Словно и не было позади всех этих лет. И ничего не было. Ни брака, ни боли, ни холода, ни разочарований. Только Тони…
– Я сумею тебя защитить. Клянусь.
Тони доверчиво прижалась к некроманту.
– Верю. Мне хорошо рядом с тобой. И спокойно.
– Как с отцом или дядюшкой? – грустно пошутил Эрнесто.
– У меня никогда не было ни отца, ни дядюшки, – серьезно ответила Тони. – Поэтому я не знаю. Но я рада, что ты рядом.
Хорошо, что некроманты не летают. Но у Эрнесто были все шансы взлететь от счастья. Впрочем, возраст имеет и свои преимущества. Некромант справился с собой и покосился за окно, в сгущающиеся сумерки.
– Тони, давай-ка я помогу тебе. Дойдем до ванной комнаты, потом расчешу тебе волосы и ляжешь спать.
– А колыбельную и сказку на ночь? – позволила себе покапризничать девушка.
– Теплые носки и стакан горячего молока с медом.
– Это жестоко!
– Но придется. Боюсь, тебе может стать плохо от всех кексов…
Тони с удивлением поглядела на блюдо.
Это она столько съела?! М-да…
Восемь штук – это много или мало? Да кто ж знает… если не стошнит – будет в самый раз. Девушка протянула руку Эрнесто и попробовала приподняться с кровати. Получилось уже намного лучше. И забегая вперед – ее не стошнило.
Рейнальдо обзывал себя дураком.
Недоумком, у которого и мозгов-то нет, одна эктоплазма.
Но… по улицам летел упрямо. Туда, где, может, был и вовсе не нужен.
Туда, где светился окошками особняк Араконов.
Не защищенный от призраков, кстати говоря. Даже сигнализации – и той не стояло.
А вот и окно. Рейнальдо видел Паулину. Девушка сидела в кровати с книгой. Рядом на столике – кувшин с чем-то полезным, волосы заплетены в косу, простая ночная рубашка только подчеркивает высокую грудь…
Рейнальдо поймал себя на неподобающих призраку мыслях, но сделать ничего не успел.
Паулина очень медленно, очень спокойно отложила книжку. А потом повернулась, уткнулась в подушку и разревелась. Так, чтобы ее никто не слышал. Не видел.
Не помешал…
Впрочем, последнюю мысль Рейнальдо уже додумал потом. Когда прошел через стену и тихонько кашлянул рядом с девушкой.
– Простите, Паулина…
– А?!
Девушка вскинулась, готовая загрызть любого, кто помешает ей всласть предаваться горю. Потом увидела Рейнальдо… и побелела, словно простыня.
– Ты…
– Я…
Как так получается?
Живая и мертвый, сто с лишним лет – и восемнадцать, мужчина, который видел всю грязь и изнанку жизни – и девушка, которая росла, словно тепличный цветок.
И все же, все же…
Хватило секунды, в которую их глаза встретились. И Рейнальдо понял – он пропал.
Любовь – это глупости? Конечно, глупости… как он мог любить, если Паулина еще не родилась на свет? Если ее еще не было? Разве он мог полюбить кого-то другого?
Не мог…
А Паулина? Она просто смотрела и впитывала в себя каждую черточку этого мужчины. Своего мужчины… он умер давным-давно? Тогда еще ее дед не родился?
Что ж. У каждого есть свои недостатки. Ей совершенно не интересна история. Ей нужно, чтобы этот человек был рядом. И он – пришел.
– Игнасио…
И столько было в этом имени, что призрак не выдержал. Опустился рядом с ней на кровать… то есть завис над ней так, словно сидел.
– Я… прости, что не приходил раньше.
– Это уже неважно. Ты пришел – и это замечательно.
– Я знаю, я не должен был портить тебе жизнь. Но и удержаться я не мог. Не плачь, мой ангел. Не надо… я не выдержу твоих слез.
– Игнасио… я не буду, – Паулина храбро вытерла слезы чем попало. Попало – наволочкой от подушки. – Ты побудешь со мной?
– До утра. Обещаю.
– А потом? – расстроилась Паула.
– Потом мне надо будет уйти. Я не свободен, у меня есть обязательства.
– Перед кем?
Рейнальдо развел руками.
– Прости…
– Я могу тебе чем-то помочь?
Призрак покачал головой.
– Вряд ли. Расскажи мне о себе, пожалуйста? Я так долго не решался прийти… и так хотел тебя видеть! И совсем ничего о тебе не знаю. Что тебе нравится, что интересно, о чем ты думаешь, когда глядишь в окно…
Паулина храбро улыбнулась.
– А ты мне расскажешь о себе?
– Я расскажу тебе о том, чем я занимался в прошлой жизни. Хорошо?
– И ты не уйдешь до рассвета?
– Обещаю.
Девушка посмотрела в глаза призрака.
Любовь?
Оказывается, она бывает и такая. А вам, господа поэты, должно быть попросту стыдно. Вы совершенно не умеете о ней правильно говорить. Вот.
– Обычно я смотрю в окно, когда не хочу учить уроки…
Освальдо в ужасе смотрел на деда.
Творец милостивый… но как?! КАК?!
Лежащее на кровати… нечто никак не могло быть его дедом. Вот никак…