Покровский не заметил, как провалился в сон. Снилось ему, будто бежит он, мелкий совсем пацан, босиком по высокой траве, а над ним бездонное, преходящее в глубокую синеву, небо с редкими, лёгкими облачками. И вдруг ноги его отрываются от травы, и он, взмахивая руками, как крыльями, набирает высоту, и вскоре, словно птица, парит над бесконечным зелёным морем. И он кричит от переполняющего его счастья, потому что откуда-то знает, что жизнь прожил не зря, и что на этом ничего не заканчивается. Всё только начинается!