Выбрать главу

Как жалею я о том, что не записывал за ним, за дядей Ваней, его истории, он говорил таким ярким, свежим, чисто деревенским языком, полным особенных слов, выражений, пословиц, диалектизмов, особенно удачно он пользовался церковнославянизмами, взятыми из Библии. А ведь жив был еще дед Кузьма, его отец, изредка выходивший из своего чулана; только сейчас понимаю, что он был ровесником Бунина и Шаляпина и мог о многом рассказать из той, давно прошедшей жизни... Но вот не сообразил по молодости и увлеченности книжными премудростями...

В августе 1956 года я завершил работу над диссертацией, которая и легла в основу всех моих работ о творчестве Шолохова. С удовольствием перелистывал пухлый том, особенно те страницы, где с дерзкой беззаботностью критиковал своих предшественников, называвших моего любимого героя Григория Мелехова «бандитом» и «преступником». Пожалуй, впервые я испытал истинную радость от работы, я уже предвкушал удовлетворение от победы над признанными авторитетами, писателями, критиками, учеными, утверждавшими всякую чушь... Это был настоящий праздник души... Счастье быть самим собой. Я и не думал, как мало моих коллег испытывали такое же счастье, когда они приносили свои рукописи в журналы и издательства, а их редактировали так, что авторы чуть ли не плакали от несчастья, увидев изуродованное.

В начале сентября я сдал рукопись на перепечатку за университетский счет, воспользовался привилегией, предоставленной тем аспирантам, которые свои работы представляют досрочно.

И в эти дни стало известно, что необходимы публикации по теме диссертации, слишком много халтурных диссертаций защищалось, особенно в провинциях. Публикация – это контроль за качеством научных работ. Очень правильное постановление, с этим у меня не будет особых проблем, самоуверенно подумалось в то время... Перепечатанную на машинке диссертацию я передал А.И. Метченко.

И, как читатель помнит, в это время ко мне заявился Боря Бугров и предложил выступить с докладом «О художественном методе».

И выступил...

4. Безнадежные будни

А потом наступили будни, томительные, безрадостные, безнадежные. Вскоре, правда, инспектор деканата Талина Тимофеевна, замечательная, добрая, чуткая и внимательная, порекомендовала мне пойти на курсы для поступления в университет, по ее рекомендации меня приняли, стал преподавать русский язык и литературу. Видимо, что-то несерьезное было в моем преподавании, потому что в сочинениях на школьные темы все чаще стали объясняться мне в любви, а одна сочинительница написала целую поэму по этому поводу. Чтобы хоть чуточку развлечь своих читателей, процитирую эту «поэму»:

В.В. ПетелинуТы вновь со мной, любви виденье?Из тьмы и сумрака забвеньяБылым мечтам возврата нет.Так что же это? – Дай ответ,О муза жизни, дай мне правоЛюбить, как прежде, и страдать,Смеяться нежно и лукаво —Не смехом души сотрясать;Забыть о многом и простить,Не презирать иных друзей,В груди не пламя мне носить,А пепл остывший прежних дней.Тяжелым бременем сомненьяЛожатся на кипящий ум,И нет мне, муза, избавленья,Я вся во власти грустных дум.В конце концов, веселье славыИ праздной жизни мишура,Обычаи пустые, нравы,Чем так богата старина,В них нет, о муза, просветленья,Оно лишь там, где есть любовь,А где любовь – там вдохновеньеИ радость жизни вспыхнет вновь.Любовь поэзии созданье,Цветок небесной красоты,Она прекрасна, но страданьеУносит дивные мечты.* * *Ты был мне трелью соловьяИ звонкой песней лебедей,Журчаньем милого ручьяИ чистым воздухом полей.Ты в жаркий день служил прохладой,В ненастье сердце согревал.Об этом ты и не мечтал?Ведь правда, – и не надо;Во мраке был ты ярким светом,Любимым был моим всегда;Но ты об этом,Нет, не узнаешь никогда.Хотя, быть может, и узнаешь,Поймешь, что любят только раз.Вот ты теперь уже страдаешь.Скажи, ошиблась я сейчас?И не смотри с таким укором,Тебя люблю я, милый, верь!Сейчас ты понял, что не скороУйдешь, захлопнув счастью дверь.Прости стихов несвязных бредИ скромных слов простые звуки,Ты помнишь, много лет назадОтелло был любим за муки.Пройдут года, и вспомни тыСлова безвестного поэта,Его любовь, мечты,Письмо, не получившее ответа.Когда печаль тебя коснетсяСвоей безжалостной рукой,Его ты вспомни, – пронесетсяПечаль, любимый, над тобой.Слеза вдруг взор твой затуманитИ скроет солнца ясный свет,Ты вспомни, милый, что страдаетС тобой таинственный поэт.Меня ты видишь иногда —Грустна, насмешлива, горда.К тебе я редко подхожу,Любуюсь издали тобой.Ты не пугайся, но скажу —Характер у меня – плохой.Ну вот и все. Прощай, мой милый,Прости за все и не грусти.Ты был мелодией любимойИ за сравнение прости.