Под потолком мелодично засмеялись и голос, похожий на громкоговоритель, вещающий на вокзале, сообщил: - Это томатный сок. - И добавил: - Дура.
- Кто?! - Оскорбился я, оглядел себя и поник. - Сама ты... - Тихонько, под нос проворчал, и еще тише: - От такой же слышу.
Тяжко бухнула входная дверь подъезда. Поднял голову, перестав с тоской разглядывать испачканную одежду. И кого нелегкая принесла в два часа ночи? Заскрипела, открываясь, внутренняя, представив еле державшегося на ногах мужика в шляпе, виденной мною последний раз лет эдак... Да не помню, в общем, когда. Широкополая такая, похожая на соломенную, не ковбойская, конечно, куда меньше, и, тем не менее, удивительно встретить сие творение на современных людях.
- Сейчас... - Пробормотал их представитель, держа дверь открытой и раскачиваясь по принципу приготовившегося к старту бегуна. - Сейчас, ай минут. Раз... - Покачался на манер маятника. - Два. - Зашевелился, принимая более удобную, как ему казалось, для молниеносного старта, позу. - Три!
С критическим наклоном по вертикальной оси кулем ввалился в холл, на заплетающихся нижних конечностях добежал до лестницы, на верху которой стоял я, с интересом его разглядывая, и вцепился в перила.
- Уф... - Хлопнула закрывшаяся за его спиной дверь, на что мужик горделиво поднял палец вверх и сказал: - Красав я. Ну и ловк ш, шельма...
С трудом перевел взгляд с пальца на меня, как на нечто совершенно чуждое, затесавшееся в узкую полосу затуманенного восприятия. Я почти слышал, как заскрипели колесики, пытаясь сфокусировать резкость на странном размытом пятне, преградившем дорогу к долгожданному дому, вернее, постели, ну, или коврику около двери, смотря как повезет.
- Эт что? - Растерянно спросил он и икнул. - Эт кто? - Перевел взгляд мне под ноги. - От...куда сток кровь?