Я смотрю, как он наливает уже дымящийся чай в свой хрустальный бокал, прежде чем поставить все еще горячий чайник на перевернутый пустой горшок рядом со стеклянным шкафчиком. Закончив, Кэдмон поворачивается ко мне и жестом приглашает подойти к двум креслам с подлокотниками, окруженным растениями рядом с камином.
— Присаживайся, — приказывает он.
Я бы действительно предпочла оставаться на ногах, особенно когда я понятия не имею, чего он хочет и чего ожидает, но отказать Богу невозможно. Поэтому я просто следую его команде и осторожно опускаюсь на меньший из двух кресел. Мое беспокойство быстро превращается в шок, когда он подходит ко мне и протягивает стакан теплого чая.
Я беру его двумя руками, вглядываясь в странную смесь, и моргаю, когда замечаю, что маленький лепесток приподнимается со дна, всплывая на поверхность довольно мутной жидкости. — Эм… сэр? — Я перевожу взгляд со стакана в своей руке на Кэдмона, когда он садится на другое кресло напротив меня.
Он машет рукой с длинными пальцами в сторону напитка. — Не волнуйся, — говорит он с легким смешком. — Он не отравлен.
Я напрягаюсь.
Кэдмон откидывается на подушки своего сиденья и вздыхает. — Я уверен, что у тебя болит горло из-за того, что ты так долго задерживала дыхание в водной клетке Рахелы. Предполагается, что этот чай поможет тебе, — говорит он. Его карие глаза вспыхивают, словно провоцируя меня возразить на его беспокойство. Ни один смертный не стал бы. Тот факт, что мое горло не пострадало от долгого пребывания под водой, свидетельствует о моей родословной.
Я осторожно подношу чашку к губам. Терпкий фруктовый вкус заполняет мой язык за долю секунды до того, как аромат флоры проникает в мои ноздри. Чай все еще обжигающий, но его сладость обволакивает стенки моего горла, как мед, когда я делаю глоток. Между нами проходит несколько мгновений тишины, пока я потягиваю чай, данный мне Богом, а он, в свою очередь, наблюдает за мной. Как только чашка полностью пустеет, я слизываю остатки подслащенного вкуса с губ, прежде чем поставить ее на стол перед собой.
— Ваша Божественность, — начинаю я, — надеюсь, вы не обидитесь на этот вопрос…
— Не стесняйся высказывать мне свое мнение, Кайра, — говорит он, когда мои слова иссякают из-за моих колебаний.
Наморщив, как я знаю, лоб, я поднимаю на него взгляд. — Почему вы так добры ко мне? — Спрашиваю я.
— Боюсь, я не понимаю, что ты имеешь в виду, — говорит Кэдмон. — В каком смысле я проявил к тебе доброту?
Он не знает? Серьезно? Я указываю на чашку, стоящую между нами. — У такого Бога, как вы, должны быть слуги, — говорю я вместо ответа. — Вы могли бы попросить меня сделать это самой.
— А. — Кэдмон кивает, как будто понимает, прежде чем провести рукой по своему гладкому, безупречному лицу. Легкая щетина над верхней губой нисколько не умаляет его красоты или обманчивой молодости. — Мне нравится все делать самому.
Я моргаю. — Правда?
Уголки его губ приподнимаются. — В это так трудно поверить? — спрашивает он.
Осознав свою ошибку, я опускаю голову. — Прошу прощения, ваша Божественность. Я не хотела проявить неуважение.
— Нет, нет, я не отчитывал тебя, Кайра. — Меня охватывает настороженность каждый раз, когда он произносит мое имя. В имени кого-либо есть сила, и обычно я не люблю использовать свое настоящее имя для подобной работы, но длительное использование псевдонимов также сопряжено с риском. Слишком долго быть кем-то другим, и ты начинаешь забывать себя, Офелия научила этому Региса и меня. Иногда, когда убийца работает под псевдонимом неделями, месяцами, даже годами, он начинает становиться тем, за кого себя выдает. Это рискованно. Как убийцы, как те, кто совершил самые отвратительные поступки, мы никогда не должны забывать, кто мы есть на самом деле.
— Ты смотришь мне в глаза. — Неожиданная фраза Кэдмона заставляет меня снова поднять голову. Во мне зреет замешательство.
— Я не понимаю… Разве я не должна? — Спрашиваю я.
Он качает головой. — Нет, я хочу сказать, что хотел сделать что-нибудь для человека, достаточно храброго, чтобы встретиться со мной взглядом.
— Достаточно храброго? — Я по-прежнему понятия не имею, что он имеет в виду.
Кэдмон постукивает свободной рукой по подлокотнику своего кресла. — Ты знаешь, в чем моя способность, Кайра? — спрашивает он.
Да. — Вы — Бог Пророчеств.
Он кивает. — Знаешь, почему я нахожу это таким уникальным, что ты смотришь мне в глаза, даже зная это?