— Да… Ты удивителен, Виктор, — вздохнул Эрскин. — Я был прав, что позвал в ассистенты именно тебя, — снова налил он в стакан виски, присматриваясь к формулам. — Тут у тебя пара неточностей, — заметил он. — Ничего серьезного, но процесс замедляется, — сказав это, он внес несколько исправлений на салфетке. Я подвинул ее к себе. Прочитал, запомнил. Кивнул. Потом засунул салфетку в рот, прожевал и запил виски.
Эрскин рассмеялся и показал отогнутый большой палец.
Я стоял рядом с кроватью старика. Добраться сюда было очень не просто. Настолько, что мне пришлось превзойти самого себя, вывернуться на изнанку, потратить неделю на само проникновение. Но вот я здесь. У постели старика, который через два года умрет.
Маленький, слабый, усталый… жалкий. Пока спит. Но быть надо чрезвычайно осторожным. Все равно, что при разминировании навороченной бомбы. Одна ошибка и все…
Быстрое, четкое движение и, не успев проснуться, старик теряет сознание. Грань между двумя состояниями тонка. Но существенна.
Я достаю шприц с голубоватой жидкостью внутри и начинаю инъекции. Быстро, четко, аккуратно.
Затем беру лист бумаги со стола и пишу лежащей тут же рядом ручкой.
«Если коммунизм не построишь ты, значит построить его невозможно. Будь здоров, товарищ Сталин!» Такая вот короткая записка. Ни подписи, ни рисунка-значка. Ничего. Два предложения. Все что я хотел ему сказать.
А теперь путь назад. Не менее сложный. Попасться нельзя. Следов оставлять нельзя. Ничего нельзя. Только испариться утренним туманом, поскольку, когда этот славный дедушка проснется, полетят головы. И мне под этот головопад совсем не хочется.
Но то, что сделано раз — другой раз проще.
Городок Виллар-Сюр-Оллон, ставший приютом для братьев Лэншеров был умиротворяюще красив. Но ужасно скучен.
Эрику тут нравилось. Мне, вроде бы тоже. По крайней мере три года тут пролетели незаметно. Он ходил в школу, общался со сверстниками, занимался скульптурой и живописью (местный школьный психолог посоветовал). Одним словом — отдыхал душой от пережитых ужасов.
Даже начал потихоньку переходный возраст прорезаться, гормоны свое берут. Но сознание у него было уже значительно старше тела. Так что особых глупостей он совершать не стал. Просто взрыкивал на меня пару раз. Я рыкнул в ответ. Буквально. Он извинился, я тоже. Конфликт исчерпан. В конце-то концов никто не заставляет его быть со мной: парень достаточно взрослый, умный, документы не проблема, деньги тоже (ради тренировки он иногда ходил в горы, где собирал своей силой золото, серебро, пытался почувствовать жилы и вкрапления металла на максимальном от себя удалении).
Но и я в качестве «старшего брата» был не требователен. Не кричал, с наставлениями и советами не лез… без спросу. Учил рукопашному бою. Без фанатизма, просто для поддержания хорошей физической формы, гармоничного развития и красоты тела. В бою-то ему это не потребуется.
Я же… Рисовал, устраивал пешие прогулки и пробежки, занимался дельтапланеризмом, играл на скрипке, тренировался и медитировал на высокогорных плато. Пытался разобраться со своим Зверем. Один раз — случайность. Два — совпадение. Три — закономерность.
Но благоприобретенная паранойя считала, что хватит и двух.
Зверь все еще спал. Сожранный разум телепата дал эффект значительно больший, чем разум мага. Это позволяло мне практиковаться в Ци-техниках и оттачивать их без серьезного внутреннего боя. Это было приятно. Чувство умиротворения и единения с миром. Тишь. Покой.
Но прошло три года. Эрику исполнилось восемнадцать. Он закончил среднюю школу. Настало то самое потом, когда следует подумать.
Вот и сидели мы на веранде дома в плетеных креслах, наслаждаясь пейзажем. Думали.
— Вик, я думаю поступить в университет, — начал разговор он.
— В какой? Местный? Французский, Германский? Британский? Советский? Американский? — озвучил я варианты.
— Не знаю, — вздохнул он. — А разве я могу поступить туда?
— Нет ничего невозможного, — глубокомысленно заметил я.
— А какой лучше? — задумался он.
— Везде неплохо. Трудно сказать, где лучше.
— А ты, чем заняться думаешь?
— Не знаю. Наверное тоже учиться куда-нибудь поеду. Скучновато здесь. Даже публичного дома приличного нет. В Голландию ездить приходится.
— И тебя устраивают эти… — поморщился он. — Проститутки?
— Чем они хуже? — ответил я, по-удобнее устраиваясь в кресле. — При моей продолжительности жизни, серьезные отношения — это больно.