Abrre zougou, michou bililili, pou ! fait-il à Antoine.
Le môme en bave des stalactites longues de quarante centimètres.
Il ne sera pas bête, assure le Big Dirlo. Il a déjà le sens de l’humour. Seigneur, dire que cet ange deviendra un homme ! Moi, sa philosophie, au Boss, je lui ai toujours trouvé l’aspect et la consistance d’une tarte à la crème. Les proverbes les plus branques semblent avoir été inventés à son intention : Tant va la crue salaud qu‘à la fin elle se casse. Un bien vomi œufs que deux tulles au ras, etc. Son bréviaire ! La canne de sa morale ! La raie jaune de son existence ! pourtant, la vérité première qu’il vient d’énoncer me laisse tout chose. Dire que le mignon Antoine deviendra un salopard de mec comme vous et moi. Une bête forniqueuse et cupide, bourrée de vices et de microbes ! je rêvasse au destin en forme de virgules de chiottes publiques du rejeton quand le vioque ouvre son tiroir et y prend un truc noir qu’il m’agite sous le nez.
— On a trouvé ce carnet dans la poche de Thérèse Kelloustik, tout à l’heure.
Ses yeux bleu-blanc ont un reflet d’eau de roche.
— Il apporte une indication formelle à propos des relations du ménage. La page intéressante a été cochée, lisez, il n’y a qu’une ligne, mais elle pèsera lourd dans la balance au procès.
Le cœur battant (heureusement, pourvu que ça dure encore un demi-siècle !), je me saisis du petit machin à couverture de moles (mes) quine.
Le nom éclate comme un pet de nonne dans une cathédrale vide.
Rebecca. 812 qu. d’Orléans. Tel : Med. 00.00[45]
— Il l’appelait « Rebecca », de son surnom, murmure le Vieux, d’où je conclus qu’ils étaient très liés. C’était « elle » le « qui tu sais » de la lettre à Thérèse, mon cher. C’est « elle » qui est à l’intersection de tout ça, tirant les ficelles et essayant de faire sa pelote en bernant les uns et les autres. De bout en bout elle a joué à la petite gourde timorée, dépassée par les circonstances. En fait elle a abusé tout le monde, principalement son neveu (auquel elle a fait porter le chapeau), son copain Kelloustik (qu’elle a peut-être assassiné) et son patron et amant (chez qui elle est allée se réfugier lorsque ça s’est gâté pour laisser accroire qu’il la séquestrait). Une trop fine mouche !
— Vous oubliez quelqu’un qu’elle a également pris pour une pomme, patron.
Le Dabe sourit.
— Vous ? fait-il. C’est par discrétion que j’omettais, mon cher San-Antonio. D’ailleurs vous n’avez été sa dupe que partiellement et c’est grâce à vous que la vérité a éclaté.
— A moi et à Berthe Bérurier, dis-je loyalement. Cette digne ogresse a des dons plus affinés que son époux.
Je grommelle :
— Où est Rebecca ?
Pépère désigne une touche de son interphone.
— Je prendrai de ses nouvelles plus tard. J’ai mis « Sifoine dessus » !
J’opine.
— Il y sera bien. C’est un endroit où il fait bon passer ses loisirs.
Le Vieux, vous le connaissez ?
L’aime pas les alluses salaces. Voilà qu’il rembrunit. Détourne son pudibond regard.
— Je pense, déclare-t-il pour surmonter sa gêne, que l’organisation Sisterhand, lorsqu’elle a commencé à s’intéresser à Huncoudanlproz, s’est assuré la coopération de sa secrétaire. Cette fille qui est une mythomane a aussitôt…
— Exactement, fais-je en réprimant un bâillement. Et je m’en vais fort impoliment.
Y a des moments où la fatigue, la désabusance, la merderie de la vie l’emportent.
Vous emportent.
J’ai besoin de chez moi.
C’est humain, non ?
CONCLUSION
Félicie, je lui ai acheté un moulin électrique pour son anniversaire l’an dernier. Une belle machine blanche et grise, hérissée de boutons, avec un moteur silencieux comme çui d’une Rolls en faillite, un zinzin lumineux, des choses et des machins. Pourtant elle continue d’utiliser son vieux moulard à pogne. Celui dont le tiroir se barre si on le serre pas bien entre ses jambes et dont le rouage fait un boucan de machine à battre d’autrefois.
Elle mouline du caoua lorsque je m’annonce.
C’est au moment de pénétrer dans la cuistance que je réalise ! Le moulin à café qui me déclenche : aujourd’hui c’est l’anniversaire à M’man. Et dire que j’allais oublier !
Dans le fond c’est chouette que je passe la journée à tome, non ? Quand j’aurai récupéré, j’irai acheter des fleurs, et puis une bricole, j‘sais pas quoi…
— Mon Grand ! C’est toi !
Un grand coup de bonheur l’illumine. Elle pose son moulin, se dresse.
— Comme tu as l’air fatigué ! Mais… mais qu’est-ce que c’est que ce bébé ?
— Il s’appelle Antoine, dis-je en le lui collant dans les bras. Je te souhaite un bon anniversaire, M’man. Là-dessus, je monte me pieuter.
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Vous parlez que j'allais pas vous filer le vrai numéro : ni même un faux, parce que dans un roman, un faux numéro c'est toujours le vrai d'un plouc quelconque qui, ensuite, te fait un procès.