Жизнь моей героини – короткий, печальный рассказ,Затерявшийся где-то меж ярких, смешных повестей,Но в нехитром сюжете как разТак знакомая сердцу тоска,Что бывает ночами пустыми порой по весне.
Эта ночь так безудержно, мягко в круженье влечёт…Гордой женщине тоже порой нужно чьё-то плечо.Не для целей своих и интриг,А чтоб меж многотомности книг
Отыскать теплоту сильных рук и прижать сердце к ним.На страницах удачных романов не каждому рольДостаётся по воле скупого владельца пера,Вот и вынужден чей-то геройТратить жизнь там, где скука и боль,Где сегодня безумно похоже во всём на вчера.
У моей героини, увы, не сложился роман…У моей героини на грудь льётся русая прядь.И усталости глаз океанРасплескает в пустые тома,Чтобы вырвать страницу судьбы и в отчаяньи смять.
Впрочем, что-то наверное нам до конца не понять —В одиночестве тоже есть место романтике снов.Снов, которые душу пьянят,Им реальность, увы, не догнать,Ну а может, и лучше пропасть в оттисках адресов?
А моей героине открыть бы обложку дверейИ смахнуть пыль снегов с переплёта движеньем руки.Только вот угадать разве ей,Где, в которой квартире-главеЕё встреча с тем самым, родным, не с другим?
Окурок и огарок
За окном по ночным переулкамПроходили к дворам москвичи.На столе тлела точка окуркаИ фитиль от огарка свечи.
От него прикурила хозяйкаИ на гибель его обрекла.Впрочем, видно, одной стало зябкоОт неоновых ярких реклам.
Лишь недавно от тайны свиданийЗамирало в красивой груди,И цвет воска, огонь свеч тех тайныйЧто-то нежное в сердце будил.
Становилась свидетелем жаркимИ безумно пьянящим ночам,А теперь просто стала огаркомПотерявшая стройность свеча.
А погаснув устало под утро,Символ ночи, безумья и лжи,Её пламя сменилось окуркомИ свеча отдала ему жизнь.
Подарил он хозяйке забвенийХоть какие-то пару минут —С ним она может быть откровенней —Свечи стройные так часто лгут.
Застилали глаза дыма клубы,Ложь и преданность как различить?Целовали его её губы,Падал пепел к подножью свечи.
Но, свидетель безумных событий,Погасивши под утро огни,Он к утру догорел и не видел,Что навеки расстались они…
Одинокие письма
Весна, и взрываются почки,И, кажется, всё для влюблённых здесь, ноЯ снова сегодня на почте,Чтобы отправить любимой письмо.
А там, у соседнего пункта,Девчонка с причёскою цвета костров,Наверное, тоже кому-тоРешила черкнуть о любви пару строк.
Взлетит в бирюзовую высь май,И, может, в весеннее утро почтамтСведёт одинокие письма,Заставив кого-то о вечном мечтать.
А нам вот мечты не хватило.А может, найду ещё? Но вряд ли сам…Расходимся по одиноким квартирам,Как наши с ней письма по адресам.
Когда-то в сонливом проездеЯ так любил в ночь с девчонкой бродить.Нам с нею не быть больше вместе…А с кем этой огненной чёлке не быть?
Кому в майском море чуть зыбкомНе растерять с ней ночами весь стыд?Кому эту горечь улыбкиУже никогда, никогда не испить?
Толпа у соседнего пунктаВсё реже, и реже, и вот ей пора.Нам с нею осталась минута,А после – двух взглядов прощальных игра.
Что ж, ветры, любви нам не прочьте —Мы судеб своих суетливых рабы,И встречи случайной на почте,Мы знаем, увы, продолженью не быть…
Встречные ветра
Зябкой ночи на ветру листПро любовь шептал.Мы невольно обернулисьПод дугою звёздного хребта.
Всюду крался сумрак, но заЭтот долгий мигВсё же вопреки прогнозамГром случайной страсти прогремит.
Звёзды, как в калейдоскопе,Собрались в витраж.Ночь плыла смелей, да скопитОсень нам душистые ветра.
Их вплетёт прозрачной лентойВ облако волос —Ради этого моментаНебо сотней молний взорвалось.
Стёрли тучи грозовыеСилуэты звёзд.Что любовь – игра, забыли,А ветра ударились внахлёст.
И, конечно же, никто неВиноват ни в чём,Просто в ледяном циклонеОмут расставаний заключён.
ОдноПростое чувство на двоихУложит сон на холст любвиИ смажет чуть,А ночьКровавый цвет проявит ранИ на закате двум ветрамУкажет путь.