Пытаюсь поймать одну. Две пожилые дамы, прогуливающиеся с собакой, смотрят на меня как на дауна.
На Кипре почти нет собак. Местное население их не любит. Зато существует культ кошек. Они считаются священными животными, в свое время спасшими остров от змей. Говорят, что змеи на Кипре еще водятся, поэтому надо быть осторожным в экскурсиях в горах и не лезть по пьяни ссать в кусты в зарослях.
На пляже быстро купаюсь. Вода, что надо. Глубина начинается сразу после трех-четырех шагов от берега. На пляже почти никого нет. Только йог с лицом старца и телом 20 летнего юноши, явно пара-две спортивные немки, и…русский парень с женой и маленьким ребенком.
Парень в откровенной печали. Только, что у него отобрали пиво, до этого таким же движением женщина отобрала «каку» у сынишки. Потом его жена с ребенком отправляются в воду.
Достаю свое. Выразительно машу бутылкой. Мужчина тут же подваливает, на ходу вытаскивая из рюкзака пластиковые стаканчики. Начинаем неспешный разговор. Кто откуда, кто где был, какие отели лучше.
Расправляемся с бутылкой, пока его супруга возится в воде.
Достаю вторую.
И не могу открыть.
Пиво «Миллер» (которое здесь, оказывается, совсем другого вкуса, нежели аналогичная русская байда) открывается само, просто поворот крышки. Но у меня не получается. Достаю зажигалку, припоминая замашки молодости. Пытаюсь с ее помощью. Зажигалка соскальзывает. Я загоняю себе крышку под ноготь, на автомате засовываю палец в рот, чтобы остановить кровь.
Сергей- так зовут мужчину, отбирает бутылку.
-Бля.., давай я.
С силой крутит. Раздается характерный треск стекла. Крышка сорвана вместе с куском стеклянного горла.
Елена, его супруга, как он сам ее представляет, как раз подходит к нам, уперев руки в бока и с ненавистью глядя на меня.
-Что, нашел уже собутыльника? На пару минут оставить нельзя.
-Заюшка, не сердись. Ты видишь, я человеку кайф обломал. После этого я просто обязан угостить его пивом.
Перемигиваемся с Серегой.
Жена со вздохом кидает 1,5 литровую пластиковую бутылку в руки мужа.
-Алкоголики несчастные.
С пляжа я ухожу в пять. Серега и Лена сваливают на час раньше. Мужчину немного развозит. Я тоже уже навеселе. Также подмигивая мне, когда жена в очередной раз сваливает купаться, он достает из рюкзака два «мерзавчика» с виски. Я не против.
Перед тем как проститься, он рассказывает мне о баре, который ему понравился.
«Rainbow».
Название немного смущает. Как говорится: все прекрасно, но где-то чувствуется скрытый нахуй.
Когда прихожу туда, врубаюсь в чем дело. Начинаю ржать.
Это типичный дневной бар для гей-знакомств.
Тут и там однополые парочки держатся за руки, хотя есть и много натуралов, которых привлекла сюда отличная еда. Не секрет, что по всему миру в подобных заведениях неплохо готовят.
Успевая отшить пару-тройку претендентов на быстрый трах, подслушиваю разговор. (Разговор на английском, но не буду утомлять английским, так как диалог достаточно длинный).
«- Микаэль сегодня придет?
- Нет. Он втюрился в какого-то нового постояльца. Это иностранец. Когда он описывал его, слюнями захлебывался.
-Так что?
- Ну, он теперь все время торчит у себя в отеле.
-Реально втюрился?
-Да.
- Жаль.
-Его папашка убьет, если он там опять замутит по-серьезному с мужиком».
Под вечер я набираюсь уже вполне прилично. Но мне никто из присутствующих не нравится. Слишком откровенно, слишком похотливо. Я не люблю когда при первом знакомстве, мне тут же пытаются положить руки на задницу. Чтобы никого не обижать, засовываю на автопилоте в карманы записки с телефонами. Свой не даю. Я все равно не собираюсь никому перезванивать. Хотя, утром посмотрим.
Возвращаюсь в отель, когда уже совсем темно. Микаэль, нарезающий круги в коридоре, с улыбкой смотрит на мою чуть покачивающуюся походку. Сам знаю, пьяный мужчина, как и женщина, на все согласен. Нет, не сегодня, малыш.
Вкрадываюсь на цырлах в номер. Макс сидит над компьютером и тихо затейливо матерится.
Глава восьмая. Кипрская кухня
Я вплываю в столовую не совсем легкой джазовой походкой на запланированные третьи сутки.
Макс, приоткрыв один глаз и постанывая из своей комнаты с удивлением наблюдает за моими поистине титаническими приготовлениями перед. Мне, мягко говоря, не «айс». Ему откровенно на букву «х», только не хорошо.
Вчера в 11 вечера Макса как назло проперло на ознакомление с блюдами местной кухни. Я, уже подготовленный Марком, честно предупредил, что две порции рыбного мезе (10 перемен различных блюд (каждое с гарниром) из креветок, осьминогов, моих любимых мидий , 3 сортов средиземноморской рыбы и других морских радостей), халумми (жареный сыр), шефталию (пожаренные колбаски) и до кучи мороженое нам будет не поднять и не окучить даже под «узо». Она же наша любимая анисовая, которую, судя по ее вкусу на Кипре, действительно делает ключница.
Однако Макса это не остановило. И он заказал все. Я мысленно попрощался со своим здоровьем, и со злорадством заметил, что он сбледнул, лишь когда официанты придвинули к нам второй стол.
-Это еще зачем? Мы вдвоем будем,- оторопело бросил он.
Официант ласково глянул на него, как на ребенка с синдромом Дауна, пытающегося, высунув язык, сложить паззлы, и выдохнул на русском:
-Дай бог, бы все блюда на трех столах поместились. Вы, что, реально хотите это вдвоем схавать? Ну, вы, ребята, даете.
Короче, я сломался на 7 блюде мезе, сумев запихать в себя пару колбасок. Макс продержался дольше. Но тоже теперь тоскливо икал, именно оборзевая , а не обозревая яства, которые не пришлось даже по украинскому принципу не съесть, так «пиднадкусывать».