Так и подмывает спросить:
«Это был сон?»
Смешно будет, если в ответ он увидит удивлённый и непонимающий взгляд.
Смешно будет, если в ответ он услышит: «Нет, это было на самом деле».
Что это?
Его персональные кошмары, а незнакомец просто чем-то зацепился в подсознании и воссоздался по воле прихоти его разума. Да, это объяснение логично. Иначе… так не бывает.
То, что он чувствовал во сне — не во сне — крылья за спиной и полёт, который окончился его… чем? Что это было?
Он не мог умереть. Он не стоял бы сейчас тут. И не смотрел бы на чужака, что удобно расселся на краю парапета.
А тот, словно слыша весь этот сумбур, что творится в голове Луки, улыбается — улыбка-не улыбка… уголки губ просто дёргаются вверх. Не умеет улыбаться. Глаза холодные, изучающие.
— Зачем ты приходишь сюда? — говорит с ним так, будто они давно знакомы. И это продолжение старого разговора.
Лука пожимает плечами, поджимает губы и подходит к незнакомцу, садится рядом.
— А ты? — спрашивает неожиданно для себя.
Тот тоже не отвечает. Смотрит перед собой. Странный… всё в нем странное… что-то не так… как если бы крокодилу надо было притвориться, что его вышло одомашнить…
— Всё ещё мечтаешь о полётах? — Лука не слышит это вопрос, он впитывает его всем телом…
— Откуда ты?.. — нет-нет-нет… шум в ушах такой, что закладывает… скорость, и катастрофически быстро приближающаяся земля…
— Это логично…
«Для кого логично?» — истерика слишком близка. Начинают мелко дрожать руки. Произошедшее во сне уже не кажется сном.
— Боишься, человек? — холодные пальцы сжимают руку Луки. Он вздрагивает…
— Чего боюсь?
— Меня…
«С чего бы?»
— Своих снов…
«Откуда ты…?»
— Смерти…
«Нет-нет-нет».
— Или жизни?
Лука вырывает руку, пятится назад… сердце колотит так, что хочется разорвать грудную клетку, вырвать его и зашвырнуть, куда подальше… так больно, что трудно дышать…
— Кто ты? — Лука не уверен, что произносит свой вопрос вслух.
— Я часть той силы, что вечно… — незнакомец усмехается, останавливается на половине фразы, словно ждёт, что Лука сам закончит её.
Тот пятится ещё дальше.
— Ты псих? — шёпотом спрашивает он. — Ты сбежал из психушки? Зачем ты пришёл ко мне?
— Ты звал… — голос спокоен, ответ, как истина. — Тебе хотелось летать. Летать это счастье… только, знаешь что?
— Что? — нет, он не хочет знать, что там дальше.
— Не летай один…
— Что это значит?
— Только то, что я сказал…
Лука моргает, перед глазами по-прежнему плывёт, картинка разъезжается… образ незнакомца как под плёнкой искажается так сильно, что он кажется вдруг и выше ростом, и шире в плечах, за которыми просматриваются сложенные чёрные кожистые крылья.
Тело деревенеет, а желание подойти ближе и проверить обманчивое зрение… потрогать, а на самом ли деле так, как ему видится становится всё сильнее.
И страх… а вдруг это в самом деле?
Или это снова сон?
Очередной кошмар…
Мир, где не отличить видения от жизни… Нет, не о таком мире ты мечтал…
Проснуться. Как же хочется проснуться. И больше не спать никогда.
Сон — не сон?
Можно проверить…
Если прыгнуть вниз, то можно проснуться…
Он уверен, что это сон… то, что он видит перед собой — не существует. Не может существовать…
— Хочешь?
Лука моргает, незнакомец стоит на парапете, протягивая ему руку. Сквозь слёзы видны только очертания, а сама рука кажется большой, с выступающими из пальцев острыми когтями…
— Не бойся. Я с тобой.
Лука кивает…
«Это сон. Это снова сон. Что плохого может быть во сне?»
Протягивает свои дрожащие пальцы. Рывок. Чужое присутствие за спиной, шум разворачивающихся крыльев.
— Полетели?
— Нет!..
Но уже поздно, тело брошено вперёд… подхвачено порывом ветра и опрокинуто в стремительном падении вниз…
========== Глава 7 ==========
По вискам молотком для отбивания мяса… как же больно… глаза не открыть, будто засыпаны толчёным стеклом — приоткроешь веки, и взболтанные в крошево белки потекут по изрезанной лоскутами коже.
Больно…
Крик… не его крик, врезается в уши… громко, так громко, что вот-вот лопнут с противным чавкающим звуком перепонки и тёплая кровь заструится по новому, только что открытому, каналу.
«Не кричи так…» — он сказал бы, если бы умел говорить…
К боли внутри головы добавляется ещё одна — резко, наотмашь, по щекам…
— Очнись же… — голос становится громче, невыносимо слышать этот грохот.
Лука стонет, горло сокращается — хочет вытолкнуть комок, что сгрунтовался в глотке и не даёт дышать.
— Лука, да что же… — знакомый голос. Лера.
— Где я? Ты…?
«Ты тоже умерла?»
— Ты упал в обморок, — Лера поддерживает его голову. — Я пришла к тебе, как и обещала, после семинара. Дома никого. Я вспомнила, что ты любишь приходить сюда. Поднялась. Думала, ты не один. Слышала твой голос, ты с кем-то разговаривал.
Лука с трудом открывает глаза, пытается привстать, в затылке ломит.
— Я разговаривал? — сдерживая стон, поворачивает голову — никого.
— Да. Но ты был один. Стоял возле парапета, а потом упал, как будто тебя ноги перестали держать.
Лука проводит языком по пересохшим губам, кожа местами лопнула, чувствуется железный вкус на языке.
— Точно никого не было?
«Ну, пожалуйста»…
— Точно, — Лера пожимает плечами. — Тут негде спрятаться. Или твой собеседник улетел, — нервный смешок. У неё тоже стресс.
Лука садится, опираясь рукой о бетонную поверхность крыши.
— Что с тобой? — Лера участливо заглядывает ему в лицо.
«Ничего особенного. Я просто схожу с ума».
— Мне надо домой.
«Хватит. Надо заканчивать с этим. Я не могу больше. Я больше не выдержу».
— Давай, поднимайся, я провожу, — Лера поддерживает его, помогая встать.
— Нет, я сам, — он понимает, что обижает её, но сейчас ему не нужны разговоры по душам. — Иди домой. Мне надо побыть одному. Не обижайся. Иди…
Лера хмурится:
— Я не оставлю тебя одного… Ты что…
— Иди, — Лука сжимает губы, одна из ранок снова открылась, неприятно. — Если ты мне друг — уйди. Пожалуйста.
— Я уйду, — глаза Леры становятся влажными, она опускает вниз голову. — Я позвоню твоей матери.
Лука молчит. Пусть делает, что хочет — ему надо остаться одному, ему не надо много времени.
Моргает. Леры уже нет. Он и не уверен точно, а была ли она. Мерещится ведь ему то, чего нет, может, и она привиделась…
Голова кружится… Пасмурно, местами осадки…
По лестнице вниз до своей квартиры. Хочется постучать в дверь и послушать, а есть ли кто внутри. Лука подавляет смешок. Вот забавно, если на стук он услышит голос из-за той стороны: «Кто?»