Il s’agenouille, se penche sur l’arrière. Je perçois un cliquetis familier.
— Et voilà, soupire-t-il.
Il me caresse le temporal.
— Ça ne va pas, mon petit ?
D’abord, j’ai un début de mélodie dans la boîte à idées, ensuite des bruits quotidiens me réinvestissent : le grondement de la circulation, des cris. On me traite d’empaillé, de sale con, d’autres trucs encore qui enrichiraient le répertoire d’Hugo Drouet.
— La Jag ? balbutié-je.
— Disparue, renseigne Mathusalem.
Notre type à lunettes noires n’a plus ses bésicles fumées. Il les a troquées contre une bosse de quarante centimètres de hauteur qui vire du bleu pâle au mauve. Il est out. Son nez raisine. Un verre de ses lunettes s’est littéralement pulvérisé dans sa cavité orbitale.
— Tu peux y aller, dit Pinaud, je lui ai passé les menottes et j’ai récupéré son pistolet.
Il ajoute.
— Une sacrée chance que pas une voiture ne nous ait percutés pendant nos acrobaties…
— D’autant que ma bagnole est neuve, renchéris-je.
— Albéric Casuel ? dis-je, après avoir pris connaissance des papiers du monsieur.
Pas frais, notre tangoniste. Mon féroce coup de boule lui a, à proprement parler, démoli le portrait. Et puis, tu remarqueras combien le sang fait vite désordre. Un demi-verre de jus de veines sur un costar, et le plus bioutifoul dandy se met à ressembler à une fin de bal de banlieue.
Je répète son blaze :
— Albéric Casuel ?
— Comme vous pouvez lire, rétorque-t-il.
L’arrivée inopinée de Béru m’empêche de poursuivre. Il paraît en renaud, le Mastar. D’extrêmement mauvais poil.
Il entre sans saluer personne, se plante devant mon prisonnier et, à tout hasard, lui file une paire de mandales.
— Qui c’est, ce mec ? demande-t-il, après cette prise de contact. Il est beau comme une envie de pisser.
— Un monsieur qui a voulu nous kidnapper, Pinaud et moi.
Un sourire de vache en couvercle éclaire un court instant sa face rubis-conne rubiconde.
— Lui ? Et pour quelle raison ?
— C’est que je m’apprêtais à lui demander.
Le Gros arrache son chapeau, ce qui produit un bruit de ventouse. Il masse du tranchant de la main le bourrelet violacé résultant de ce décalottage.
— Tu devrais me l’ laisser questionner, dit-il, j’ai justement besoin de m’ changer le moral.
— Des ennuis ?
Il renifle :
— Berthe m’a quitté.
— C’est pas la première fois, le consolé-je.
— Non, convient-il, mais j’ai peur que ça soye la dernière.
— Elle est partie avec Alfred ?
Il hausse les épaules.
— Si qu’elle aurait mis les adjas avec Alfred, je me ferais pas de soucis, je saurais qu’elle reviendrait : Alfred est un aminche. Non, là elle s’est taillée avec un godelureau du quartier. Le démon de midi moins le quart, quoi ! Un étudiant, tu te rends compte ? Elle a toujours été attirée par la culture, Berthy. J’ sus pas de taille à lutter contre un intellectuel, moi, malgré l’instruction que je dispose. De nos jours, avec les arithmitiques modernes et la géographie qu’a changé, un éruditeux d’hier passe facile pour une pomme.
— Il est étudiant en quoi, ce vilain suborneur ?
— En études. Il étudie les études, quoi. Et cette grosse vache qui retire nos économies de la Caisse d’épargne pour filer.
Il ravale un chagrin salé comme de la morue en baril.
— Heureusement qu’y m’ reste Marie-Marie. Ça fait une compagnie. Je peux te jurer d’une chose : si jamais ma salope rentre à tome, elle trouvera porte close. J’ la reprendrai jamais.
Il écrase un pleur.
— Bon, va drinker un gorgeon au bistrot d’en bas pour te refaire une santé, t’es tout entuméfié. Moi je vais y causer du pays à ton zouave. Je te demande même pas la liste des questions à lui poser pour la bonne raison qu’il va tout me dire, hein, fripon ?
L’autre hausse les épaules.
— Je crois que vous vous faites des illusions, mon vieux ! dit-il à Bérurier.
— Ton vieux va te prouver le contraire avant longtemps. Qu’est-ce on parie ?
— J’ai soif, fait l’autre en continuant de défier mon ami d’un regard insoutenable. J’ai remarqué un appareil distributeur dans le couloir, vous voulez bien me prendre un Coca ?
— Si on se rendrait pas service entre Français, ricane Alexandre-Benoit.
Il glisse deux doigts impudents dans le gilet du prévenu. Y cueille une pièce de 1 franc et sort.
Pour réapparaître avec la bouteille de Coca désirée.
Cette serviabilité m’étonne de sa part.
Il tend le flacon à Casuel.
— Tiens, mon gars.
L’autre élève ses deux mains enchaînées.
— Mais elle n’est pas ouverte ! proteste-t-il.
Le Mammouth barrit de plaisir.
— Ah t’as remarqué, nez creux ? Et tu voudrais que je t’ l’ouv’, j’ suppose ?
— Ben…
— Facile, Mec. Facile.
Là-dessus, il la lui fracasse sur le crâne. Mon type part à dame instantanément.
— Béru ! protesté-je.
— Écrase, aboie le Mastar, j’ai mes nerfes, et pis d’abord laisse-moi manœuvrer tranquille. J’ veux qu’on m’ foute la paix pendant que je travaille, vu ? La paix, bordel, the pisse, comme on dit en anglais !
Il rédige quelques mots d’une écriture violente sur une feuille de bloc et va scotcher son écriteau à la porte.
En m’évacuant, je lis cet avis, ponctué de trois points exclamatoires :
« Douze note masturbe ! ! ! »
Une plombe plus tard, quand je reviens, la porte du bureau est fermée à clé. Ayant toqué, un véhément « Et mon cul, c’est aussi du poulet ? », me répond. Je dis que je suis moi, mais l’organe béruréen affirme que s’il s’agirait du pape elle-même, il n’ouvrirait pas, et que, quand-est-ce il aura du nouveau, il en informera les populations.
Ne voulant pas créer d’esclandre au sein de cette vénérable institution, je prends le parti d’aller rendre compte des récents événements au vieux.
Le Dirlo me reçoit avec sa bouille des jours de limogeage. Il me paraît manquer un peu de tonus ces derniers temps, Pépère. Tu crois que c’est glandulaire ou qu’il amorce une dépression ? À moins qu’une souris ravageuse ait débarqué dans son existence immaculée pour y fout’ la vérole (au figuré, cent ans).
— En plein Paris ! Un kidnapping de policiers !
C’est l’exclamation qui vient aux lèvres.
Il y a de quoi se vriller la tempe du doigt, comme quand on croise ou dépasse un autre automobiliste (car ce geste est devenu machinal à notre époque). Il faut être plus que téméraire pour tenter pareille action. Le plus intrépide des paras ne s’y risquerait point !
— En fait, ils étaient nombreux, monsieur le directeur. Trois hommes se trouvaient à bord d’une Jaguar, derrière nous.
— Il eût fallu relever le numéro de celle-ci, déclare le Dabuche, crispé du bulbe.
— Je l’ai fait, grâce à mon rétroviseur extérieur, monsieur le directeur. J’ai communiqué ce numéro aux services des cartes grises et j’attends des nouvelles d’une minute à l’autre…
— Bien.
Il semble penser à autre chose. J’aimerais pouvoir le questionner ; mais va donc demander à la reine d’Angleterre si elle a des hémorroïdes, toi !
— Cet homme n’a pas parlé ?
— Bérurier s’en occupe.