Он повалился на кровать и провалился в сон. Последней мыслью был Вадик Туманов. Что ж с ним стало? Ему угрожали? Может, тоже пытали, чтобы отказался от шоу? Но ведь было же шоу! Был же мальчик…
Проснулся. Тронул мобильник — без пяти два утра. Очень удачно, будильник заведен на два, но всегда радостно, когда просыпаешься сам, а не под пиликанье мелодии. Рука нашарила под кроватью стакан с вставной челюстью. Петрович встал. Голова не болит, хмеля не ощущается. Ладно, пока доедет до Москвы еще доспит и окончательно отрезвеет. Коробка с пиццей полетела в мусорный мешок, его выкинет по дороге, бутылку с остатками водки казак бережно убрал под стол. На вечер. Взял тросточку, оделся, пошел.
Уже холодно, маленький подмосковный городок видит первый сон, только таксисты ездят по дорогам. Тихо, хорошо, спокойно. В такой тишине можно услышать всё. И всех. Озираясь, не следят ли, Петрович выкинул мусорный пакет и пошел на железнодорожную станцию. До нее ходу минут десять, нет смысла брать такси. Станция встретила его пустыми лавочками, он сегодня один поедет на ночной электричке. Эта последняя, следующая только в пять утра. Сонный голос кассира объявил прибытие, Петрович сел в электричку, выбрал место в углу и, нахохлившись в одежде, как воробей, мгновенно уснул. Разбудил его механический голос:
— Дорогие пассажиры, мы прибываем на Курский вокзал. Будьте внимательны и осторожны при выходе из вагона. Не забывайте свои вещи.
Петрович почесал щетину, посмотрел на отражение в стекле напротив. Усов нет, сбрил, потому что в новом паспорте и во всех ксивах он без усов. Седой, как лунь — не осталось и намека на черноту. Нос картошкой — после перелома сросся плохо. Одет по-простому — серая куртка на пуху, шерстяные штаны, полуботинки, кепи, палочка в руках. Обычный пенсионер советского типа. Правда, в кармане пистолет — купил у одного барыги в Москве. Ну, и простые пенсионеры вряд ли могут позволить себе такой навороченный смартфон — Петрович выписал один из китайских флагманов на «Али», яблокам не доверял. Он и китайцам не доверял, но яблоки точно все под прослушкой. Хотя говорить он особенно ни с кем и не говорил. Телефон больше для инета и фотать.
Вышел из вокзала, подождал первого автобуса, сел, проехал пять остановок. Тут в тупичке его ждет «десятка», а рядом дешевенькое кафе, что открывается в семь, где можно будет позавтракать. Но это, конечно, потом.
Петрович дошел к машине, сел, завел, печка заработала, согревая старое тело. Ехать уже не опасно, прошло почти двенадцать часов, как он выпивал. До рассвета еще почти час, именно сейчас в Столице происходит самое интересное. Если знать, куда глядеть.
Задачка-то у Петровича была непростая. Он давным-давно изучал всё непознанное, странное, удивительное. А потом окунулся во всё это с головой, правда, всего-то на пару дней. Полетал в летающей тарелке, поглядел, как с космического корабля лазером взрывают небоскреб… и вот он очнулся в новой квартирке, на столе документы, в банке миллион долларов. Есть прямые подтверждения, что он не сошел с ума и ему вся предыдущая жизнь привиделась. А с другой стороны — он просто попал в другой город. Переехал. И никаких подтверждений, что всё с ним вправду было — ничего нет. Всё стерли… Кривоходов даже рассказал, как называется организация, которая отвечает за это — СОСУМ. Служба Очистки Страны Ужасных Монстров. А что за страна такая? Куда делся Кривоходов? Кто эти пришельцы, захватившие Землю?
Если бы у Петровича осталась семья и прежняя жизнь, он последовал бы совету Дана и затаился бы. Удалил бы свой канал с Ютьюба сам и больше никогда не общался ни с Вадимом, ни с… Блин, с удовольствием бы его новое шоу смотрел! Вместе с женой и детьми! Ради их жизней он пожертвовал бы правдой. Но их больше нет.
Хорошее выражение — у человека отняли жизнь. Так ведь можно сказать и в смысле «убили», и в смысле — отобрали всё, что составляло эту жизнь. Не факт наличия на этом свете, но цепочку событий, прожитых за эту жизнь. Детство, школа, армия, институт, геологоразведка, жена, дети, пенсия — это и была его жизнь. И должно это всё было закончиться по понятной же цепочке: внуки, дряблость и старость, хобби какое-нибудь, делал бы вино для детей, например, или компоты закручивал. Потом болезнь, смерть, похороны. Но цепочку не просто нарушили, теперь даже похоронить Петровича некому. Отправной точкой в его жизни теперь то утро, когда проснулся один в незнакомой квартире маленького подмосковного городка. Отсюда цепочка может выстроиться только так: тоска, смерть, похороны и памятник, на котором под его фотографией напишут не его имя. Это если вообще будет памятник, а то обойдутся крестом с номером. И никто никогда не придет туда принести цветы…