Через двадцать минут, их колона двигалась по асфальтированной дороге. Впереди БМП с сидящем в ней Митричем, Димой и Ромой, которой попросился поехать вместе с Димой, а после БМП ехал автобус с сидящими внутри остальными людьми и вещами, которые удалось прихватить с дома Митрича.
- Дядь Дим, а можете рассказать где были?
- Могу Рома, могу. Но давай попозже. Лучше расскажи что вчера делал.
- Меня дядя Сергей в лесу учил… этому…ну… оритироваться! Во!
- Ориентироваться, а что ещё делали?
- Ещё стрелять учил! И задачки решали разные, но мне больше стрелять понравилось. Из пистолета Макарова, под калибр девять миллиметров, магазин на семь патронов и восьмой в стволе! – чеканно проговорил скороговоркой явно заученный текст Рома.
- Ух сколько ты знаешь! А что ещё делали? - спросил Дима и Рома начал рассказывать. А Дима его почти не слушал, его мысли были развернуты к другому. А его взор был устремлен вдаль дорогу, туда где всех их ждал новый дом.
Отступление шестое.
Отступление шестое. Город миллионщик. Девятиэтажный дом. Одна из квартир на верхних этажах.
Дмитрий Иванович Нытиков был человеком простым. И судьба его была простая, но всё-таки день в котором ему бы очень-очень повезло случился. День, о котором мечтал каждый, и богатей и бедняк. Богатеем к своим сорока двум годам Дмитрий Нытиков не стал, бедняк в прочем тоже. Слесарь на заводе получал не сказать, чтобы много, но и не сказать, чтобы мало. На жизнь хватало, и даже иногда с супругой и ребёнком удавалось слетать в Турцию, на отдых. А для своей жизни Дмитрий Нытиков добился немалого как он считал. Но на самом деле – ничего выдающегося. Школа, в которой в шестом классе он начал курить, а в девятом выпивать. Десятый неоконченный класс и училище. Потом работа на заводе, встреча там же с Светкой и вот они двадцать лет и уже семья. Потом работа-быт-посиделки, в общем ничего примечательного. Каждый день подъём на работу, потом до шести работа, и там или с немногими друзьями выпить для весёлости или домой к семье. К жене и сыну. Сын был довольно поздний, жена забеременела через пять лет после свадьбы. Но сейчас семнадцать годков от роду имел. И оболтус такой пошёл по стопам отца, школа, неоконченный класс и училище. И конечно же Дмитрий в тайне даже от себя надеялся, чтобы с ним случилось нечто такое чтобы прямо у-у-у-х. Некое приключение которое возвысит его над остальными, чтобы они смотрели на него и думали:
«Да вот и с этим большим человеком я когда-то работал/жил/здоровался за руку»
Надеялся, по вечерам мечтал, верил. И как это бывает в жизни, случилось то на что надеялся.
Апокалипсис застал его на работе и он как и многие тысячи вместе с ним бросились спасать сначала родных, потом нажитое имущество. Родных то он спал, доехав на своей девятке до дому, да вот только собирались они долго. Достаточно долго чтобы машину угнали, а в квартиру зашёл залетный зараженный.
Укус сначала жены, потом набросившегося на зомби сына и… и всё. Зомби то они одолели, а вот что делать дальше стало решительно непонятно.
Жена обратилась довольно быстро, а вот сын немного подержался. Но в итоге всё одно. Уже просто тело сына заперто в ванной комнате и для надежности дверь зафиксирована шкафом. Жена в спальне и заперта на ключ. А Дмитрий думает сидя на кухне за уже опустевшем стаканом и полупустой бутылки «Столичной».
А что делать он так и не мог придумать. Выбора и выхода как ни смотрел он не было вообще. Жена в спальне, сын в туалете. За дверьми квартиры, которая была на восьмом этаже – его уже ждут последствия его попытки выбраться из квартиры. К сранной невезучей его судьбе на первом этаже возле железной подъездной двери уже были его бывшие соседи по дому. Пять уже полноценных зомби и трое съеденных ими. Тут ещё и лифт спустился, издающей помимо обычных своих звуков – дикие крики. А там его сосед с низу, Петр был прижат к полу каким-то зараженным жильцом, который заживо ел его. Выбора не было, подергав квартиры на первых этажах которые вот сука оказались заперты – побежал к себе домой. Уже потом он додумался что надо было проверить и второй и третий этаж на открытые двери других квартир. Ведь даже третий этаж – не восьмой, спрыгнуть и не пострадать можно было бы. Но мысля хороша, если не приходит апосля.