– Анита, что-то случилось?
– Ну, за время твоего отсутствия случилось многое, но звоню я не поэтому. Просто оказалась в Риме, чудом выкроилось три дня, и жутко захотелось повидаться, я расскажу тебе много интересного.
Неужто Родион вернулся в Москву? – задрожала я. Они ведь хорошо знакомы, именно он устроил меня к ней в журнал. Может, не вышло у него с «селедкой»!?
– Хорошо, Анита, где и когда?
Анита Михальчик, хозяйка и главный редактор глянцевого журнала, невероятно стильная и элегантная дама лет сорока пяти, была умна, прекрасно образованна, хотя отнюдь не блистала красотой, но стиль и безупречный вкус выделяли ее даже в толпе сногсшибательных красоток. И сотрудниц она выбирала, руководствуясь прежде всего правилами хорошего вкуса. Помню, как одну красивую и очень дельную девушку, которую рекомендовал ей кто-то из знакомых, она забраковала. Никто не мог взять в толк – почему.
– Да у нее же маникюр со стразами! Невозможно! В моем журнале таким не место!
– Ну и что? – удивилась я. – Маникюр можно поменять.
– Маникюр – да, а сознание нет. Если она сделала себе такой маникюр, значит, у нее начисто нет вкуса.
– Но вкус можно развить…
– На работе мы должны развивать вкус у читателей, а не у сотрудников.
Когда я первый раз встретилась с ней, она окинула меня весьма внимательным и холодным взглядом, но потом взгляд потеплел, а через полтора часа показавшегося мне странным разговора она заявила:
– Вы мне подходите, Фаина. Разумеется, у вас будет испытательный срок, два месяца. Надеюсь, вы не обманете моих ожиданий.
Я старалась изо всех сил. Во-первых, работа с Михальчик была пропуском в любое глянцевое издание, а во-вторых, я не хотела подвести Родиона. Ведь это он меня рекомендовал. Нельзя, чтобы он за меня краснел.
Анита ждала меня в холле роскошного отеля.
– Я не опоздала, Анита?
– Нет-нет, это я спустилась чуть раньше. Фаинчик, как я рада тебя видеть! Выглядишь великолепно.
– Спасибо, вы тоже.
– Послушай, говори мне «ты». Теперь можно.
– Не поняла?
– Ну, во-первых, мы здесь одни, а во-вторых, когда ты пришла ко мне работать, тебе было тридцать, а мне сорок. Десять лет большая разница. А теперь тебе уже тридцать пять, а мне по-прежнему сорок.
Я расхохоталась.
– Обожаю твой юмор, Анита!
– Сразу оговорюсь: я намерена пребывать в этом роскошном возрасте еще как минимум лет десять.
– А мне как быть? Стремиться к сорока или застыть на тридцати пяти?
– Естественным путем дойти до сорока, а там уж застыть. Ну что, по-русски это будет обед, а по-римски, вероятно, ланч? Я голодна.
– Я тоже.
– В гостиничном ресторане кормят восхитительно. Ты не против?
– Я за.
Я рада была ее видеть. И с огромным трудом удерживалась от вопроса о Родионе.
– Ну, Фаинчик, как тебе тут живется? Замуж не вышла?
– Через две недели свадьба. Может быть, приедете?
– Опять на «вы»? Нет, я не смогу, и так в журнале без тебя полный бардак.
– Жаль, свадьба должна быть жутко изысканной… Платье цвета слоновой кости с брюссельскими кружевами…
– От?
– Нет, его сшила подруга моей мачехи, работавшая много лет у Баленсиаги.
– Так, а кто жених? Это несколько важнее платья. По крайней мере на мой взгляд.
Она видит меня насквозь, как и раньше. Я слегка поежилась.
– Жених? О, он отвечает самому изысканному вкусу. Сейчас покажу.
Я нарочно захватила с собой роскошную фотографию Серджио. Ни одна нормальная женщина не усомнится, что я выхожу замуж по любви.
– Мда… – как-то странно произнесла Анита. – Роскошный экземпляр.
Я кивнула.
– И ты его любишь?
– Анита…
– Да, мы с тобой раньше никогда не говорили о таких вещах, но раньше я была начальницей, а ты подчиненной, да и времени катастрофически не хватало… А сейчас… Хотя уже можешь не отвечать. Мне и так ясно, любовью тут и не пахнет.
– Ну и что? Много вы… то есть ты… много встречала счастливых браков по любви?
– Тогда зачем тебе это нужно? Просто чтобы выйти замуж? Я думала, ты умнее.
– То есть?
– Я еще поняла бы, если бы это случилось в России, но тут, за границей… Мало, что ли, ты знаешь кошмарных историй с отнятыми детьми?
– Но…
– Фаина, одумайся!
– Да с какой стати? В Москве у меня ничего не вышло. А мне уже тридцать пять, пора уж обзавестись семьей и детьми.
– А что тебе мешало сделать это в Москве? У тебя там и друзья и родня.
– Здесь у меня, между прочим, отец…
– Между прочим, вот именно.
– Анита!
– Извини, я просто всегда злюсь, когда люди, которых я люблю, делают такие откровенные глупости. И вообще, это я виновата, я не должна была с самого начала тебя отпускать. Побесилась бы и успокоилась. Ты это из-за Шахрина?
– Анита, при чем здесь… – я почувствовала, что краснею.
– Ты думаешь, я слепая? Не знала, что ты умираешь по нему? Я просто не считала себя вправе вмешиваться. Но когда я поняла… Фаина, не делай глупости. Тебе кажется, что ты утрешь ему нос, выйдя замуж за красивого итальянца?
– Нет, при чем тут его нос…
– Ну, милая, неужто ты не знаешь, что самое заветное желание любой обиженной бабы утереть нос обидчику? Ты вот, козел эдакий, меня не оценил, а я вот возьму и выйду замуж так, чтоб всем было тошно?
– Анита, нет! Я выхожу замуж, просто чтобы…
– Просто чтобы выйти замуж. И это крайне глупо.
– А вот мой отец считает… – Я поведала ей теорию моего отца.
– Весьма однобокая теория.
– Почему?
– Потому что кроме достоинств открывается еще куча неведомых ранее недостатков, и неизвестно еще, что перевесит.
Я никогда раньше не сомневалась во всем, что говорил папа, и вдруг усомнилась… Папа романтик, а Анита женщина более чем прагматичная.
– Значит, по-твоему, выходить замуж надо только по любви?
– Вот именно. Но не по безумной страстной любви.
– А по какой же еще?
– По той единственной, которая и имеет право называться любовью.
– Не понимаю.
– Выходить замуж или жениться, по крайней мере официально, следует тогда, когда люди уже пожили друг с другом, притерлись, привязались, проросли друг в друга… Вот тогда… И детей тогда надо рожать, осознанно. А то выскакивают девчонки замуж, лишь бы выскочить, детей рожают, не перебесившись… Это хорошо, когда есть кому за ребенком присмотреть, а то растут зачастую никому не нужные дети, как трава. Конечно, есть и масса исключений, но все же… Ну выйдешь ты замуж за этого своего итальянца, ну родишь ребенка… А потом вдруг начнешь задыхаться. А выход какой? Развод в Италии штука почти немыслимая… И это в Москве можно жить гражданским браком, рожать детей, а тут фигушки. Тут это неприлично, насколько я понимаю. Знаешь, если бы на мой вопрос ты бы сразу выпалила: да, люблю, умираю от любви, поверь, я бы и слова тебе не сказала. А так… Извини, конечно, что я так горячусь, но ты мне и вправду небезразлична. Короче, чтобы не разводить турусы на колесах: если захочешь вернуться в Москву, твое место в журнале тебя ждет…
– Как? – обалдела я.
– А так. Я назначила на твое место Вишнякову, она жаждала карьерного роста. Но она вчистую завалила все уже через месяц. Я нашла девушку со стороны. Ее за месяц сожрали наши. В журнале черт знает что творится. Возвращайся, Фаинчик! На дворе кризис, надо выживать. Но я подниму тебе зарплату.
– Анита, это невозможно… – произнеся эту фразу, я вдруг почувствовала, что сердце больно сжалось.
– У тебя еще есть время подумать. Кстати, ты сдала свою квартиру?
– Нет, не успела… Я думала, вот выйду замуж и съезжу в Москву, улажу все дела…
– Тем лучше!
И она занялась весьма изысканным салатом.
– Анита, – тихо спросила я, – а ты не знаешь, как там Шахрин?
Она подняла на меня глаза.