На темных ступенях тонкий лед, заботливо посыпанный песком, и очень хорошо, а то перилл нет. Держась ближе к стене, поднимаюсь размашистым шагом через ступеньку, пока не достигаю верха.
Я был здесь всего пару раз, и как в первый, восхитился видами. Оперся локтем на один из зубцов, разглядываю раскинувшуюся внизу деревню. Приречная начинается вдоль берега, ровные улочки, что тянутся к крепости и опоясывают ее десятками низеньких, но уютных даже на вид, домов, крыши в снегу, полоса широкой реки, что тянется с горизонта и уходит в сторону гор, великолепие, достойное картины мастера.
Вроде есть у нас в Гильдии один маг, что увлекается живописью, надо будет подсказать. Если он уже не запечатлел кистью этот прекрасный вид. А, черт, я вспомнил... Это был Орвальд, чья голова гнила на пике в метре от меня во время заточения. Прими твою душу Даргал, бедняга Орвальд. Но вроде у нас еще Мастер Воды неплохо рисует, большинство картин в здании Гильдии его работа.
Окончательно рассветает, во дворе крепости появляются люди, все еще сонные, но занятые с самого утра кто чем.
Я потер руки, а нос уловил тонкий запах трав. Покрутил головой в поисках источника, и увидел дальше по стене одного стражника, рядом с жаровней. Он там что, травы просто так палит? Оказалось, что нет, прямо в углях стоит небольшой котелок, бурчит вода, закипая, и он помешивает в нем тонкой деревянной ложкой, а зубы стучат от холода.
Меня он пока не замечает, точнее, как я подошел, стражник увлечен процессом. Рукой тянется под плащ, а вытаскивает щепоть сушеных трав, кидает в котелок. Всего лишь часовой в конце смены, решивший согреться нормально под конец.
Я ошибся, стражник давно меня заприметил. Повернул голову, давая увидеть лицо зрелого мужа, уставшее, с мешками под глазами, но с честным и прямым взглядом карих глаз.
- Утро доброе, - кивнул ему, переведя взгляд на котелок. - Чего варишь?
- Граф, - постарался уважительно кивнуть замерзший вояка. - Настой из трав. Бабушка еще учила. Я не отвлекаюсь от обзора.
Что не отвлекается, я и сам вижу, стоит лицом в сторону Серебора, и даже ко мне не соизволил нормально обернуться, так, отвлекся на секунду. Хреново барон за обеспечением воинов следит, раз так часовые мерзнут. На воине лишь привычный серый доспех, да тонкий плащ с капюшоном, по зиме, да в сталь заковавшись, так и неприятно помереть можно. Хоть без шлема, а то видел я, какие у них, там пол лица с металлу прилипнет на морозе, и подкладка уж точно не согреет. Не привыкли они нормально к зимам Альсаса, все по старинке еще.
Стоило мне глянуть в котелок, и увидеть как в горячей воде расправляется знакомые белые листья, похожие на ромашку, как холодок внутри прошелся.
- Это же Зимнелистник?
Не особо редкое, но удивительное растение, цветущее только под снегом. К аромату летних трав из котелка, будто на лугу оказался, добавилась легкая нотка меда. Ну точно... Стражник просто кивнул, не отвлекаясь от обзора земель за рекой.
Ох, черт, вот уж эти бабушкины рецепты, развелось народных травников! По аромату понятно, что делает отвар, успокаивает нервы, но бодрит, отбирая желание спать. Для часового ночью самое-то, но есть одно больше "но".
- Ты знаешь, что он ядовитый?
- Что? - стражник вздрогнул, резко повернул голову на меня. - Я этот отвар часто пью. Еще не отравился.
Недоверчивый тон мне не понравился, приходится объяснять.
- Он не особо опасный, яд накапливается медленно, и трудно выводится из тела. Если перебрать, то мигом околеешь. Если ты добавляешь только по цветку... Ну, думаю от разика в неделю ничего не будет.
- Что-то такое припоминаю, - бледнеет на глазах мужик.
- Тебе кошмары не снятся? Бессонница, отдышка? Небось почти каждую ночную смену хлебаешь?
- Ага, - сглотнул стражник, глядя на котелок, как на ядовитую змею в сапоге.
- Ну, тогда все, мужик, - сочувствующим тоном вещаю: - Отбегался ты.
Во-о, проняло. На глазах выражение лица меняется, губы поджимаются, в глазах недоверие, страх, зажмурился крепко, помотал головой.
- Можно же исправить, граф? Лечится?
Пара секунд, в отместку за недоверие, наверняка кажутся бедняге годами.
- Тебе до конца смены сколько?
- Меньше часа, - убито отвечает часовой.
- Ладно, сам постою, - хмыкнул я, отобрав ложку для помешивания. - Дуй к Рамлоху, он из магов, он в Алхимии не бог конечно, но противоядие тебе сварганит.