. А тем временем маг, по имени Хоррох, разбирал бесконечные потоки воспоминаний чужого разума...
Глава пятая. На той стороне.
Полноценно исследовать чужой разум - опасное занятие. Разум это не книжка с картинками, которую можно листать, разглядывая мысли, о нет, все куда серьезнее. Только хозяин может полноценно связывать в единую картину мешанину из эмоций, запахов, звуков и образов, а вторженец утонет в этом, как прохудившаяся лодочка в шторме океана.
Только долгие годы практики способны дать нужные навыки. Начиная с животных, с робких экспериментов, в медитациях и с должным упорством постигая трудную науку, только тогда магу откроются целые миры чужих разумов и мыслей.
У Хорроха есть все это и чуть больше, а так же страсть к этой магии, больше похожая на одержимость. Хоррох готов отринуть все пути, даже лишиться возможности согреться в зимний буран, только бы навыки в магии разума чуть возросли. Со стороны это даже похоже на некий бзик, опасное отклонение. Другие маги в Гильдии и прежние знакомые из Первых прекрасно это знают, но не волнуются, позволяя делать что хочется. Маг Разума сойдет с ума? Смешнее шутки трудно придумать.
Хорроху доверяли свои мысли без утайки многие собратья по Гильдии, кому-то помочь справиться с плохими воспоминаниями, кому-то создать защиту сознания покрепче, или вытащить забытые знания, выученные так давно, что хоть голову сломай, не вспомнить самому.
Вот почему Фрес и Малагор так спокойно оставили его заниматься своим делом. Если уж Хоррох умудрялся потрошить безумные разумы колдунов и демонов, то с человеком, хоть сто раз безумным, справится.
Хоррох уже больше часа стоит в одной позе, склонившись над пленником. Капельки пота стекают по вискам, пальцы дрожат, но не отлипают от головы сидящего, словно приклеились.
Магу не очень интересно прошлое пленника, он прорывается сквозь образы чужого сознания тонкой, неостановимой иглой, прошивая воспоминания не задерживаясь.
Неволей Хоррох узнал имя, гремевшее в разуме пленного сердитым, но родным голосом отца. Паренька зовут Илмар, сын Вильяра. И практически всю жизнь парень посветил работе с деревом, ничего более не желая знать и горя лишь желанием стать лучшим в этом деле. Чем-то даже похоже на самого Хорроха, признал маг.