- Рассчитывается, исходя из массы объекта, подлежащего к обработке зельем, - выговаривает, будто по писанному читает, Реддл. - Зелье можно применять и внутрь, но стоит быть осторожным с экстрактом листьев одуванчика - иначе можно отравиться.
- С теорией закончили, - говорит, улыбаясь, Слизнорт. - Сегодня намного лучше, чем обычно. Ты не ошибался, разве что тормозил сильно. Но я уверен, что на отборочном ты соберешься и будешь использовать данные секунды с толком.
- Я постараюсь, - Реддл пережимает свой пораненный палец, убедившись, что там нет осколков. - Пластыря нет, сэр?
- Пластырь! - Слизнорт восклицает это с таким трагизмом, что Том невольно усмехается. - Заклинанием не проще ли?
- Из-за такой мелочи стыдно даже палочку в руки брать.
- Твое слабое место, верно? - Слизнорт смотрит на Тома в упор. - Ты не очень-то знаком с лечебными заклинаниями. Помнится, ещё с прошлых лет - чуть что, сразу в медпункт тебя волокли. В теории мы все, конечно, те ещё доктора, но на практике... да, я, пожалуй, с тобой соглашусь - я вот тоже не блещу подобными умениями... но ты... вроде...
- Изучал направления в колдомедицине, но с новым преподавателем не поладил - пришлось бросить, - говорит Том, соображая, что можно воспользоваться любой чистой салфеткой, применив трансфигурацию. - А вы, вроде, не любили чужую кровь. Падали в обмороки. Сэр?
Том, поворачивая голову в сторону преподавателя, вдруг видит, что мастер зелий поплыл - мужчина сползает со стула, весь бледный, теряя сознание. Как в старые добрые времена. Том едва успевает подхватить Слизнорта, чтоб тот не расшиб себе что-нибудь о каменный пол. В его возрасте опасно ушибаться - мало ли.
- Сэр? - Реддл подносит к носу Слизнорта ватный тампон, смоченный в нашатырном спирте. - Вы как?
- Ох, Том! - Гораций резко дёргается, когда пары вещества ударяют по обонятельным рецепторам. Распахивает глаза шире обычного и вертит головой, не понимая, очевидно, что случилось. - Формула нашатыря! Ну-ка!
- Сэр, вы - уникум, - Том закатывает глаза. - Вы вообще-то сознание потеряли. А формула нашатыря - это NH4Cl. Довольны?
- Да, вполне доволен, - Слизнорт опирается на Тома, чтобы встать. - Сознание потерял, говоришь? Надо же. Сколько лет прошло, а я всё такой же - боюсь чужой крови.
- Хуже, когда своей, - говорит Том. - На чужую ведь можно и не смотреть - отвернуться. Или не думать о ней, а когда видишь, что твоя куда-то вытекает - страх сковывает сразу. И обмороки куда тяжелее. Может быть вплоть до комы.
Гораций замирает на этих словах, и в его глазах проскальзывает неподдельный ужас. Он долго смотрит на Тома, а тот сразу отходит от стола и принимается прикручивать горелку к штативу - нужно будет разогревать смеси из различных кислот.
- Что, сэр? - Реддл резко оборачивается. - Вы так смотрите, словно...
- Ничего, Том, - Гораций пытается улыбнуться. - Всё нормально. Я немного устал.
- Хотите сделать перерыв?
- Нет, то есть - да. Знаешь, я, пожалуй, лучше схожу прогуляюсь на пару минут. А ты пока достань всё для приготовления зелья. Рецепт его найдёшь в верхнем ящике дальнего стола, - Слизнорт, пошатываясь, выходит из кабинета. - Я скоро, Том.
Слизнорт несётся по коридору прямиком к кабинету Альбуса. Вламываться без стука - это, конечно, не есть хороший тон, но Горация переполняют эмоции. Дамблдор отрывается от своего любимого занятия - распития чая с лимонными дольками - явно нехотя. Подперев голову рукой, он слушает старого друга и затем спокойно выдает:
- Ты мне обещал, что не будешь пить. Помнишь?
- Я не пил! - орёт Слизнорт. - Не пил! Проверь!
- Да? - Альбус все ещё не верит. - А видок такой, будто ты неделю со стакана не слезаешь. Гораций, что опять происходит?
- Альбус, скажи мне правду!
- Какую правду?
- Такую! - Слизнорт оглядывается, не забыл ли он закрыть двери. - Правду про смерть Миртл Уоррен.
- Ну, приехали, - вздыхает Дамблдор, внимательно смотря на старика. - Гораций, с чего вдруг тебе приспичило узнавать что-то про её смерть?
- Если спрашиваю, значит, надо!
- Ты успокойся для начала. - Альбус любезно приглашает коллегу присесть. Но Гораций отмахивается. - Чаю хочешь?
- Альбус, скажи мне: была у Миртл этой... будь она неладна, гемофобия? А?
- Так, кажется, ясно, - Дамблдор устало кивает. - Ты опять в обморок шлёпнулся? Чью кровушку узрел?
- Том поранился.
- Том?! - Дамблдор тут же вскакивает, удивляя Горация пуще прежнего. - Ничего серьезного?
- Случайно пробирка трещину дала. Порез пустяковый, но...
- Но для тебя хватило.
- Не в этом дело! - Слизнорт едва не стучит кулаком по столу.
- А в чем же, Гораций? - с большой долей скепсиса спрашивает Альбус, снова усаживаясь. - С какого перепугу ты связал смерть Уоррен с порезом у Тома и своим обмороком?