– А зря ты так, вы с Миланой прекрасно смотритесь вместе. Вон, даже оделись одинаково.
По правую руку от себя слышу кашель – Марк подавился виски. Я бы тоже подавилась на его месте. Такого мужа и врагу не пожелаешь.
Все это повышенное внимание к моей скромной персоне очень напрягает и заставляет волноваться. В какую бы сторону не посмотрела – все глаза устремлены на меня. У меня что, на лбу что-то написано? Тушь размазалась? Обсыпало?
- Почему никто не ест мои салаты? – дуется хозяйка, которая, между прочим, кажется мне смутно знакомой. Неужели всречались где-то раньше?– Папа, Дэн, давайте свои тарелки. И ты тоже Марк.
– О, я не… я решил отказаться от майонеза, – поспешно отвечает ее отец, вцепившись рукой в свою тарелку.
– А я как-то уже наелся. Завтра обязательно попробую.
– Рома? – строго спрашивает она.
– А я…я… детям вообще-то нельзя употреблять в пищу грибы.
– Предатели. Марк, давай тарелку.
Пока Соня от души отсыпает в тарелку салат непонятной консистенции, Денис жестами и мимикой пытается донести до него что-то, но тот на столько погружен в свой телефон, что совершенно не замечает этого.
– Вот, зацени. В последнее время я с головой ушла в кулинарию. Малыш требует разнообразия, - она с любовью прикасается к своему плоскому животу, а я смотрю на нее с завистью. Хорошей завистью.
Эта девушка так и светится от счастья. Красивый любящий муж, ребенок, который через парочку месяцев появится на свет и грудь. Охренительная грудь, выглядывающая из декольте платья. Тяжело вздыхаю, подношу к губам бокал вина и делаю небольшой глоток.
Небольшой, потому что у моего организма есть одна неприятная особенность: когда я нахожусь за столом в кругу незнакомых людей, или на первом свидании с парнем мне кусок в горло не лезет. От нервов.
Достаточно одно неосторожного глотка воды и я начинаю икать. И не просто икать, а … даже не знаю как это описать. Если бы динозавры умели икать, это звучало бы именно так.
«Гиииииууук». Как-то так. Больше похоже на громкий вопль страха, чем на обычную икоту.
Не хотелось бы опозорится в кругу близких Марку людей.
Именно поэтому, моя тарелка выглядит девственно чистой. Лишь кусочек сыра, сиротливо лежащий на краю.
– Черт, Дэн, я завидую. Тебе не приходится каждый день смотреть в пустой холодильник. Не помню, когда в последний раз ел домашнюю еду. А, нет, помню. На прошлой неделе Милана приготовила отличный ужин, два дня доедал, а вот до этого точно не помню, - с энтузиазмом ковыряясь в тарелке, выдает он.
– Я же говорю женится надо, - констатирует отец Сони.
– Наличие этой самой еды в холодильнике, не указывает на ее качество, - кривится Денис.
– То, что жена будет готовить, не означает, что она после себя уберет весь тот бардак, который разведет на кухне, – появляется с подносом в руках Любовь Михайловна, мать Сони.
– Ма-ам, спокойно. А ты Марк, лучше расскажи нам, как так получилось, что Милана готовила тебе ужин. В твоей квартире. У вас было свидание, да? Ты ведь никого не водишь в свое холостяцкое гнездышко.
После этого вопроса все резко замолкают, оторвавшись от еды и смотря в нашу сторону. Переводят заинтересованные взгляды от меня на Марка и обратно. От такого внимания мне становится не по себе. Ну приготовила ему ужин, подумаешь, что здесь такого-то? Зачем раздувать из этого настоящее событие?
– Вы задаете слишком много вопросов, а с чем салатик, кстати? – пытается съехать с темы Марк и быстренько засовывает в рот этот самый салат.
Сказать честно, как человек, который умеет готовить, я бы ни за что в жизни не стала пробовать этот кулинарный шедевр. Все, что мне удалось распознать в его составе – рис. Много риса. Что это вообще за салат с риса?
Все выжидающе смотрят на Марка: Соня, ожидая похвалы, остальные же – с сочувствием (родители Сони) и насмешкой (Денис и Рома).
Марк замирает. Меняется в лице. Смотрит на тарелку, на мой бокал с вином, на Дениса, на стену напротив, пытается прожевать еду, потом подымает руку, показывая «класс», резко встает со стола и выбегает из комнаты.
- Не зашло, - разочарованно говорит Соня.
- Не расстраивайся, Слоник, не все любят китайскую кухню.
– Милана, а может ты попробуешь? - в ее глазах загорается сумасшедший блеск.
– Что? Нет, спасибо, я не ем после шести, - со страхом смотрю на огромную салатницу на столе, пытаясь придумать любые отмазки, лишь бы не стать следующим дегустатором, который помчится к туалету.
– Попробуй. Немного. Я хочу знать твое мнение, - с нажимом говорит она и я ничего не успеваю пикнуть в ответ, как на моей тарелке оказывается горка непонятной субстанции.